VAS A LA MANI?

Tornant de Nerja, Màlaga, on he passat uns dies molt agradables a casa del meu amic Josep Maria Aubert, el gran tema de discussió a la ràdio era la sentència de Tribunal Constitucional sobre l'Estatut. Escoltava la ràdio per fer menys tedioses les 8 hores de conducció que, fins a la Comunitat Valenciana, van transcórrer per unes meravelloses autovies gratuïtes pagades qui sap com. Les emissores, amb fina ironia, enviaven al carrer periodistes que preguntaven els vinanats si anirien o no a la manifestació organitzada per Òmnium Cultural el proper 10 de juliol en defensa del text aprovat, fa quatre anys, pel Parlament de Catalunya i el Congrés de Diputats espanyol. Els vianants, pobrets, amb prou feines sabien quina era la sentència en qüestió, i la majoria manifestava un desinterès pel tema gairebé total.
Jo sí que voldria anar a la manifestació, però per motius personals no hi podré anar. Resulta que aquella mateixa tarda li otorguen un dels Premis Nacionals de Cultura al gran dibuixant Kim Aubert (sí, el germà del doctor), i la cerimònia tindrà lloc al Palau de la Generalitat a les 5 de la tarda. Kim, que fa més de 30 anys que dibuixa el personatge "Martínez el Facha" a la revista "El Jueves", rep el premi pel llibre "El arte de volar". L'escriptor Antonio Altarriba ha guionat la història del seu pare, un anarquista que es va suïcidar el 2001, i en Kim l'ha dibuixat.
Com que la manifestació començarà amb retard, i trigarà una bona estona en arribar a la Plaça Sant Jaume, suposo que tindré temps d'afegirme-hi al final. I ho faré. Que demanem la lluna, potser? No. Demanem que se'ns respectin els nostres drets, el dret a gstionar els nostres recursos, i les nostres institucions. La llengua, de moment, sembla que no es toca.
En canvi, el cartell que avui veig als diaris, el de la convocatòria de la manifestació, em sembla una mica violent. Homes i dones amuntegats els uns damunt els altres, empenyent-se i dirigint-se cap a una destinació sense determinar. Amb els punys alçats, com si fóssin àrbitres d'un partit de futbol ensenyat la vermella. No patiu, que de ben segur no hi haurà multituds en la manifestació. Dissabte de juliol, bon temps, jugant-se el Mundial a Sudàfrica...molt m'estranyaria que, de cop, la gent sntís la necessitat de fer pinya amb els polítics que els representen, que els representen malament, vull dir.

MAGO GIOSÈ

CANNES REVISITED

Este año en Cannes los rostros palidecían en los desayunos del Carlton y del Martínez a medida que avanzaba la lectura del Financial Times...pero a la hora del almuerzo el Hollywood Reporter delvolvía el tono sonrosado a muchas mejillas.

¿Cómo se vive la crisis en Cannes? Pues hay tres tendencias: la opción A (manoletinas), la opción B (taconazo de más de 10cm), y la C (bota campera con medio tacón). La A está sacando los dientes, la B está de capa subida, y la C pues eso, es la C.

No hay alfombra roja como la de Cannes. Ni la de los Oscar, qué va. El problema es que este año estaba un poco cristianoronaldizada. Menos mal que vino Josh Brolin a poner punto y aparte. Ése sí que sabe. Porque se traía de la mano, nada menos, que a su señora, Diane Lane, esa mujer. Doy fe de que, a pie de escalinata, babeaba la concurrencia admirándola. Los fotógrafos y los reporteros televisivos, cuyo elenco se resume en un solo nombre, Jordi Montón, no sabían si enfocar a Woody trasteando con Naomi Watts, Gemma Jones (¡Oscar,please!) y Lucy Punch, o si seguir ciegamente el paseo de la Lane. Para entendernos, la Lane tiene de todo: manoletinas, taconazos y camperas, y además tiene un pedazo de señor, y pocos complejos. Se los llevó a todos de calle.

Se comentaba, después, que por la callejuela de atrás saldrá el próximo año Nicolas Sarkozy, que seguramente usará camperas para recogerle la cola a Carla Bruni cuando ésta se marque le tapis rouge al son de "Paris Midnight", la próxima peli de Woody.
Mientras tanto, alguien debe solucionar un problema: no hay en todo Cannes un buen lugar para tomar copas después de los estrenos y las aburridas fiestas patrocinadas por las joyerías. Por favor, que alguien se ponga a trabajar.

ON THE GO!

Interesting weekend. Superb sports competitions (basketball, soccer, formula one), with varying results which confirm, in general, that we are in good shape. And I'm not only talking about physical shape, but psycological too. Check out the names of Juan carlos Navarro, Pep Guardiola, Carles Puyol, Xavi Hernández, Sergio Busquets, Gerard Piqué, Bojan Krkíc, Jaume Alguersuari. Most of them believe in their capabilities and in combining them to create good teams.

Another nice thing about the weekend: many art dealers are in Barcelona, and there is no way you can say they are out of job; they are buying non-stop and selling to rich people willing to invest in art, and also to museums and foundations eager to increase their stock. Art and gold are in vogue, buildings and mortgages are not.

And yet another plus: friends looking for friends. Relationships amended, sharing of experiences, celebrating successes, and mourning the dead. I realize that, still, old people tend to feed the young ones and, most important, young ones crave for this feeding. So, let's do it! Here's my receipt: keep active and in good health; call your old acquaintances from when you were young, throw a party and invite sons, daughters, and their friends. Suggested menu: artichokes in extreme green, casserole de poulet, meatballs in tomato sauce, and a good pantomàquet. Easy to do. keep this régime until the next crisis.

CLAUS PER ENTENDRE EL MÓN

Si ara mateix tingués algún expert en comunicació global a mà, li peguntaria un parell de coses. La primera: "És realment necessari establir alguna mena de control sobre l'accés a internet?". I la segona: "Com s'ha d'establir aauest control"?

Ho dic perquè, com a periodista, m'interessa el tema, però com a periodista retirada a les esferes blogosfèriques, encara m'interessa més. Quan jo era joveneta, no creia que cap control fos necessari, gairebé en cap àmbit de la vida. En el fons, tothom té la llibertat de llegir, escriure, opinar i actuar de la manera que més li convingui. A nosaltres ens alliçonaven a seguir la doctrina d'aquell gran publicitari, el Sr. Camps, que deia: "Busqui, compari, i si no està satisfet amb el nostre producte, li retornem els calés". Todo el poder para el pueblo.

Què fem, però, amb els que abusen de la llibertat? Fa un parell d'anys vaig deixar d'escriure un blog en un diari nounat, que ara ja està com el "Miguelín", el bebè de la Coixet a Shanghai, farta del gremlins que, sistemàticament, boicotejaven totes les meves idees. El tema va engegar, fins i tot, un debat entre informàtics preocupats. Hi havia una barreja de ràbia i d'admiració per aquests gremlins, gnet que no menja ni dorm, ni beu ni se'ls coneix cap altre vici que no sigui estar permanentment connectats i a l'aguait de qualsevol "post" que ells puguin torpedejar. Comentaven els temes ad infinitum...però sense cap mena de rigor. Jo no sé si aquesta gent cobra o no cobra per la seva dedicació, però crec que hauríen de cobrar. Potser així disposarien de mitjans per anar a comprar, o al cinema, o al restaurant, i reactivar una miqueta la malmesa situació econòmica. Crec en ells com a factor d'impuls social.

Ara bé: no es pot embrutar tot allò que téns a l'abast. No es pot insultar sense motiu, ni desqualificar el teu rival perque sí, o només perquè forma part d'un entrallat que t'està fent la punyeta. Quan els diaris digitals van comprendre amb qui es jugaven les garrofes, van decidir tancar l'aixeta, i així, de mica en mica, han anat sorgint mitjans per controlar, només una miqueta si us plau, els comentaris post "post".

Ara s'exigeix que els comentaristes "s'enregistrin". És a dir, que sigui més fàcil rastrejar-los. Amb una adreça de mail que es pugui comprovar, etc. I, què ha passat? Doncs que els comentaris a les notícies han baixat considerablement. Que jo sàpiga, que et qualifiquin com a "comentarista indesitjable" no comporta, de moment, cap mena de multa. Però sí que et deixa sense altaveu. A mi em sembla bé aquest control, de la mateixa manera que, quan vaig tenir fills, em va semblar bé que les criatures se sotmetéssin a una certa disciplina. Ara bé: el controls tampoc no hauríen d'anar més enllà. Si volem que el nen se'n vagi a dormir a dos quarts de nou, no podem ficar-lo al llit a les set de la tarda.

Ho dic perquè ara, a part de lliurar la teva adreça de mail, hi ha molts mitjans, i moltes xarxes socials, que t'exigeixen altres proves de capacitació per poder expressar la teva protesta, la renúncia, o la teva opinió raonada. Després d'identificar-te esplendorosament, en el moment d'enviar el missatge s'obre una finestreta que t'exigeix teclejar unes paraules que es mostren, habitualment, en blanc sobre negre, i que conténen textos com el següent: "rigor thc", "spirit incor", "bluesky risk".

D'aquí ve la meva pregunta: ok amb un cert control, però qui m'assegura a mi que una persona capaç de reproduir aquests textos sense equivocar-se, estigui més capacitada per donar la seva opinió, que una altra que no ho sigui? I, a més: qui coi dissenya aquests missatges? Jo ja li he dit a la meva família: en la propera vida, una de dues: o la blogosfera ha desaparegut completament víctima dels seus errors, circumstància en la qual jo només voldria dedicar-me a escriure els peus de foto de qualsevol diari, o la blogosfera no ha desaparegut, i jo em trobaria plenament disposada a dissenyar els textos de les finestretes, tipus "mésenll àforget". Poca feina amb una bona retribució. I crec que ningú em demanarà cap certificat!

* Un petonet per tots els escriptors de peus de foto, que ens expliquen amablement allò que és obvi però que no ens atrevim a pensar.

SÍ PERO NO...O QUIZÁS

En un mundo lleno de contradicciones, yo a veces busco respuestas. Como a la cuestión que voy a plantear no le encuentro una respuesta coherente, o no muy cínica, rogaría a cualquiera que disponga de ella que me la haga llegar.

En un acto reciente en el FC Barcelona, un futbolista y entrenador del club muy respetado y querido, Johann Cruyff, dijo que todos los culés deberíamos sentirnos orgullosos, por encima de todo, de que los jugadores luzcan en sus camisetas el logo de UNICEF, el organismo de la ONU que vela por el bienestar de la infancia en el mundo entero. Estoy de acuerdo. En un club tan rico como el Barça, es mejor promocionar UNICEF que una marca de leche o una firma de apuestas, aunque ello le suponga al Barça un perjuicio económico (porque deja de ingresar cantidades ingentes de dinero en concepto de publicidad).

Pero entonces, ¿cómo se entiende que el proveedor oficial de material deportivo del Barça sea la marca Nike? Nike ha estado repetidamente cuestionada por las condiciones de trabajo que sufren sus empleados en las enormes fábricas que tiene en el mundo, sobretodo en países del Sudeste asiático como Vietnam, Indonesia y China. La firma admitió en 2007 casos de abusos y de explotación laboral en algunos de estos países y prometió enmendarse, pero informes recientes de organizaciones independientes siguen comprobando, a día de hoy, que las condiciones de trabajo en algunas fábricas contravienen muchas normas de salud laboral y derechos de los trabajadores. Ya no hablan de explotación infantil: la edad mínima para entrar a trabajar en estas fábricas en las cuales se cosen zapatillas y bolsillos ha aumentado, en la mayoría de los casos, hasta los 18 años. El problema, supuestamente, consiste en las eternas jornadas laborales (de hasta 16 horas diarias) durante las cuales se manipulan diversos productos químicos muy tóxicos sin protección alguna, y en los salarios que se pagan, que en la mayoría de los casos no permiten que los trabajadores subsistan decentemente.

Si buscan en la red, verán que en muchas de estas fábricas la mayoría de trabajadores son mujeres jñovenes, mujeres muy jóvenes que huyen del medio rural en busca de mejores oportunidades para ayudar a sus familias. Busquen, busquen y averigüen cómo viven, cómo trabajan. "Sí", dirán algunos, "no es la situación ideal, pero al menos ellas no caen en las redes de prostitución que sin duda las estaban aguardando". Como dijo un filósofo después de tomarse una copa, lo peor no es ser explotado por el capitalismo; lo peor es no ser explotado por el capitalismo. Visto así, quizás sí deberíamos seguir equipando a nuestros ídolos con productos Nike sin sentir remordimientos. Sobretodo, porque al parecer Nike no es la única marca que recurre a estos métodos de empleo tan draconianos. Yo propongo que todos los culés escribamos a Nike interesándonos por el tema. Que nos expliquen qué están haciendo (si es que están haciendo algo) para mejorar la situación. Y también propongo que sigamos luciendo el logo de Unicef en nuestra camiseta. Lo cortés no quita lo valiente. Una cosa va por la otra. Que tu mano izquierda no sepa qué hace la derecha.

PERÒ NO CAL

Estamos en la semana de la dieta. Ya lo dije una vez, pero no me lo publicaron. Las tres cuartas partes de la población mundial pasa hambre sin querer, y el otro cuarto pasa hambre para ponerse el bikini. Unos mueren con el vientre abultado (síntoma de desnutrición) y otros con el vientre bien plano. Cuando yo era pequeña, ser delgadito estaba mal visto. A mí en casa me llamaban "cerilla", en catalán "misto", porque yo era todo huesos, y porque mis estupendos cuidadores, educadores y proveidores (mis tíos) no renunciaron a su lengua materna (el catalán), que también estaba mal vista. Por eso, y debido a mi exagerado sentido del deber, cuando alguien me preguntaba: "Y tú, nena, ¿qué quieres ser de mayor?", yo respondía: "Gorda". Se entendía igual en catalán que en castellano.

Lo de la dieta viene al caso porque todas las chicas a las que conozco, y son bastantes, están haciendo dieta. Van a un sitio donde hay médicos y médicas que las pesan, las analizan y las miden. Se reúnen luego los médicos y las médicas, y dictaminan que Fulanita debe perder X ó Y kilos, en un período de tiempo t ó T. Y como aquí no nos gusta pasar hambre, porque está mal visto, y menos aún resolver ecuaciones matemáticas, pues nos recetan unas "ayuditas" convenientemente envasadas en forma de píldoras o de papillas, según la edad. Yo todavía no lo he probado (pero lo voy a hacer, porque no se puede hablar sin conocimiento de causa). El método más popular, este año, es un régimen bautizado como "método Pronokal". Se ve que funciona, oiga usted. Yo ya les informaré de cómo va la cosa.

Aparte de ser la semana de la dieta, también es la semana de reflexión (en TV3, la tele catalana, que no está mal vista, sino que la ve todo el mundo, vean si no los estudios de audiencia) sobre el uso del tiempo. ¿Cómo empleamos el tiempo de que disponemos, los que disponemos de él? El asunto ha quedado claro: las mujeres, yendo al súper a reponer existencias y criando a las criaturas, y los hombres viendo los partidos de fútbol y preguntando si está lista la cena. Esto es así. Los de TV3, sin embargo, han logrado suscitar, entre anuncio de Tena Lady y anuncio de KukiDent, el siguiente debate: "No tenemos tiempo para pensar que no tenemos tiempo". Eso, ¿es bueno, o es malo? No lo sabremos hasta dentro de unos años, por supuesto. Será cuando nuestros hijos, expertos en alineaciones futbolísticas, bien alimentados y libres de complejos por sobrepeso, nos hayan aparcado convenientemente en un "hogar" cuyo producto desinfectacte eliminará cualquier olor corporal digno de ser olfateado.

ENANITOS MOTIVADOS

Luego dicen que cada vez hay más criaturas hiperactivas, y a edades más tempranas. Los progenitores, los educadores, los doctores, los "babysitters", todo aquél que por necesidad, obligación o vocación se relaciona con niños y niñas, se quejan de que no hay quien los aguante, de que es imposible lograr que presten atención, de que se comportan mal y de que la insatisfacción permanente les acompaña desde sus más tiernas edades.

A mí no me sorprende. Como mis hijos ya son mayores y todavía no tengo nietos, hacía mucho tiempo que no entraba en una tienda de artículos para bebé. Pero la humanidad sigue procreando y, días atrás, me fui a comprar un regalito para unos amigos que esperan gemelos. Menos mal que disponía de tiempo, porque la tienda era enorme y yo suelo entretenerme mirándolo todo antes de escoger lo que necesito. Quedé boquiabierta. Al poco rato de deambular por los diversos departamentos, una amable dependienta me avisó de que la mandíbula inferior me llegaba a las rodillas e incluso se interesó por mi estado de salud. Si verdaderamente los bebés o sus cuidadores necesitaran todo lo que allí se vendía, la crisis se habría terminado hace tiempo, por lo menos para esa cadena de establecimientos.

Me parece correcta la idea de que hay que estimular a los retoños cuanto antes, mejor. Pero ¿TANTO? Lo digo porque, sólo por mencionar algunos artículos destinados a los primeros meses de vida, vi mantitas de esas de juego que ya llevan incorporadas el agujerito para acoplarle un Ipod, móviles para suspender de las cunas con flashes y altavoces, artefactos de toda clase para que cuando el nene o la nena ensaye sus primeros movimientos sea totalmente incapaz de darse un golpecito en cualquier parte del cuerpo, tronas que no se estropean si los monstruitos deciden que la comida y la bebida están mejor fuera que dentro de los platos y vasos, aspiradoras especiales para recoger precisamente esos restos de papilla y reciclarlos adecuadamente, aparatitos que sacuden sillitas y cunas si el bebé llora, que al mismo tiempo le dan un masajito y que incluso pueden activar dispositivos con las voces de mamá y papá grabadas. No hablemos ya de las sillitas para coche, con bandejitas delanteras que son pozos insondables llenos de descubrimientos, con botoncitos para poner en marcha el DVD (con sus auriculares correspondientes, claro), pulsadores para ajustar ángulos de visión adecuados, espacio para las gafitas de sol...

No sigo porque no acabaría nunca. Salí de la tienda un poco triste y sin comprar nada. Decidí que el mejor regalo para los gemelitos serían unos momentos de silencio y quietud si es que alguna vez se encuentran conmigo.

COSAS EXTRAÑAS EN EL METRO DE NEW YORK

"If you notice anything strange, don't keep it to yourself: report it to the Police or to MTA (Metropolitan Transportation Authority) officials". Carteles como éste inundan las estaciones y los vagones del Metro de Nueva York, incitando a los usuarios a denunciar cualquier elemento o comportamiento extraño en su recorrido subterráneo. El problema es:¿Qué se puede considerar extraño en el metro de una ciudad como Nueva York? En los últimos días, naturalmente que he visto cosas y comportamientos extraños, concretamente en breves recorridos de la línea 1, la roja. Por ejemplo: un tipo aparentemente musulmán, rezando el Corán a voz en grito dentro de un vagón, con los ojos cerrados, que de repente desplegaba una esterilla en el suelo, apartando a otros usuarios, para arrodillarse y rezar todavía con más intensidad. ¿Cómo sabía ese hombre que rezaba en la dirección correcta hacia la Meca? Sí, las líneas de metro de Nueva York tienen un recorrido bastante rectilíneo, pero aún así, ¿llevaba ese hombre una brújula consigo, o qué? Yo le observaba y pensaba: este señor seguramente tiene intención de inmolarse de un momento a otro haciendo estallar una bomba, para castigarnos a todos nosotros por nuestra infidelidad y encontrar, en el más allá, un ejército de 100 vírgenes como recompensa por su sacrificio. Pero resulta que en el metro de Nueva York no hay cobertura, o sea que es difícil hacer estallar una bomba a través de un móvil. Desconozco, de momento, otros mecanismos para hacer estallar bombas.

Enfin. Otro día, se subió a mi vagón un chico joven totalmente colgado, puesto hasta las cejas de cualquier droga. El chico iba dando tumbos de una punta a otra del vagón, con los ojos en blanco. Por momentos, se quedaba quieto y se caía hacia atrás, sin poder controlar su cabeza, hasta que daba con el cristal de una ventana o, sencillamente, se recostaba en el hombro de otro viajero. De vez en cuando, se supendía de las barras de agarre para viajeros, o daba volteretas sobre ellas, con poca habilidad, todo sea dicho. Daba miedo, la verdad. Vestía una gorra de béisbol, que ajustaba con la visera hacia atrás o hacia delante, alternativamente, cuando veía su imagen reflejada en los cristales, y también botas de excursionista y pantalones de camuflaje militar. Nos hallábamos todos en un recorrido nocturno, y éramos pocos dentro del vagón. Todos acojonados e intentando no mirar al chico, por si las moscas. Que yo sepa, nadie reportó nada a la policía ni a las autoridades del MTA, y eso que en el vagón contiguo viajaba un policía (se puede ver a través de las puertas correderas entre vagones), que vio lo que estaba pasando y miró hacia otro lado, pensando: "no te metas en líos, que el turno se acaba en media hora".

Woody Allen me dijo una vez: "Yo nunca viajo en metro, me da miedo porque la gente más rara de la ciudad se mete ahí, y en cuanto pude costeármelo, contraté a un chófer particular que me lleva a todas partes". Tiene su justificación: padece de claustrofobia y, consecuentemente, su chófer evita siempre los túneles y los puentes. "Además", me dijo, "suele ocurrir que los trenes se detienen injustificadamente en medio de un túnel, y eso es lo peor". "Pues yo", repliqué, "viajo siempre en metro, y nunca me ha pasado nada". Para qué fui a hablar. Al día siguiente, el tren en que viajaba se detuvo inesperadamente en medio de un túnel negrísimo entre Manhattan y Brooklyn. Fueron diez minutos de tensa espera. Por fin llegué a mi destino, y lo primero que hice fue meterme en un "thrift shop", una tienda de ropa de sgunda mano, en la cual admiré vestidos y objetos preciosos de los 50 y los 60, que no me atreví a comprar.

En cambio, leí hace poco una entrevista en un periódico en la que la última secretaria que tuvo Federico Fellini decía que el gran director italiano siempre viajaba en metro a los estudios de Cinecittà, y que era ahí donde encontraba los grandes personajes y las extrañas fisonomías fellinianas. Cuando veía a alguien atractivo, le pedía el número de teléfono y cuando se avecinaba algún casting, les llamaba. La lástima es que, algunas veces, cuando les llamaba se encontraba con que aquellas personas habían muerto. Nadie es perfecto. Se murieron en un mal momento.

¡SALUD!

En Nueva York está de moda todo lo "organic". Y, como casi todo en Nueva York, la moda es exagerada. Si no eres "organic", no eres nada. Ya no hablo sólo de artículos de alimentación, que los neoyorquinos consumen por toneladas desde hace lustros (a precios exorbitantes, como si la recesión no existiera o no hubiera o hubiese existido...); me refiero a que cualquier cosa que desees poseer o cualquier actividad que quieras llevar a cabo debe ser necesariamente, si quieres ser moderno, "organic". Paseos "organic" por Central Park (sí, los caballos que tiran de los carruajes siguen cagando sus olorosos excrementos, abonando tal vez los senderos y parte del asfalto que recorren); rutas turísticas por los jardines y huertos ecológicos de particulares y corporaciones; visitas a edificios muy orgánicos, que incluso publicitan espacios donde se puede respirar "organic air" (en medio de Manhattan, ¿eh?); excursiones a garages o almacenes donde se cultivan setas que crecen en medio de troncos cortados, montoncitos de paja y astillas humedecidas. El segundo día de mi estancia en Manhattan flipé cuando recogí una falda en la tintorería, cuyo anuncio decía que era totalmente orgánica, y el tercero volví a flipar en otro local, donde me hicieron una manicura "orgánica"! Pero vamos a ver: ¿Cómo puede ser una manicura orgánica? ¿Te ponen saliva en las uñas, o qué? A mí me pareció que el quitaesmaltes era el mismo líquido repugnante de siempre, y el esmalte, que yo sepa, sigue siendo un producto químico bastante tóxico, ¿no?
Pues nada: la experiencia duraba y duraba, ya casi tenía miedo de todo lo "organic" que me asaltaba en cualquier esquina. El desánimo se apoderó de mí cuando la última noche de juerga, en un local brasileño del Lower East Side con una música en directo que levantaba a los muertos estresados de sus sillas, me fijé en que las camisetas de promoción que vendían también eran orgánicas. "Organic T-Shirts, 15$", decía. Ahí fue donde decidí cambiar mi "chip". A partir de entonces, me dije, me convertiría en organic total, sin ningún tipo de reparo.

¡Ah, pero la vida es una contradicción! A la mañana siguiente, dispuesta a comprarme unos zapatos, entré en varias tiendas de calzado. Cuál sería mi sorpresa al darme cuenta de que zapatos orgánicos a la venta, hay pocos. Para señora, me refiero. Lo que se lleva ahora, y lo que se vende, son zapatos de, como mínimo, 15 centímetros de altura. Es decir, artilugios que te destrozan los pies, las piernas y la columna vertebral. Si eso es orgánico, que baje Dios y lo vea. No sabía si reír o llorar: ahora que había decidido seguir un camino, mira por dónde me lo iban a estropear. Pero ya se sabe que en toda lucha hay obstáculos y que no hay que perder la fe en el primer tropiezo (nunca mejor dicho...). Menos mal que en algún barrio zarrapastroso lleno de drogatas vi a algunas graciosas señoritas caminar con manoletinas bien planas, pero ya no me dio tiempo de encontrar los lúgubres establecimientos en que las debían vender.

Por fin, en el aeropuerto, de vuelta a casa, una carta enviada por dos profesores universitarios españoles me devolvió a la realidad de mi país: aquí no somos orgánicos ni nada que se le parezca. Apuntan que, ejerciendo España la presidencia de la Unión Europea, la comunidad económica está presionando a los estados miembros para que alivien los impuestos sobre el trabajo y los aumenten en el campo de la energía, para así obtener una "ecologización" de los sistemas tributarios. Pero en España, los planes para salir de la crisis no contienen ni una sola medida en el terreno medioambiental. Aquí se va a subir el IVA a los trabajadores, pero no se subirán los impuestos a las industrias más contaminantes, a los que nos impiden ser tan o más "organic" que los neoyorquinos. Estaría fuera de lugar, deben pensar ellos. Es lo que decía yo: la vida es una pura contradicción.

DUES X UNA

Dues per una. Dues cròniques, o dos comentaris. El primer: és bastant lamentable que la reforma de l'atenció sanitària als Estats Units aconseguida per Obama rebi els elogis generals de tots els mitjans de comunicació, quan és un projecte de llei disminuït, i molt, respecte de les promeses que el president nord-americà va fer durant la seva campanya electoral. És que ningú analitza de què es tracta, realment?
Obama no ha aconseguit una fita històrica; la fita històrica hauria estat la implantació d'una cobertura sanitària general, i gratuïta, per a tota la població dels Estats Units. És a dir, de vora 310 milions de persones. I què és el que s'ha firmat? Doncs unes "rebaixes" per tal que uns 31 milions de ciutadans ( el 10 per cent dels habitants, més o menys) puguin accedir, de manera particular o a través d'incentius per a les empreses que els contracten, a una mínima cobertura sanitària.
I això, gràcies a què Obama ha pactat amb els senadors demòcrates d'alguns estats conservadors, que aquestes "rebaixes" no cobriran, de cap de les maneres, l'assitència a les dones que volen avortar. És clar que això no és cap novetat; només faltaria que en un país com els Estats Units les dones poguéssin avortar de manera lliure, voluntària i gratuïta. Aquí, sense anar més lluny, això ho contempla la llei, però les "salvetats" a la mateixa fan que gairebé no existeixi l'avortament als hospitals públics i s'hagi de pagar, trinco trinco, a les clíniques privades.

El segon comentari: em va agradar l'entrevista que ahir al vespre li va fer la Mònica Terribas, directora de la televisió pública catalana, al president del govern espanyol José Luís Rodríguez Zapatero. També em va agradar la que li va fer al president català, José Montilla, fa una setmana. La Terribas és la millor periodista d'aquest país encara que, de vegades, els entrevistats no donin la talla. De tota manera, mai no havia vist un president tan "deixat anar" com ahir a la nit, malgrat que els tics polítics no hi manera de treure'ls-hi. Poc valent en la resposta a la pregunta directa sobre si Catalunya és una nació, o sobre el perquè de la seva absència en tots els partits del Barça ("glorious team", a més a més, des que ell és president). Aquest home em fa pensar en els que practiquen el "coitus interruptus", els partidaris del "sí però no"...i per això la gent no cennecta amb ell. Perquè, avui dia, la "gent" ens movem d'una altra manera.

JE T'AIME....

Esta tarde me he quedado en casa, escuchando y buscando música en la red. De repente, me he acordado de una canción que causó furor por ser considerada "lasciva". Se trata de "Je t'aime, moi non plus", de Jane Birkin y Serge Gainsbourg. La he buscado en Spotify, pero la alegría es que he encontrado la versión original, que grabaron Gainsbourg y Brigitte Bardot en una sesión privada que ella se negó a publicar porque temía el impacto que podría tener en su imagen pública. Serge y Birkin, poco después, se enamoraron e hicieron otra versión, que se hizo mundialmente famosa. La canción hace referencia a las palabras que se intercambiaban los dos durante un intercambio sexual.

Yo la recuerdo porque era un tema que se preciaba mucho en las "fiestas" de adolescentes de mi época. Era un disco prohibido por la dictadura de Franco, y los que lo poseían se exponían a duras sanciones, pero a la vez demostraban que estaban "à la page" y que tenían contactos. Como digo, en las fiestas era el hit máximo, y lqs parejas que lo bailaban debían hacer verdaderos esfuerzos para no hacer un "quickie" en cualquier lugar apartado.

Enfin. Buscando información en internet, me topo con la noticia de que justamente estos días la Birkin está celebrando el 40 aniversario de la publicación de la canción. Juro que es casualidad, y, además, me he quedado de piedra al darme cuenta de que el año 1970 yo tenía, exactamente, 10 años. No recuerdo haber sido tan precoz. Seguramente, debido a la censura, el disco no llegó a España hasta 2 ó 3 años después, y entonces sí que las hormonas se me habían disparado. La primera "fiesta" a la que fui tuvo lugar en Estartit, en el verano de 1972. Y bailamos el "Je t'aime" junto con "La yenka" y cosas así.

Bravo por la Birkin y por el difunto Gainsbourg. Y aprovecho para recomendar a todo el mundo que bailen "lentos", agarraítos, en las fiestas. Era muy erótico y excitante. Te podías pasar noches enteras esperando que aquel tio que te gustaba te sacara a bailar aquel lento. Otras no esperaban y lo sacaban ellas a él, que es lo que hay que hacer. Salud.

UN POQUITO DE POR FAVOR...

Tendré que dejar de mirar TV3. Es una de mis cadenas preferidas, junto con la Sexta y con el programa de humor Muchachada Nui, que va saltando de aquí para allá. En TV3 miro los informativos y los programas de humor. Pero la publicidad que inserta la cadena está acabando conmigo. Como digo, miro los programas de humor allí donde se emitan, porque he decidido que no me puedo acostar sin una ración razonable de carcajadas cada día.

Pero TV3 me desanima. Al parecer, su audiencia debe encontrarse en la franja "gente madura", "de mediana edad" o "abocada a la tercera edad". Y, consecuentemente, la publicidad de sus programas tiene como "target" a la gente que empieza a orinarse encima, a los que se están quedando sordos y a los que, por su edad, sufren percances físicos denigrantes.

Además, las mujeres, como siempre, se llevan la peor parte. Ejemplo: anuncios de compresas que controlan el olor de las "pérdidas de orina"; de yogures y otros artículos de consumo que previenen la osteoporosis y mejoran el tránsito intestinal; fijadores de dentaduras postizas que saltan sin la menor vergüenza en las montañas rusas; todo tipo de cremas que ayudarán a eliminar la flacidez y las arrugas (mentira podrida), etcétera. Los hombres también tienen sus cosas: no oyen, necesitan elevadores para subir escaleras, ofertas para que sus gafas les salgan a mejor precio, tintes para el pelo y remedios para la calvicie, y muchas cosas más.

Total, que no soporto las interrupciones publicitarias de TV3. El contenido es patético y lamentable. Ya sé que todos estamos abocados a la vejez, pero me niego a que me lo recuerden cada 15 minutos. Estoy en una edad delicada, pero sigo sana y fuerte, con ganas de hacer cosas, y no quiero estar todo el día mirándome al espejo y vaticinando el desastre que sin duda afectará a mi dentadura, a mis músculos perineales y a mis tímpanos, a mis intenstinos y a mis huesos.

Por cierto: con tantas cosas malas que tienen los norteamericanos, quisiera destacar una de las cosas buenas, y es la falta de prejuicios que tienen a la hora de mezclarse unos con otros, y me refiero a la edad. Ves de todo: hombres mayores con mujeres jóvenes, mujeres maduritas con jovencitos, y fiestas a las que acuden veinteañeros junto a cincuentones, sesentones, septuagenarios y octagenarios. El sábado pasado acudí a un party en Nueva York para festejar los 50 años de una pareja de madrileños artistas que viven allí, y doy fe de que los que más bailaron tenían de 50 para arriba, con mucho ritmo y mucho salero. No sé si las damas usaban Tena Lady y los caballeros ajustaron bien sus receptores auriculares, pero les aseguro que lo pasaron la mar de bien.

QUE NO CUNDA EL DESÁNIMO

Hoy paso de hablar de la política española y/o catalana. Es bastante lamentable en general. En cambio, me llama mucho la atención el desánimo que abunda entre mis amigos del otro lado del charco, que, mayoritariamente, son demócratas y votaron a Obama. Antes de que que fuera elegido presidente, alguna mente preclara ya me dijo que este hombre no podría, de ninguna manera, llevar a cabo su programa, y yo le recriminé duramente su actitud.

Pues resulta que aquella mente preclara, personalidad mundialmente famosa que habita en un cuerpo serrano de 75 años, va camino de tener razón. Por circunstancias diversas he visitado Nueva York asiduamente en los últimos meses. Y constato claramente que la gente ha perdido la fe en Obama. Le reprochan muchísimas cosas, y con mucha amargura, porque, recuérdenlo, Obama fue, durante su larga y durísima campaña electoral, la esperanza que muchos estaban esperando para cambiar el rumbo de los USA.

Por un casual, concidí la otra noche con un célebre director de cine norteamericano, que está rodando en Barcelona. Es un tipo joven, progre, famoso y dinámico que se codea habitualmente con Brad Pitt, George Clooney y gente así. Estaba furioso. Coincidimos ampliamente en los fallos de Obama:
-Haber acptado el Premio Nobel de la Paz.
-Haber renunciado a la reforma de la Sanidad Pública en su país. Lo que está discutiendo ahora es sólo un cataplasma.
-No cerrar Guantánamo, el mayor atentado contra los derechos humanos cometido por un estado que se declara democrático. Lo había prometido en su campaña.
-No revisar su política con Cuba, sucumbiendo así a las presiones de los envejecidos lobbies anticastristas de Miami. ¿Por qué gente de a pie como nosotros podemos pensar que mantener el embargo es el mayor apoyo posible al régimen castrista, y todo un Obama no es capaz de ver este hecho?

Cierto es que la crisis económica está arramblando con todo, que la primera demanda de los ciudadanos de cualquier país, ante todo, es poder satisfacer sus necesidades más básicas. Pero no menos cierto es que, sobretodo, los demagogos que se aprovechan de la crisis lo que están haciendo es destruir cualquier intento de llevar a cabo políticas de izquierdas, sean cuales sean, para auparse ellos en el poder. ZP, a mí, me ha decepcionado. Obama también ha decepcionado a sus electores, y la decepcion es doble por el fracaso (de momento) de una oportunidad que desearon ansiosamente tras las nefastas presidencias de G.W. Bush.

Ayer miraba, zapeando, la peli Frost contra Nixon en la tele. Magistrales lecciones sobre qué son los políticos, qué son los periodistas. Lástima me da. Porque, al parecer, no hemos progresado mucho desde aquellos tiempos de la guerra de Vietnam.

EL BUEN ROLLO NO TIENE FRONTERAS

Es un signo de esperanza que el buen rollo triunfe sobre el mal rollo. Buen rollo es el que se exhibió ayer en la gala de los premiso Goya de cine. Buenas películas compitiendo, buenos actores y actrices, buenos profesionales en general, y un muy buen presentador, consiguieron un récord de audiencia televisiva de la retransmisión de la gala. Aunque, a mi entender, faltaban nominaciones a películas excelentes, como el Mapa de los Sonidos de Tokio, de Isabel Coixet, y sobraban nominaciones a pelis que nadie ha visto y que se cuelan siempre entre las designadas por la Academia para acudir a los Oscars (y no resultan elegidas...).

"Chapeau" para Álex de la Iglesia, "chapeau" para Penélope, para Bardem, y un gran "chapeau" para Almodóvar. ¿Almodóvar se ha reconcialiado con la Academia? No tengo ni idea, pero su presencia ayer, en el final de la gala, tuvo un sabor muy dulce. Vale que el ego y las pataletas (en mi opinión, justificadas) de los genios se contraponen a veces al sentido común y a las buenas maneras. Almodóvar se ha sentido durante años malquerido por sus colegas españoles. Pero el gesto de ayer se debió, sin duda, a ese buen rollo al que me refería. Vivan la madurez y el entendimiento, viva el talante de Álex (sin duda, el artífice del acontecimiento) y de muchas otras gentes del cine. Olé por Bardem, que apareció al lado de Penélope, dejando de lado el cansino juego del escondite al que nos han sometido durante casi tres años.

Hurra por el premio a Mercero, y por el glamour desplegado por actores y actrices con vestimentas despampanantes y maquillajes impecables. Y doble hurra por la Sardá y por el buen hacer de Buenafuente, sobrio, gracioso, y a punto de caramelo.

¿Pero por qué decimos amor cuando queremos decir sexo?¿ Cuál es la causa de los eternos lamentos acerca del cine español, de sus carencias, de la crisis en que está sumido, de su futuro incierto? Precisamente ayer se habló mucho del récord de espectadores del 2009, de la presencia de nuestras pelis, con premios incluídos, en numerosos certámenes internacionales; del apoyo importante de las televisiones hacia la industria del cine, del surgir constante de nuevos y prometedores directores y directoras, actores y actrices con talento, productores atrevidos, y técnicos que se codean con los mejores del mundo?

De verdad, que viva el buen rollo. Las riñas, los piques, los cónclaves, no nos llevarán a ninguna parte. El optimismo, la amistad y el coleguismo bien entendido, en cambio, nos hizo disfrutar de una gala de los Goya que nos dejó un muy buen sabor de boca.

NEW YORK FOREVER

He vuelto esta mañana de New York tras 10 días de estancia en la ciudad. Quiero decir que estoy todavía bajo los efectos del jet lag, y que nada de lo que escriba podrá ser usado en mi contra.

Para los antiguos conocedores de la urbe: New York is still New York, es decir, SENSACIONAL. Estimulante, eléctrica, trepidante y cruel. Yo he ido allí en una especie de viaje sentimental, después de la muerte de un gran amigo que expiró en el Sloan Kettering Cancer Center en la noche de Halloween. Estuve con él en el hospital, día y noche, durante la última semana de su vida, y fue devastador. Era una de las mejores personas que he conocido en toda mi vida. Ayer fui, con una amiga, a llevar un regalo para los doctores y las enfermeras que le cuidaron tan bien durante sus últimos días, y estaban muy contentos, porque decían que, tras la muerte de los pacientes, normalmente las familias y los amigos desaparecen y ellos pierden, además de al paciente, a amigos forjados en duras noches de vigilia.

Bueno, a lo que iba. Yo estaba en NY en plan relajado, que si pasear, que si visitar los barrios donde yo había vivido, que si tal que si cual. Pero no había manera. Llamadas y más llamadas de todos mis amigos de hace 25 años, cuando yo viví allí. Citas a las 12, a las 2, a las 4 , a las 6 para cenar. Night clubs, jam sessions, cocktails here and there. Subway arriba y abajo, todo el día y parte de la noche. Escenarios espectaculares. Gente interesante por todas partes. Te domina una especie de vértigo, y piensas: ¿qué puñetas hago yo escribiendo en un blog desde mi casa en Barcelona? La pequeña política de nuestro país te parece una nimiedad, nadie sabe nada de nada acerca de nuestras cuitas y, en realidad, te das cuenta de que el mundo es otra cosa donde no existen Zapateros ni Rajoyes ni Mases ni Laportas.

Lo más interesante de New York, para mí, siempre han sido los taxistas. El que me recogió a mi llegada en JFK cantaba salmos del Corán mientras conducía, y os aseguro que era una persona NORMAL. Los sikhs y sus turbantes están por todas partes. Un cubano con su banderita en el tablier, vestido de intelectual y que escuchaba la radio pública, se negó a hablar en castellano con nosotros. El pakistaní que hoy me devolvió al aeropuerto escuchaba cantos tribales en su radio, y se lamentaba de los problemas que sus compatriotas debían solucionar.

Una experiencia interesante: me he quedado estos días en el loft que un amigo mio, dominicano de origen, médico formado en Barcelona y que habla catalán perfectamente, y que posee un loft en Tribeca. La mujer que limpia su casa, colombiana, tiene 68 años y hace este trabajo desde hace casi 6 lustros. Casada a los 18 años, ha criado en Queens ella sola a 6 hijos porque el marido la abandonó tras el último parto. Pues bien, llegó al loft, puso la radio, y empezó a lavar y a limpiar, cantando a todo pulmón las canciones de rap de la emisora escogida. "Me gusta la música de los muchachos", decía, y doy fe de que se sabía todas las letras. "Hace un par de años fui a Colombia para ver a mi familia, a la que no había visitado en 25 años", me contó, "pero volví volando para acá. Yo ya no puedo vivir en Colombia".

Durante una cena con una amiga reciente que tiene dos niños pequeños, catalana ella de rancio abolengo, casada con el nieto de uno de los fundadores de los "tonton macoutes" de Haití, duramente represaliado después por Duvalier, hablamos del blog de mi primo el Dr. Santiago García-Tornel, médico pediatra del Hospital Sant Joan de Déu. Consúltenle ustedes si tienen hijos pequeños, porque es estupendo. Su blog se llama "Reflexiones de un pediatra curtido". Y hablando de Haití, aunque durante décadas o siglos los americanos han ignorado, o más bien torpedeado este país, ahora, a causa del terremoto,Haití se ha convertido en EL PROBLEMA A RESOLVER PARA PACIFICAR NUESTRAS CONCIENCIAS. Allá donde vayas, todos los eventos, en todas las escuelas, en las tiendas, los supermercados o las farmacias, en todas las emisoras de radio y de televisión, en todas las webs de todas las organizaciones posibles, se recogen fondos para reconstruir Haití. El americano o americana que no haya conseguido salvar la vida de cualquier haitiano o haitiana es un paria.

End of the story

EN LA CUNETA...

Mi querido Dr. Santi publicita hoy en su estupendo blog (Reflexiones de un pediatra curtido, http://www.drgarcia-tornel.blogspot.com/) su divertida y didáctica conferencia "Cómo sobrevivir a un bebé el primer mes". Y yo, lógicamente, me he quejado (amistosamente, eso sí). Le he propuesto que trabaje este otro tema: "Cómo sobrevivir a los 10 años (mínimo) de Chorrada Suprema del Adolescente". Eso sí que llenaría las salas de conferencias, os lo aseguro. Además, me quejo porque los progenitores primerizos están protegidos por toda clase de asesores, pero ¿y la gente mayor? Porque ahora, cuando tus hijos llegan a la adolescencia, ya eres mayor (debido a problemas socioeconómicos que ahora no vienen al caso...). Y claro, todo el mundo sabe que a los mayores, en todos los sentidos, se nos deja tirados en la cuneta. No servimos "pa ná", ni siquiera para darnos una charla sobre qué hacer cuando tus hijos empiezan a actuar de la siguiente manera:

-Se visten raro: llevan mallas con bañadores por encima en pleno Febrero. Además, se dejan unas greñas a través de las cuales es difícil discernir sus rasgos durante meses, o al revés, se pelan al cero y dan más miedo que un skin sin sentido común.

-Gruñen: Pierden la capacidad de hablar. No sirve de nada que les hayas enseñado a expresarse en inglés, lituano y mandarín, además de en el par de lenguas vernáculas; cualquier pregunta se responde automáticamente con un "¿Uuhhh?" gutural, seguido de mirada asesina="déjame en paz".

-Cualquier noche puede ser la primera noche. Me refiero a la primera noche en que aparecen a las 8 de la mañana tambaleándose, expulsando violentamente una sustancia viscosa a través del aparato bucal, y con los ojos de color lila/amarillo fosforescente. Menos mal que llegan en taxi y no en un coche conducido por uno que tiene los ojos naranja/con destellos turquesa flasheantes. Este detalle (el del taxi) te impulsa a besar a tu hij@ y a animarle por lo bien que lo está haciendo.

-Lo casi peor es la primera vez que tu tonto adolescente (al cual tú has parido y tienes la obligación de querer), sin saberlo tú, ha traído a dormir (supongo que captáis el eufemismo...) a casa a la primera Choni de su vida. La Choni está de muerte, pero tiene un defecto, y es que ¡me pone el tanga en el cesto de la ropa sucia!. Lo juro. Esto me ha pasado a mí.

¿Para qué alargarse? Sólo os he citado unos cuantos ejemplitos de lo que pasa a partir de que las criaturas alzanzan los 11-12 años (sí, sí, no os hagáis ilusiones...). Y el tema dura y dura y dura y dura...més que las pilas Duracell. Y NADIE nos dice, a los sufridos padres, cómo afrontar todo esto. No me digáis que es peor el primer mes de vida de un bebé que esta aventura, SENCILLAMENTE PORQUE NO ES VERDAD.