martes, 4 de diciembre de 2012

L’ESCOLA









A mi em van ensenyar en català, quan no tocava. No tocava i, a més, estava prohibit. Vaig començar a anar a escola a principis dels anys seixanta, a Barcelona. Franco va morir quan jo ja tenia 15 anys i només em faltava un any per acabar el batxillerat. Durant tota la meva escolarització, per tant, ensenyar en català, o el català, repeteixo, estava prohibit, i els valents que s’atrevien a incomplir la llei s’exposaven a duríssimes sancions, que incloïen fins i tot la privació de llibertat. Presó per ensenyar a parlar, escriure i llegir en català, la llengua que parlàvem a casa, o per donar les lliçons de matemàtiques, ciències naturals o geografia en aquesta llengua. Això, va bé recordar-ho.

A la meva escola, doncs, s’incomplia la llei. Les classes es feien en català, excepte, naturalment, en les matèries de llengua i literatura castellana i en la de francès. Els alumnes no n’érem  gaire conscients, que estudiàvem en una institució transgressora i que, per dir-ho així, érem tots una colla de delinqüents. La vida escolar es desenvolupava amb tota normalitat, excepte alguns dies de l’any. En aquells dies, tan bon punt s’escampava la veu que “venia l’inspector”, tot eren nervis per part dels professors, que s’afanyaven a fer els preparatius per tal que res no denunciés a l’autoritat competent que allà, dins les aules, se’n feia, cada dia, una de grossa. Els dies d’inspecció, s’arrencaven els murals de les parets amb els noms dels arbres en català, s’amagaven els dibuixos infantils on els nens retratàvem “la família: el pare, la mare, el meu germà…”, i desapareixien dels plafons de les classes els rètols que especificaven les tasques que havíem de fer determinats alumnes: cuina, menjador, recollir la classe, dur les llistes a secretaria…També s’amagaven els llibres de lectura en català, com per exemple “El zoo d’en Pitus”. I el més estrany de tot era que, en aquells dies, la senyoreta Margarida, o el senyor Francesc, entraven a la classe i ens deien: “Avui, nens, farem la classe en castellà”.  Ens semblava estrambòtic, i rèiem molt. A més a més, en aquells dies el senyor Triadú, el director de l’escola, que durant tot l’any ens ensenyava com conjugar els verbs irregulars catalans,  els pronoms febles, i altres qüestions sintàctiques i gramaticals de la nostra llengua, deixava que els veritables titulars d’aquella hora lectiva, que corresponia a les classes de religió i de FEN (Formación del Espíritu Nacional), féssin la classe que per llei estava estipulada. Del senyor Triadú recordo molt, no sé perquè, una anècdota de quan jo encara era al parvulari. Durant l’hora del pati vaig voler beure de la font, i l’aigua no brollava. Em vaig adreçar a ell, que era per allà, i li vaig dir: “No surt aigua del “grifo” “, i ell, somrient, em va respondre: “Això no és un “grifo”, és una aixeta”. Pedagogia activa.

El cas és que, trenta anys més tard, quan els meus fills van començar a anar a escola, concretament a l’escola pública catalana, vaig sentir molta satisfacció en pensar que tota aquella pantomima s’havia acabat per sempre,  perquè ja feia una pila d’anys que havia mort el dictador, havia arribat la democràcia, i s’havia recuperat l’estatus que la nostra llengua mereixia, lluny de la clandestinitat.

Però vet aquí que ara un tal ciutadà Wert (em nego a dir-li senyor), que és el ministre d’educació d’Espanya, vol fer marxa enrere. Vol tornar a arraconar el català a l’escola, desposseir-lo del seu rang de llengua vehicular i convertir-lo en una mena d’ensenyament residual. Suposo que no arribarà fins a l’extrem de prohibir-lo, empès pels aires de catalanofòbia que regnen a Espanya i amb la impunitat que dóna una majoria absoluta al parlament, però tal com van les coses, tampoc no m’estranyaria. Ara bé: no ho tindrà fàcil. Estic convençuda que l’escola catalana això no ho permetrà. No serà en va la lluita dels nostres pares, dels nostres avis, de nosaltres mateixos, per aconseguir que el català sigui on és, que, recordem-ho, no és la posició hegemònica que els més furibunds detractors de la nostra llengua a Espanya proclamen als quatre vents. Aquesta ofensiva al cor més sensible de la nostra  identitat tindrà una resposta, i el que hauríem de fer és recolzar l’escola catalana amb convicció i valentia, com la que van tenir els nostres avantpassats. Si la proposta del ciutadà Wert tira endavant, la consellera d’educació catalana fa una crida a la insubmissió. I jo penso que sí, que hauríem de ser insubmisos, com ho van ser els Triadús de torn, que s’ho jugaven tot però es van mantenir sempre fidels a una llengua que per tots els mitjans es va mirar d’eradicar.

La immersió lingüística a l’escola, que des de fa uns quants anys s’ataca des del flanc més dretà de la política espanyola, no ha creat conflictes al nostre país (només cal comprovar el nombre de famílies que exigeixen l’ensenyament exclusivament en castellà), i tampoc ha generat una generació d’incompetents en llengua castellana. Jo mateixa, que en temps difícils vaig ser escolaritzada en català, escric regularment en castellà, i a parer d’amics, coneguts i saludats, no ho faig tan malament. Tampoc no ho fan els meus fills, perquè diguin el diguin, el castellà és omnipresent en la nostra vida quotidiana i el català, malgrat tots els esforços, continua essent residual. Em fa llàstima repetir que tots els estudis fets fins ara confirmen que el nivell de competència en castellà dels alumnes de Catalunya en acabar l’ensenyament obligatori se situa al mateix nivell que el dels alumnes de la resta de l’estat. Això és un fet, i per tant, l’atac frontal a la nostra llengua a l’escola només respon a una qüestió purament ideològica d’uniformització de les Espanyes. És el mateix afany que predominava durant les fosques dècades de la dictadura franquista, i davant d’això només ens queda la lluita i la resistència.

lunes, 3 de diciembre de 2012

JEFFREY



Me llamó la atención la historia del mendigo descalzo de Nueva York a quien un oficial de policía compró un par de botas. Reparé en ella por un post en Facebook de un amigo residente en la ciudad de los rascacielos, en que alertaba de que había visto al mendigo deambular, de nuevo descalzo, por las calles de la ciudad. Me picó la curiosidad e indagué en las fuentes de la noticia.
Jeffrey Hillman, de 54 años, llegó a Nueva York procedente de South Plainfield, New Jersey, hace diez años. Sin medios para ganarse la vida, acabó rápidamente viviendo en la calle. “Homeless”, les llaman. Sin techo. Sobreviven a base de la caridad de los demás y se refugian en portales y en las estaciones y los vagones del metro. Ser “homeless”, en cualquier parte del mundo, conlleva la indignidad, el desprecio y la violencia. Jeffrey deambula por las calles de Nueva York  pidiendo “some spare change”, monedas sueltas que cualquiera pueda rascar de su bolsillo, para procurarse algo de comida o de bebida.
El pasado 14 de Noviembre, un joven agente de la policía, Lawrence de Primo, de 25 años, se apiadó de Jeffrey y le compró un par de botas. Le costaron 100 dólares, y se las entregó a Jeffrey en Times Square, donde le encontró. Una turista de Arizona captó la imagen y la colgó en su muro de Facebook. De ahí, a la fama. De la turista, del agente de policía y de Jeffrey. El  Departamento de Policía de Nueva York ha condecorado al agente, y la imagen ha dado la vuelta al mundo. Pero a los pocos días, Jeffrey vuelve a andar descalzo. Dice que las botas son muy caras, y que le podrían costar la vida si alguien quisiera robárselas. No quiere morir con las botas puestas. Sólo se las calza cuando nadie le ve, escondido en algún rincón.
Tuve un amigo, en Nueva York, que era amigo de los “homeless”. Conocía a todos los de su barrio, se paraba a hablar con ellos cuando les encontraba por la calle, y les visitaba en el hospital cuando estaban ingresados, “porque si no lo hago yo, nadie lo hará”. Una noche, paseando, nos topamos con Fred. Fred vivía en una esquina de Tribeca, en su “casa”. Recogía de los contenedores cualquier objeto que pudiera formar parte de su hogar. Una lámpara sin bombilla, una mesa sin pata, un televisor sin pantalla, una nevera que no enfriaba, una alfombra comida por las ratas…y así iba amueblando aquella esquina sin futuro. La noche en que le vimos, y en  que nos detuvimos a hablar con él, nevaba ligeramente…Lo recuerdo como una imagen terriblemente poética.

Pero Jeffrey no es tonto. Sabe que él y sus botas han dado la vuelta al mundo, y quiere su parte del pastel. “Estoy en Youtube, estoy en todas las cadenas de televisión, nadie me ha pedido permiso, pero aquí hay dinero y yo quiero lo mio”. Ojalá le funcione. Ojalá logre montarse su negociete. Con un poco de suerte, puede convertirse en una especie de Bernhard Goetz, el “vengador del metro” que en 1984 disparó contra 4 individuos que le asaltaron en el subterráneo de Nueva York;  con los años, se presentó a las elecciones de la alcaldía de la ciudad y hoy se gana bien la vida con su empresa “Vigilante Electronics”.  Donde hay una cámara, hay una pela, y Jeffrey, aunque “homeless”, lo sabe. Buena suerte.

JEFFREY

http://www.nytimes.com/2012/12/03/nyregion/barefoot-homeless-man-says-hes-grateful-for-boots.html


Me llamó la atención la historia del mendigo descalzo de Nueva York a quien un oficial de policía compró un par de botas. Reparé en ella por un post en Facebook de un amigo residente en la ciudad de los rascacielos, en que alertaba de que había visto al mendigo deambular, de nuevo descalzo, por las calles de la ciudad. Me picó la curiosidad e indagué en las fuentes de la noticia.
Jeffrey Hillman, de 54 años, llegó a Nueva York procedente de South Plainfield, New Jersey, hace diez años. Sin medios para ganarse la vida, acabó rápidamente viviendo en la calle. “Homeless”, les llaman. Sin techo. Sobreviven a base de la caridad de los demás y se refugian en portales y en la estaciones y los vagones del metro. Ser “homeless”, en cualquier parte del mundo, conlleva la indignidad, el desprecio y la violencia. Jeffrey deambula por las calles de Nueva York  pidiendo “some spare change”, monedas sueltas que cualquiera pueda rascar de su bolsillo, para procurarse algo de comida o de bebida.
El pasado 14 de Noviembre, un joven agente de la policía, Lawrence de Primo, de 25 años, se apiadó de Jeffrey y le compró un par de botas. Le costaron 100 dólares, y se las entregó a Jeffrey en Times Square, donde le encontró. Una turista de Arizona captó la imagen y la colgó en su muro de Facebook. De ahí, a la fama. De la turista, del agente de policía y de Jeffrey. El  Departamento de Policía de Nueva York ha condecorado al agente, y la imagen ha dado la vuelta al mundo. Pero a los pocos días, Jeffrey vuelve a andar descalzo. Dice que las botas son muy caras, y que le podrían costar la vida si alguien quisiera robárselas. Sólo se las pone cuando está solo en algún rincón.
Tuve un amigo, en Nueva York, que era amigo de los “homeless”. Conocía a todos los de su barrio, se paraba a hablar con ellos cuando les encontraba por la calle, y les visitaba en el hospital cuando estaban ingresados, “porque si no lo hago yo, nadie lo hará”. Una noche, paseando, nos topamos con Fred. Fred vivía en una esquina de Tribeca, en su “casa”. Recogía de los contenedores cualquier objeto que pudiera formar parte de su hogar. Una lámpara sin bombilla, una mesa sin pata, un televisor sin pantalla, una nevera que no enfriaba, una alfombra comida por las ratas…y así iba amueblando aquella esquina sin futuro. La noche en que le vimos, y en  que nos detuvimos a hablar con él, nevaba ligeramente…Lo recuerdo como una imagen terriblemente poética.
Pero Jeffrey no es tonto. Sabe que él y sus botas han dado la vuelta al mundo, y quiere su parte del pastel. “Estoy en Youtube, estoy en todas las cadenas de televisión, nadie me ha pedido permiso, pero aquí hay dinero y yo quiero lo mio”. Ojalá le funcione. Ojalá logre montarse su negociete. Con un poco de suerte, puede convertirse en una especie de Bernhard Goetz, el “vengador del metro” que en 1984 disparó contra 4 individuos que le asaltaron en el metro de Nueva York y que, con los años, se presentó a las elecciones de la alcaldía de la ciudad y se gana la vida con su empresa “Vigilante Electronics”.  Donde hay una cámara, hay una pela, y Jeffrey, aunque “homeless”, lo sabe. Buena suerte.

martes, 30 de octubre de 2012

SANDY ON THE ROCKS



Me encanta la CNN. Sobretodo en casos de catástrofes, y muy especialmente si las catástrofes se producen en los Estados Unidos. Cuando sucede algo así, me voy corriendo a sintonizar la CNN, y puedo pasarme horas delante del televisor.

Hoy he pasado buena parte del día mirando esta cadena. Vaya despliegue, amigos. A las 8 de la mañana de aquí, las 2 de la madrugada en New York, disponían de más de una docena de reporteros sólo en la ciudad, pero me imagino que los equipos de soporte serían muchos más. Me ha llamado la atención que la mayoría de estos reporteros eran mujeres, y que, en muchos casos, no eran jovencitas de buen ver, sin más ni más, sino que eran periodistas muy bien preparadas que manejaban el alud de información con maestria y unas dotes de comunicación excelentes. ¿Y el look? Pues estupendo: chubasqueros de alta gama e, invariablemente, gorras de béisbol con el logo de la CNN para proteger sus cabellos. Moderno y cercano. Y se movían con una soltura, dando paso a unos y a otros…

Ya fuera en New York, o en New Jersey, que parece ser el estado más damnificado, de momento, los reporteros a pie de calle daban sin cesar consejos útiles a los afectados, entre los cuales destacaba la recomendación de mandar mensajes de texto a los familiares y amigos que tuvieran en la zona del desastre, detallándoles las últimas novedades, porque muchos de ellos se habrían quedado sin electricidad (más de8 millones de hogares y comercios), y por tanto sin televisión, radio, ordenadores…Pero, digo yo…un móvil también se carga con electricidad, ¿no?

En New Jersey, el gobernador, Chris Christie, ha dado una rueda de prensa a las 9 de la mañana, hora local. Ha aparecido enfundando en un forro polar su inminente obesidad, y flanqueado por 2 responsables de la administración estatal, un alto cargo de la policía y un representante del ejército. Con voz muy ronca (fruto, sin duda, de una noche complicada) ha hecho un repaso de la situación en aquel momento (“never seen anything like it”) y de los esfuerzos realizados para socorrer a los afectados. Ha hablado de la instalación de cocinas móviles capaces de servir centenares, si no miles, de comidas a los ciudadanos; de la colaboración con la Cruz Roja y con el Ejército de Salvación, y de los burros más burros de la población, los que se han lanzado, aprovechando las estupendas olas propiciadas por el huracán, a hacer surf. A éstos ha habido que rescatarlos, privando así de rescate a personas seguramente más necesitadas, pero tengan por seguro que su audacia se verá recompensada con una multa sustanciosa, porque por aquellos lares no se andan con chiquitas y estas bromas se pagan muy caras.

¿Y en New York City? Conozco bien la ciudad, he vivido en ella y en verdad me impresiona, por ejemplo, que hayan cerrado a cal y canto el metro y casi todos los túneles y puentes que la conectan con el extraradio. Esto no pasó ni siquiera después del 11-S. Entonces sólo se cerraron algunas estaciones de metro del Lower Manhattan, y los puentes se reabrieron al día siguiente del ataque. También se han cerrado todos los aeropuertos, el servicio de trenes de cercanías…El resultado es que millones de personas se encuentran atrapadas en sus casas, sin poder acudir al trabajo, oyendo aullar el viento y viendo cómo el agua inunda sus calles, muchas de ellas sin corriente eléctrica…Una de las peores consecuencias del huracán ha sido un incendio devastador en Queens, que ha devorado decenas de casas.

A mí me quedan todavía muchos amigos en New York City, aunque algunos, al emparejarse y tener hijos, se mudaron a los suburbios. A todos ellos les mandé ayer un mesaje, interesándome por u estado. Las respuestas han sido variopintas, aunque a todos ellos les ha acariciado el huracán, en mayor o menor medida. Un amigo médico, profesor de la escuela de medicina de NYU y presidente de escalera de un edificio en Tribeca, se quedó en casa para hacer frente a posibles inundaciones y cortes de fluído eléctrico. Hoy he intentado contactar de nuevo con él, sabiendo que el área donde reside es una de las más afectadas de la ciudad, y no he obtenido respuesta. Pero he visto en la CNN que el centro médico de NYU se ha tenido que evacuar durante la noche, bajando a 260 pacientes por las escaleras desde 9 pisos de altura, y la imagen que ilustraba la noticia era la de una enternecedora mamá cuarentona con su bebé recién nacido (un día tendremos que hablar de la edad media de las mujeres que paren en NYC…). Otra amiga, Lola, estudiante de 25 años en la Parsons School of Design, que alquila un piso sobre la calle 20 del East de Manhattan, ha aprovechado para pasar la noche, a la luz de las velas, organizando una especie de fiestecilla con sus colegas. Otra más, Marta, que trabaja en las Naciones Unidas, me respondió ayer que estaba aburrida en casa con los dos niños, que no tenían cole. Un gran cardiólogo de Mount Sinai, que trabaja con Valentín Fuster y vive en las afueras, también se ha tenido que quedar en casa con los críos mientras veía caer algunos árboles del vecindario y a la policía hacerse cargo de la situación. Mi amigo chino que vive en Harlem, ni sabe ni contesta. Malcolm, profesor de una escuela pública que vive en New Jersey, respondió a mi pregunta sobre si se encontraba bien: “Sí. ¿Pero has visto el video del funeral de mi padre que te mandé?” Está claro que unas cosas están por encima de otras. Y Maureen, que trabaja en The Port Authority of New York & New Jersey, el organismo que gestiona túneles, puentes, aeropuertos y tráfico en la ciudad y en New Jersey, también está aislada en su apartamento de la calle 60 con la 9ª avenida, preparándose para celebrar Halloween con algunos amigos.

Porque mañana es Halloween, ahí es nada. Una de las fiestas más sagradas de nuestros amigos estadounidenses. ¿Qué van a hacer, en NYC? Su desfile es el más importante del país, pero, tal y como están la cosas, no creo que lo puedan celebrar, aunque todavía no se ha dicho que lo vayan a suspender. Cuando a un neoyorquino le clausuran el metro, los puentes y las autopistas; no le dejan inyectarse su dosis diaria de workaholismo en las venas, y se ve obligado a subir a pie unos cuantos pisos para encontrarse con que la cena se va a celebrar a la luz de las velas, sin televisión ni nada, porque no hay luz, lo mínimo que espera es que Halloween siga siendo Halloween, ¡por Dios!

La CNN, como he dicho, es un refugio seguro para mí en caso de catástrofe. Y, ahora, Facebook lo es para algunos centenares de millones de personas en todo el mundo. Muchos de los afectados por el huracán “Sandy” siguen conectados a la red. Y, como decía en un comentario un amigo del doctor de Mount Sinai, viendo las fotos colgadas por su colega, de árboles caídos y policías pululando por su estupendo suburbio: “But you still have Facebook. It’s not that bad”.



miércoles, 25 de julio de 2012

INUIT. L'ESQUIMAL


Quan jo era petita vaig llegir un llibre sobre els esquimals. Els esquimals de Grenlàndia. Bé, no era sobre els esquimals, sinó sobre un esquimal concret, que es deia Inuit (en representació de la seva comunitat, els inuit). El vaig llegir a casa d'una tieta meva que de tant en tant, alguns caps de setmana, m'acollia a casa seva. La meva tieta i el meu tiet eren un éssers afables que quan em teníen a casa seva em mimaven d'allò més, perquè crec que m'estimaven sincerament. Jo era una nena mig òrfena, i les nenes mig òrfenes tenen una espècie de detectors d'amor, per dir-ho així. Saben molt bé qui els estima, i qui no. I ells m'estimaven, i tant que sí!

Els caps de setmana que passava a casa seva estaven plens de moments agradables. Començava el dia esmorzant torrades amb mantega i sucre a la tauleta del menjador, una mica fosc, d'aquell ampli pis de l'Eixample barceloní. Jo, allà, era una nena solitària, perquè no hi havia altres criatures amb les quals jugar. Però no m'importava. El meu tiet, metge, era un home tranquil i molt afectuós que em va comprar unes xinel.les japoneses, unes sabatilles, perquè me les posés a l'hora d'anar a dormir, o quan em llevés al matí. Les guardava dins d'un estoig de color groc pàlid, que dormia en un armari des que jo marxava fins que tornava, un altre dia. Us estic parlant de finals dels anys seixanta, quan jo tenia vuit, nou anys. Tan bon punt arribava a casa dels meus tiets, em calçava les xinel.les i passejava amunt i avall del passadís, perseguida per la mirada afectuosa del Rafel i la Maritxu. A mi m'agradava presumir, i a ells els agradava veure'm presumir.

Un bon dia, la Maritxu em va obsequiar amb el llibre de l'Inuit, l'esquimal. El vaig devorar. Era un dels llibres més estranys que havia llegit fins llavors. No tenia molta lletra, perquè era un llibre per a infants. Però, això sí, tenia moltes fotografies. En elles veia com es desenvolupava la vida de l'Inuit. De petit caçava foques amb el seu pare, i la mare els seguia muntant iglús o tendes improvisades, i allà cuinaven i assecaven les pells. Després, ell s'independitzava i es buscava la vida pescant, i poca cosa més. Tots els paisatges del llibre eren absolutament blancs, perquè retrataven el gel que conformava la pàtria de l'Inuit. Va ser un dels llibres més impactants de la meva infantesa. Jo volia conèixer l'Inuit, compartir les nits d'iglú, caçar foques, caminar per damunt del gel i fer-hi forats rodons per pescar-hi uns quants peixos...

I avui llegeixo a la premsa que, en 4 dies d'aquest mes de juliol, s'ha fós el 97% del gel de Grenlàndia. No s'ha fós del tot: una bona part encara subsisteix, ensorrat sota una gran massa d'aigua. Ho diu la Nasa i ho corrobora una bona quantitat de dades científiques. Però jo no em fixo tant en les dades tècniques; només sé que hi ha una alerta, que el gel de Grenlàndia s'està fonent, i que l'Inuit, que ara deu tenir la meva edat, ho deu estar passant malament. De ben segur que l'Inuit ja no es dedica a caçar foques, a assecar les pells a la cabanya o a l'iglú, a pescar en els forats del gel...I no sé què se n'ha fet, d'ell.

No he trobat, a internet, cap referència al llibre de l'Inuit, i mira que l'he buscat! Potser tot va ser un somni. Potser vaig somniar que hi havia un esquimal que caçava foques a qui algú va fer unes fotos, i que se'n va fer un llibre, i que unes persones que m'estimaven me'l van regalar, i que jo passejava, en camisa de dormir, amunt i avall d'un passadís amb aquell libre entre les mans, i que l'endemà em calçava les xinel.les i esmorzava torrades amb mantega i sucre en un menjador una mica fosc de l'Eixample barceloní, i que els meus tiets m'adoraven...i que el gel era una realitat molt llunyana de tot allò, però existia...

Si us plau, fem alguna cosa! No pot ésser que aquest món s'acabi. L'Inuit es mereix que fem alguna cosa, s'ho mereixen els tiets que estimen, s'ho mereixen també les nenes mig òrfenes que passegen
per un passadís ombrívol...I crec, de tot cor, que ens ho mereixem tots nosaltres.