QUE NO CUNDA EL DESÁNIMO

Hoy paso de hablar de la política española y/o catalana. Es bastante lamentable en general. En cambio, me llama mucho la atención el desánimo que abunda entre mis amigos del otro lado del charco, que, mayoritariamente, son demócratas y votaron a Obama. Antes de que que fuera elegido presidente, alguna mente preclara ya me dijo que este hombre no podría, de ninguna manera, llevar a cabo su programa, y yo le recriminé duramente su actitud.

Pues resulta que aquella mente preclara, personalidad mundialmente famosa que habita en un cuerpo serrano de 75 años, va camino de tener razón. Por circunstancias diversas he visitado Nueva York asiduamente en los últimos meses. Y constato claramente que la gente ha perdido la fe en Obama. Le reprochan muchísimas cosas, y con mucha amargura, porque, recuérdenlo, Obama fue, durante su larga y durísima campaña electoral, la esperanza que muchos estaban esperando para cambiar el rumbo de los USA.

Por un casual, concidí la otra noche con un célebre director de cine norteamericano, que está rodando en Barcelona. Es un tipo joven, progre, famoso y dinámico que se codea habitualmente con Brad Pitt, George Clooney y gente así. Estaba furioso. Coincidimos ampliamente en los fallos de Obama:
-Haber acptado el Premio Nobel de la Paz.
-Haber renunciado a la reforma de la Sanidad Pública en su país. Lo que está discutiendo ahora es sólo un cataplasma.
-No cerrar Guantánamo, el mayor atentado contra los derechos humanos cometido por un estado que se declara democrático. Lo había prometido en su campaña.
-No revisar su política con Cuba, sucumbiendo así a las presiones de los envejecidos lobbies anticastristas de Miami. ¿Por qué gente de a pie como nosotros podemos pensar que mantener el embargo es el mayor apoyo posible al régimen castrista, y todo un Obama no es capaz de ver este hecho?

Cierto es que la crisis económica está arramblando con todo, que la primera demanda de los ciudadanos de cualquier país, ante todo, es poder satisfacer sus necesidades más básicas. Pero no menos cierto es que, sobretodo, los demagogos que se aprovechan de la crisis lo que están haciendo es destruir cualquier intento de llevar a cabo políticas de izquierdas, sean cuales sean, para auparse ellos en el poder. ZP, a mí, me ha decepcionado. Obama también ha decepcionado a sus electores, y la decepcion es doble por el fracaso (de momento) de una oportunidad que desearon ansiosamente tras las nefastas presidencias de G.W. Bush.

Ayer miraba, zapeando, la peli Frost contra Nixon en la tele. Magistrales lecciones sobre qué son los políticos, qué son los periodistas. Lástima me da. Porque, al parecer, no hemos progresado mucho desde aquellos tiempos de la guerra de Vietnam.

EL BUEN ROLLO NO TIENE FRONTERAS

Es un signo de esperanza que el buen rollo triunfe sobre el mal rollo. Buen rollo es el que se exhibió ayer en la gala de los premiso Goya de cine. Buenas películas compitiendo, buenos actores y actrices, buenos profesionales en general, y un muy buen presentador, consiguieron un récord de audiencia televisiva de la retransmisión de la gala. Aunque, a mi entender, faltaban nominaciones a películas excelentes, como el Mapa de los Sonidos de Tokio, de Isabel Coixet, y sobraban nominaciones a pelis que nadie ha visto y que se cuelan siempre entre las designadas por la Academia para acudir a los Oscars (y no resultan elegidas...).

"Chapeau" para Álex de la Iglesia, "chapeau" para Penélope, para Bardem, y un gran "chapeau" para Almodóvar. ¿Almodóvar se ha reconcialiado con la Academia? No tengo ni idea, pero su presencia ayer, en el final de la gala, tuvo un sabor muy dulce. Vale que el ego y las pataletas (en mi opinión, justificadas) de los genios se contraponen a veces al sentido común y a las buenas maneras. Almodóvar se ha sentido durante años malquerido por sus colegas españoles. Pero el gesto de ayer se debió, sin duda, a ese buen rollo al que me refería. Vivan la madurez y el entendimiento, viva el talante de Álex (sin duda, el artífice del acontecimiento) y de muchas otras gentes del cine. Olé por Bardem, que apareció al lado de Penélope, dejando de lado el cansino juego del escondite al que nos han sometido durante casi tres años.

Hurra por el premio a Mercero, y por el glamour desplegado por actores y actrices con vestimentas despampanantes y maquillajes impecables. Y doble hurra por la Sardá y por el buen hacer de Buenafuente, sobrio, gracioso, y a punto de caramelo.

¿Pero por qué decimos amor cuando queremos decir sexo?¿ Cuál es la causa de los eternos lamentos acerca del cine español, de sus carencias, de la crisis en que está sumido, de su futuro incierto? Precisamente ayer se habló mucho del récord de espectadores del 2009, de la presencia de nuestras pelis, con premios incluídos, en numerosos certámenes internacionales; del apoyo importante de las televisiones hacia la industria del cine, del surgir constante de nuevos y prometedores directores y directoras, actores y actrices con talento, productores atrevidos, y técnicos que se codean con los mejores del mundo?

De verdad, que viva el buen rollo. Las riñas, los piques, los cónclaves, no nos llevarán a ninguna parte. El optimismo, la amistad y el coleguismo bien entendido, en cambio, nos hizo disfrutar de una gala de los Goya que nos dejó un muy buen sabor de boca.

NEW YORK FOREVER

He vuelto esta mañana de New York tras 10 días de estancia en la ciudad. Quiero decir que estoy todavía bajo los efectos del jet lag, y que nada de lo que escriba podrá ser usado en mi contra.

Para los antiguos conocedores de la urbe: New York is still New York, es decir, SENSACIONAL. Estimulante, eléctrica, trepidante y cruel. Yo he ido allí en una especie de viaje sentimental, después de la muerte de un gran amigo que expiró en el Sloan Kettering Cancer Center en la noche de Halloween. Estuve con él en el hospital, día y noche, durante la última semana de su vida, y fue devastador. Era una de las mejores personas que he conocido en toda mi vida. Ayer fui, con una amiga, a llevar un regalo para los doctores y las enfermeras que le cuidaron tan bien durante sus últimos días, y estaban muy contentos, porque decían que, tras la muerte de los pacientes, normalmente las familias y los amigos desaparecen y ellos pierden, además de al paciente, a amigos forjados en duras noches de vigilia.

Bueno, a lo que iba. Yo estaba en NY en plan relajado, que si pasear, que si visitar los barrios donde yo había vivido, que si tal que si cual. Pero no había manera. Llamadas y más llamadas de todos mis amigos de hace 25 años, cuando yo viví allí. Citas a las 12, a las 2, a las 4 , a las 6 para cenar. Night clubs, jam sessions, cocktails here and there. Subway arriba y abajo, todo el día y parte de la noche. Escenarios espectaculares. Gente interesante por todas partes. Te domina una especie de vértigo, y piensas: ¿qué puñetas hago yo escribiendo en un blog desde mi casa en Barcelona? La pequeña política de nuestro país te parece una nimiedad, nadie sabe nada de nada acerca de nuestras cuitas y, en realidad, te das cuenta de que el mundo es otra cosa donde no existen Zapateros ni Rajoyes ni Mases ni Laportas.

Lo más interesante de New York, para mí, siempre han sido los taxistas. El que me recogió a mi llegada en JFK cantaba salmos del Corán mientras conducía, y os aseguro que era una persona NORMAL. Los sikhs y sus turbantes están por todas partes. Un cubano con su banderita en el tablier, vestido de intelectual y que escuchaba la radio pública, se negó a hablar en castellano con nosotros. El pakistaní que hoy me devolvió al aeropuerto escuchaba cantos tribales en su radio, y se lamentaba de los problemas que sus compatriotas debían solucionar.

Una experiencia interesante: me he quedado estos días en el loft que un amigo mio, dominicano de origen, médico formado en Barcelona y que habla catalán perfectamente, y que posee un loft en Tribeca. La mujer que limpia su casa, colombiana, tiene 68 años y hace este trabajo desde hace casi 6 lustros. Casada a los 18 años, ha criado en Queens ella sola a 6 hijos porque el marido la abandonó tras el último parto. Pues bien, llegó al loft, puso la radio, y empezó a lavar y a limpiar, cantando a todo pulmón las canciones de rap de la emisora escogida. "Me gusta la música de los muchachos", decía, y doy fe de que se sabía todas las letras. "Hace un par de años fui a Colombia para ver a mi familia, a la que no había visitado en 25 años", me contó, "pero volví volando para acá. Yo ya no puedo vivir en Colombia".

Durante una cena con una amiga reciente que tiene dos niños pequeños, catalana ella de rancio abolengo, casada con el nieto de uno de los fundadores de los "tonton macoutes" de Haití, duramente represaliado después por Duvalier, hablamos del blog de mi primo el Dr. Santiago García-Tornel, médico pediatra del Hospital Sant Joan de Déu. Consúltenle ustedes si tienen hijos pequeños, porque es estupendo. Su blog se llama "Reflexiones de un pediatra curtido". Y hablando de Haití, aunque durante décadas o siglos los americanos han ignorado, o más bien torpedeado este país, ahora, a causa del terremoto,Haití se ha convertido en EL PROBLEMA A RESOLVER PARA PACIFICAR NUESTRAS CONCIENCIAS. Allá donde vayas, todos los eventos, en todas las escuelas, en las tiendas, los supermercados o las farmacias, en todas las emisoras de radio y de televisión, en todas las webs de todas las organizaciones posibles, se recogen fondos para reconstruir Haití. El americano o americana que no haya conseguido salvar la vida de cualquier haitiano o haitiana es un paria.

End of the story

EN LA CUNETA...

Mi querido Dr. Santi publicita hoy en su estupendo blog (Reflexiones de un pediatra curtido, http://www.drgarcia-tornel.blogspot.com/) su divertida y didáctica conferencia "Cómo sobrevivir a un bebé el primer mes". Y yo, lógicamente, me he quejado (amistosamente, eso sí). Le he propuesto que trabaje este otro tema: "Cómo sobrevivir a los 10 años (mínimo) de Chorrada Suprema del Adolescente". Eso sí que llenaría las salas de conferencias, os lo aseguro. Además, me quejo porque los progenitores primerizos están protegidos por toda clase de asesores, pero ¿y la gente mayor? Porque ahora, cuando tus hijos llegan a la adolescencia, ya eres mayor (debido a problemas socioeconómicos que ahora no vienen al caso...). Y claro, todo el mundo sabe que a los mayores, en todos los sentidos, se nos deja tirados en la cuneta. No servimos "pa ná", ni siquiera para darnos una charla sobre qué hacer cuando tus hijos empiezan a actuar de la siguiente manera:

-Se visten raro: llevan mallas con bañadores por encima en pleno Febrero. Además, se dejan unas greñas a través de las cuales es difícil discernir sus rasgos durante meses, o al revés, se pelan al cero y dan más miedo que un skin sin sentido común.

-Gruñen: Pierden la capacidad de hablar. No sirve de nada que les hayas enseñado a expresarse en inglés, lituano y mandarín, además de en el par de lenguas vernáculas; cualquier pregunta se responde automáticamente con un "¿Uuhhh?" gutural, seguido de mirada asesina="déjame en paz".

-Cualquier noche puede ser la primera noche. Me refiero a la primera noche en que aparecen a las 8 de la mañana tambaleándose, expulsando violentamente una sustancia viscosa a través del aparato bucal, y con los ojos de color lila/amarillo fosforescente. Menos mal que llegan en taxi y no en un coche conducido por uno que tiene los ojos naranja/con destellos turquesa flasheantes. Este detalle (el del taxi) te impulsa a besar a tu hij@ y a animarle por lo bien que lo está haciendo.

-Lo casi peor es la primera vez que tu tonto adolescente (al cual tú has parido y tienes la obligación de querer), sin saberlo tú, ha traído a dormir (supongo que captáis el eufemismo...) a casa a la primera Choni de su vida. La Choni está de muerte, pero tiene un defecto, y es que ¡me pone el tanga en el cesto de la ropa sucia!. Lo juro. Esto me ha pasado a mí.

¿Para qué alargarse? Sólo os he citado unos cuantos ejemplitos de lo que pasa a partir de que las criaturas alzanzan los 11-12 años (sí, sí, no os hagáis ilusiones...). Y el tema dura y dura y dura y dura...més que las pilas Duracell. Y NADIE nos dice, a los sufridos padres, cómo afrontar todo esto. No me digáis que es peor el primer mes de vida de un bebé que esta aventura, SENCILLAMENTE PORQUE NO ES VERDAD.

¡ANTES DE QUE ACABE 2009!

Les propongo a ustedes un reto: antes de que acabe el año, vean en los cines una peli imprescindible:"IN THE LOOP". No tiene desperdicio, y los que conocemos un poco ese mundillo de políticos y periodistas, sabemos que lo que cuenta es, si no necesariamente cierto (ya que es una obra de ficción), sí totalmente creíble. Además, no paras de reírte a mandíbula batiente durante el par de horas de proyección.

Creo que últimamente me estoy aficionando bastante a leer/ver/escuchar solamente cosas que me hagan reír, o como mínimo, sonreír. En la tele, programas de humor. El mejor, "Muchachada Nui". También "Plutón BRB Nero", "Sé lo que hicisteis". "El intermedio" y "Buenafuente". En TV3, "Crakòvia" y "Polònia".

Según un eminente cardiólogo norteamericano, una media de 150 carcajadas al día equivale a 10 minutos de jogging. La risa merma el estrés y sacude a los anticuerpos para que se pongan a trabajar.

Buen año a todos.

VISTO Y OÍDO EN LA TELE

-El Papa oficia la misa del gallo a las 22h, y no a las 0.h, porque es muy tarde. Después de la misa, galleticas y a dormir.
-Papá Noel es un personaje pernicioso para los niños porque es obeso
-Barbie, recién operada, haciendo sus necesidades en un wáter (lo juro)
-Prohibido coger musgo de los bosques del país. Hay que ir a expoliar a otros países
-Es antiecológico comer langostinos por Navidad
-Es pecado beber y comer en exceso. Sólo está bien comer zanahorias. De momento, los conejos no se han quejado del expolio que se está llevando a cabo con su alimento peferido.
-La mayoría de ciudadanos de este país necesita Tena Lady, pegamentos para dentaduras postizas, audífonos, gafas nuevas y elevadores que suban la silla de ruedas por las escaleras.
-Si no compras colonia, no eres nadie. Me gustaría elaborar sobre este tema. Alucino pepinos cada vez que pongo la tele. ¿Por qué hay que comprar colonias y perfumes por Navidad? Todas las celebrities del mundo mundial, incluídas algunas progres, anuncian un perfume. Si no lo compras, no eres ni hombre, ni mujer, ni jamás te ligarás al tio/tia más bueno/buena del planeta. ¿Hay que oler bien especialmente en Navidad? ¡Pero si hace frio! ¿No sería más lógico que las colonias se vendieran más en verano, cuando hace calor, la gente suda, huele mal y luce camiseta sin mangas y chanclas en los pinreles? ¿O es que, porque hace frío, la gente se ducha menos y apesta a tigre? NO lo entiendo. Es cosa de márketing, imagino. Por lo que dicen, el negocio del tema perfume/colonia factura más del 40% durante estas Fiestas. Y otra cosa: cualquier famoso cobra un mínimo de 1 millón de euros por dar su nombre a una esencia. ¡Anda ya con esta peña!

Mi propuesta para esta Navidad: quédese en casa y no celebre nada con la familia. Así no tienes que ducharte (¡Uy, la factura de la calefacción, que además contamina!), no te perfumas ni te maquillas, no regalas tonterías ni engrosas la cuenta de resultados de los perfumistas; prepara un buen plato vegetariano ( y tira los restos al contenedor orgánico), bebe agua del grifo, y a dormir. Así, hasta el día 6 de Enero, cuando se acaba todo y ya empezamos a pensar en las vacaciones de Semana Santa. Venga, va, tómatelo como un ejercicio de autodisciplina, y cuéntaselo después a tu psicólogo.

VAMOS A CONTAR MENTIRAS, TRALALÁ...

Érase que se era una vez, en unos lugares virtuales que se emitían por tedeteses y cosas así, existían dos personajes que, de vez en cuando, se tiraban los trastos por un "quítame ahí esas declaraciones". Uno tenía un poquitín de audiencia, el otro casi ninguna. Lo que pasa es que, al salir por las tedeteses y eso, uno se crece. Es así, no le demos más vueltas.

El que tenía un poquitín de audiencia se llamaba Josep Miquel Monzó (me dicen que es allegado del gran escritor Quim Monzó...). Ya saben ustedes que los catalanes tenemos un gen defectuoso que nos hace hablar en catalán e, incluso, nos obliga a traducir a esta lengua vernácula los nombres extranjeros. Por ejemplo, a Prince Charles of England tenemos la caradura de llamarle Príncep Carles d'Anglaterra, o al Rey ése que emitirá su mensaje navideño también en ETB este año, cariñosamente le llamamos el Rei Joan Carles. Lo digo por precisar. Bueno, pues Josep Miquel vive en un recóndito estado de los USA, y ahí le llaman "El Grande". Conociendo el pragmatismo de los americanos, me pregunto el motivo de tal apodo. ¿Es Josep Miquel muy alto? ¿Es su cerebro de tamaño anormal, o será otra cosa? No tengo datos.

El que no tenía nada de audiencia (hasta que se lió la que se lió) se llama Germán-Te Rebotaste- en un Taburete-y Soltaste: auCH. ¡Vaya nombre!, pensarán ustedes. Bueno, y Chigrynsky, ¿qué? A todos hay que acogerlos en el seno de nuestra sociedad. El caso es que el pobre Germán, en hallándose triste y solo, de madrugada, en un local madrileño donde, supuestamente, hay señorit@s de és@s que fuman y te hablan de tú, recibió un mal tanto y se escoñó contra el taburete, haciendo honor a su nombre complicado. Y como Josep Miquel se había metido con él hacía unas horas en una de las tedeteses, se dijo para sí: "Éste lo va a pagar muy caro". Y dijo que todo había sido culpa del Monzó, Josep Miquel para los amigos.

Josep Miquel, oculto en su nevada cabaña en el estado recóndito de los USA, se acojonó. Cuando vio a Germán, EN PIJAMA Y DESDE LA CAMA DE UN HOSPITAL, acusándole de la agresión, se salió por peteneras y dijo no sé qué de los vídeos, que él no los controlaba y no sé cuántos. Pero hijo del amor hermoso, ¿acaso el dire de un programa no es su responsable? A mí me da que sí.

Pero bueno, ya la tenemos liada. Yo propongo lo siguiente: un careo entre Germán y Josep Miquel. Sin políticos ni historias, y con luz y taquígrafos. Porque es que yo, ya no sé qué pensar. El del pijama me da miedo y se le ve la mala baba. Y el pariente de Monzó, que me cae bien porque muchas noches me hace reír después de la pelea cotidiana con mis dos monstruos adolescentes, que dé la cara y con dos webs asuma la responsabilidad, no ya del batacazo contra el taburete (objeto que, sin duda, figurará un día en algún museo del esperpento), sino de dirigir un programa de humor con gente cachonda que hace vídeos estupendos.