Les propongo a ustedes un reto: antes de que acabe el año, vean en los cines una peli imprescindible:"IN THE LOOP". No tiene desperdicio, y los que conocemos un poco ese mundillo de políticos y periodistas, sabemos que lo que cuenta es, si no necesariamente cierto (ya que es una obra de ficción), sí totalmente creíble. Además, no paras de reírte a mandíbula batiente durante el par de horas de proyección.
Creo que últimamente me estoy aficionando bastante a leer/ver/escuchar solamente cosas que me hagan reír, o como mínimo, sonreír. En la tele, programas de humor. El mejor, "Muchachada Nui". También "Plutón BRB Nero", "Sé lo que hicisteis". "El intermedio" y "Buenafuente". En TV3, "Crakòvia" y "Polònia".
Según un eminente cardiólogo norteamericano, una media de 150 carcajadas al día equivale a 10 minutos de jogging. La risa merma el estrés y sacude a los anticuerpos para que se pongan a trabajar.
Buen año a todos.
-El Papa oficia la misa del gallo a las 22h, y no a las 0.h, porque es muy tarde. Después de la misa, galleticas y a dormir.
-Papá Noel es un personaje pernicioso para los niños porque es obeso
-Barbie, recién operada, haciendo sus necesidades en un wáter (lo juro)
-Prohibido coger musgo de los bosques del país. Hay que ir a expoliar a otros países
-Es antiecológico comer langostinos por Navidad
-Es pecado beber y comer en exceso. Sólo está bien comer zanahorias. De momento, los conejos no se han quejado del expolio que se está llevando a cabo con su alimento peferido.
-La mayoría de ciudadanos de este país necesita Tena Lady, pegamentos para dentaduras postizas, audífonos, gafas nuevas y elevadores que suban la silla de ruedas por las escaleras.
-Si no compras colonia, no eres nadie. Me gustaría elaborar sobre este tema. Alucino pepinos cada vez que pongo la tele. ¿Por qué hay que comprar colonias y perfumes por Navidad? Todas las celebrities del mundo mundial, incluídas algunas progres, anuncian un perfume. Si no lo compras, no eres ni hombre, ni mujer, ni jamás te ligarás al tio/tia más bueno/buena del planeta. ¿Hay que oler bien especialmente en Navidad? ¡Pero si hace frio! ¿No sería más lógico que las colonias se vendieran más en verano, cuando hace calor, la gente suda, huele mal y luce camiseta sin mangas y chanclas en los pinreles? ¿O es que, porque hace frío, la gente se ducha menos y apesta a tigre? NO lo entiendo. Es cosa de márketing, imagino. Por lo que dicen, el negocio del tema perfume/colonia factura más del 40% durante estas Fiestas. Y otra cosa: cualquier famoso cobra un mínimo de 1 millón de euros por dar su nombre a una esencia. ¡Anda ya con esta peña!
Mi propuesta para esta Navidad: quédese en casa y no celebre nada con la familia. Así no tienes que ducharte (¡Uy, la factura de la calefacción, que además contamina!), no te perfumas ni te maquillas, no regalas tonterías ni engrosas la cuenta de resultados de los perfumistas; prepara un buen plato vegetariano ( y tira los restos al contenedor orgánico), bebe agua del grifo, y a dormir. Así, hasta el día 6 de Enero, cuando se acaba todo y ya empezamos a pensar en las vacaciones de Semana Santa. Venga, va, tómatelo como un ejercicio de autodisciplina, y cuéntaselo después a tu psicólogo.
Érase que se era una vez, en unos lugares virtuales que se emitían por tedeteses y cosas así, existían dos personajes que, de vez en cuando, se tiraban los trastos por un "quítame ahí esas declaraciones". Uno tenía un poquitín de audiencia, el otro casi ninguna. Lo que pasa es que, al salir por las tedeteses y eso, uno se crece. Es así, no le demos más vueltas.
El que tenía un poquitín de audiencia se llamaba Josep Miquel Monzó (me dicen que es allegado del gran escritor Quim Monzó...). Ya saben ustedes que los catalanes tenemos un gen defectuoso que nos hace hablar en catalán e, incluso, nos obliga a traducir a esta lengua vernácula los nombres extranjeros. Por ejemplo, a Prince Charles of England tenemos la caradura de llamarle Príncep Carles d'Anglaterra, o al Rey ése que emitirá su mensaje navideño también en ETB este año, cariñosamente le llamamos el Rei Joan Carles. Lo digo por precisar. Bueno, pues Josep Miquel vive en un recóndito estado de los USA, y ahí le llaman "El Grande". Conociendo el pragmatismo de los americanos, me pregunto el motivo de tal apodo. ¿Es Josep Miquel muy alto? ¿Es su cerebro de tamaño anormal, o será otra cosa? No tengo datos.
El que no tenía nada de audiencia (hasta que se lió la que se lió) se llama Germán-Te Rebotaste- en un Taburete-y Soltaste: auCH. ¡Vaya nombre!, pensarán ustedes. Bueno, y Chigrynsky, ¿qué? A todos hay que acogerlos en el seno de nuestra sociedad. El caso es que el pobre Germán, en hallándose triste y solo, de madrugada, en un local madrileño donde, supuestamente, hay señorit@s de és@s que fuman y te hablan de tú, recibió un mal tanto y se escoñó contra el taburete, haciendo honor a su nombre complicado. Y como Josep Miquel se había metido con él hacía unas horas en una de las tedeteses, se dijo para sí: "Éste lo va a pagar muy caro". Y dijo que todo había sido culpa del Monzó, Josep Miquel para los amigos.
Josep Miquel, oculto en su nevada cabaña en el estado recóndito de los USA, se acojonó. Cuando vio a Germán, EN PIJAMA Y DESDE LA CAMA DE UN HOSPITAL, acusándole de la agresión, se salió por peteneras y dijo no sé qué de los vídeos, que él no los controlaba y no sé cuántos. Pero hijo del amor hermoso, ¿acaso el dire de un programa no es su responsable? A mí me da que sí.
Pero bueno, ya la tenemos liada. Yo propongo lo siguiente: un careo entre Germán y Josep Miquel. Sin políticos ni historias, y con luz y taquígrafos. Porque es que yo, ya no sé qué pensar. El del pijama me da miedo y se le ve la mala baba. Y el pariente de Monzó, que me cae bien porque muchas noches me hace reír después de la pelea cotidiana con mis dos monstruos adolescentes, que dé la cara y con dos webs asuma la responsabilidad, no ya del batacazo contra el taburete (objeto que, sin duda, figurará un día en algún museo del esperpento), sino de dirigir un programa de humor con gente cachonda que hace vídeos estupendos.
Cuando se acerca la Navidad, pienso: "¡Ay, ay, se acerca la Navidad!". Eso ocurre en Octubre, más o menos. Y cuando la Navidad ya está a la vuelta de la esquina, como ahora, me integro en el tema. Comprendo prefectamente a todos aquellos que no disfrutan de esta época del año, pero a mí, me gusta. Sí, sí, me gusta, aunque la vivo a mi manera. Me gusta porque, aunque mi infancia no fue idílica, la Navidad era maravillosa gracias a los esfuerzos de mi tía Pilar, que organizaba unas Nochebuenas de aquí te espero, unas apariciones de Papá Noel y unos Reyes que eran Magos de verdad. No puedo despotricar de la Navidad, no me sale.
Ahora bien, ya digo que yo todo lo hago a mi manera. Desde que mis hijos dejaron de ser niños, el tema regalo-stress de las compras-y todo eso- ha ido francamente de baja. Me niego rotundamente a meterme en un centro comercial a comprar lo que sea. Considero que mi familia tiene todo lo necesario para ser feliz y que no necesitamos nada más. No compro regalos. Mis hijos se quejan, claro, pero nadie en todo el mundo saborea la comida de Navidad que yo preparo con esmero durante días, ni se encuentra la factura del taller de reparación de coches pagada puntualmente para que el nene de 19 años pueda salir estos dias con sus amigachos, por poner sólo un par de ejemplos.
En cambio, me encanta compartir la Nochebuena con mi otra familia, la de los primos y resobrinos, con buenas viandas y, sobretodo, con mucho buen humor. Villancicos cantados a pleno pulmón aunque desafinando, exhibiciones artísticas al piano, representaciones de escenas navideñas trastocadas por los guiones progres que nosotros mismos inventamos, vino y cava a tutiplén...y que no nos pille el control de alcoholemia después.
Este año, después de la muerte de dos enormes amigos (Roger y Lisa), no he tenido ganas ni de pesebre ni de árbol de Navidad. Y como no he tenido ganas, pues no los he puesto. Y tan contenta. No estoy triste, sólo estoy reflexionando. Pero no dejaré que ninguna obligación "social" me amargue mi auténtica Navidad: los chicos riendo, todos comiendo y bebiendo estupendamente, y un sentimiento: "Haya paz".
Sin dato alguno que avale mi tesis, estoy convencida de que el sexo mueve el mundo. El dinero y el poder también, pero sobretodo el sexo. Esos "5 segundos de plena satisfacción", como lo definía el otro día un amigo escéptico, son capaces de mover montañas. Me encantaría comentar el tema con Tiger Woods, pero no creo que tenga ocasión.
Esta tarde, entreteniéndome en el ordenador, me ha llegado vía email el típico "test tibetano que responderá a todas sus preguntas". Como una pánfila me he lanzado de cabeza a la tarea. Enfin, ya saben de qué va: "Defina a los siguientes animales, sensaciones, colores, etc". Resumiendo: el tigre es una analogía, para los tibetanos, de orgullo. Y me pregunto: ¿Quién es capaz, en el civilizado mundo occidental, de definir qué es un tigre? Yo, a los tigres, sólo los he visto en el zoo. Pero bueno, asumamos que el tigre significa orgullo. No me extraña, entonces, que el orgullo de Tiger Woods esté por los suelos. El pobre está que no levanta cabeza, porque le han pillado en no sé cuántos asuntos sexuales extramatrimoniales de alto contenido erótico, al parecer.
No he seguido el tema con pelos y señales (¡sólo faltaría!) en la prensa, pero se ve que se ha armado gorda en los Estados Unidos con las infidelidades de Tiger. A mí no me parece ni bien ni mal, ni todo lo contrario. La verdad es que pensé en lo complicado que lo debía tener este hombre para montarse en esta noria. No me gusta el golf, y me importa un bledo lo que haga o deje de hacer Tiger. Ahora bien, me parece justo que, visto lo visto, las súper marcas patrocinadoras de su carrera le hayan retirado su apoyo. Si le habían contratado porque Tiger era la representación de hombre-bueno-familiar-ejemplar marido y padre, es normal que ahora le nieguen sus dólares. Pero Tiger, ¿qué mas te da? ¡Si estás forrado, hombre!
Lo que me molesta del asunto es que todo el mundo esté pendiente de este tema. ¿De verdad es tan grave que Tiger la haya metido donde no debía? Digo que no debía porque cuando vives en pareja se supone que debes ser fiel, y, si no quieres ser fiel, pues no vivas en pareja. Pero digo yo que hay asuntos más importantes que debatir, ¿no?
El caso de la venta del legado del fotógrafo Agustí Centelles al Ministerio de Cultura español está levantando ampollas en Catalunya. Resumiendo, se puede decir que los hijos del fotógrafo, sientiéndose maltratados por el Departament de Cultura de la Generalitat, han optado por vender la obra de su padre al gobierno español, que la gestionará a través del Archivo General de la Guerra Civil Española, situado en Salamanca.
Escuchando a los protagonistas en la radio (los hijos, el Conseller, otra hija discorde con la decisión de sus hermanos), saco la conclusión de que el problema es que, como pueblo, tenemos cierta incapacidad para mirar hacia el futuro respetando el pasado. Los hijos están molestos por lo que ellos consideran un maltrato de la Generalitat, porque creen que no se ha valorado correctamente este importantísmo legado fotográfico, y porque está entre sus intenciones que el archivo tenga una proyección internacional que, según ellos, la Generalitat no podía asegurar. Pues bien, yo creo que, si se quería asegurar el eco artístico a nivel mundial, lo mejor habría sido vender el archivo a instituciones como el MOMA de Nueva York, por poner sólo un ejemplo. Ellos sí tienen dinero y capacidad de proyección importante. El hecho de que el legado vaya a parar al Archivo de Salamanca no deja de ser una provocación para muchísimos catalanes, porque hay todavía aquí muchas familias que reclaman todavía la devolución de documentos privados incautados ilegalmente durante la Guerra Civil y exhibidos alli como "trofeo de guerra". Eso, sin hablar de los famosos "papeles" políticos.
Escuchando los argumentos de los hijos en la radio, me ha parecido captar muchos sentimientos contradictorios entre los cuales no faltaba el resentimiento personal contra tal o cual institución. Y esa no es la mejor manera de gestionar un tema como éste. Respeto las opciones que han tomado en consideración los hijos, pero no la solución final. Porque su padre, el ilustre fotógrafo, nunca habría querido que su legado fuera a parar al que será, probablemente, su destino. Y creo que el deber de los hijos era preservar este deseo. Eso es lo que, en definitiva, ha dicho la hija, que ha hablado llevada por la emoción del momento. Yo pienso como ella: respetar los deseos del padre era lo fundamental y, en el mundo en que vivimos, había fórmulas para hacerlo.
La Generalitat quizás ha pecado de ingenua. Estoy segura de que no tenía la información suficiente para evitar el triste resultado (negociaciones secretas, o no comunicadas, con el Ministerio de Cultura español), ni los recursos necesarios para hacer frente a las exigencias de los herederos (divina financiación, ¿dónde estás?)
Y del Ministerio de Cultura, sólo diré que no me parece justa ni leal ni considerada la gestión que ha hecho de este caso. Salamanca no es sólo Salamanca, aquí en Catalunya. En Salamanca ha salido la población en masa a gritar en contra de los catalanes. I Agustí Centelles luchó durante muchos años para preservar su colosal archivo (colosal en todos los sentidos) en Catalunya.
