ANÓNIMA EVA

EN EL NOMBRE DE LOS HIJOS

2012-02-10T16:09:00.010+01:00

De todo el runrún de la sentencia del Tribunal Supremo contra el juez Baltasar Garzón me quedo con las palabras de su hija, María Garzón. Su escrito, dirigido a los que ayer "brindaron con champán" por la inhabilitación de su padre, me ha llegado al corazón. Reflexiono también sobre el eco de las palabras: Garzón, razón, corazón, inhabilitación...desazón.

En su escrito, María dice que los que brindaron con champán "nunca les harán bajar la cabeza, ni les harán derramar una sola lágrima". Dice que ella, su familia y sus amigos, brindarán cada noche a la salud de la inocencia de su padre, el juez Garzón, y a la salud de la conciencia tranquila de saber que Garzón ha luchado por "una justicia que respeta a las víctimas, que aplica la ley sin temor a las represalias".

Me enternece el escrito de María. No soy acérrima defensora de Garzón, un juez con sus luces y sus sombras, pero que, sin duda alguna, se ha situado casi siempre al lado de los buenos. Creo en sus buenos propósitos, y en su trabajo incansable en defensa de los derechos humanos. Discrepo, sin embargo, de algunas de sus actuaciones. Y, en este sentido, me duele mucho admitir que en el caso de la trama Gürtel, Garzón cometió un error imperdonable, tan imperdonable que los jueces del Supremo, por unanimidad (no lo olvidemos), lo han aprovechado para condenarle, con un sesgo marcadamente político, a 11 años de inhabilitación que suponen el fin de la su carrera judicial.

Garzón, en la instrucción de este caso, transgredió las normas. La ley española dice que las escuchas de las conversaciones entre abogados y detenidos sólo se autorizan en casos de terrorismo, de estado de excepción, o en el caso de que la vida de la supuesta víctima esté en peligro. Esta norma es una de las máximas garantías de nuestro estado de derecho. Y ninguno de estos supuestos se cumplía en el caso Gürtel (de delito económico). Por lo tanto, jurídicamente, la sentencia del TS es incontestable, tal y como ha señalado el juez Santiago Vidal, portavoz de los juristas progresistas de este país, y amigo de Baltasar Garzón (tV3 a la carta, "Els matins de TV3, 10.05 am). Otra cosa es que nos planteemos cambiar la legislación vigente para combatir la corrupción que nos invade.

Pero a lo que iba: el escrito de la hija de Garzón, María, me ha conmovido. Hace muchos, muuuchos años, por razón de índole estrictamente familiar, tuve un resquicio de relación con el juez. Ya entonces, y estoy hablando de hace casi 20 años, Baltasar se quejaba del entorno enormemente hostil que rodeaba todas sus actuaciones. Y, en un comentario aparte, me dijo que lo que peor llevaba eran las amenazas a su familia, la sensación agobiante de tener que proteger a su mujer y a sus hijos de un peligro potencial, sin saber muy bien cómo hacerlo, pero teniendo en cuenta que aquel peligro se estaba fraguando en unos fantasmas que, lentamente, iban labrando su camino...Estoy hablando del año 1992. El ambiente, entonces, no era el de ahora. Garzón podía sonar a iluminado. Pero yo, francamente, me quedé con la copla de su familia...sus hijos eran entonces muy pequeños, y me los imaginé, asediados en un chalet de las afueras de Madrid.

Y ayer, la niña, María, escribió lo que sentía, y dijo que nunca bajaría la cabeza, y que no derramaría una sola lágrima para no darles el gusto a los que brindaban con champán por la condena de su padre. Y que estaban tocados, pero no hundidos, y que nunca les harían perder la fe en una sociedad que lucha por hacer que la justicia sea auténtica. Y se me saltaron las lágrimas al leerlo, la verdad.

UN DÍA EXTRAÑO

2012-01-26T19:02:00.024+01:00

UN DÍA EXTRAÑO

Ayer fue un dia extraño. Por la mañana asistí a un curso de cocina, durante el cual se produjo un enfrentamiento muy violento entre uno de los alumnos, funcionario de prisiones, y el chef que dirige el curso, un hombre muy correcto y profesional que acaba de pasar por un par de experiencias traumáticas (la muerte de su padre tras una larga agonía, el consiguiente descalabro de su madre). La sangre no llegó al rio porque ninguno de los contrincantes alcanzó a alcanzar el cuchillo en el momento álgido de la discusión. Debo decir que este curso no es un curso de pacotilla, de los que ahora están de moda, en los que te enseñan a freír un huevo. Es un curso de una de las más prestigiosas escuelas de hostelería de nuestra ciudad. Es caro, pero vale la pena. La mañana, pues, se saldó con este resultado: mal rollo total, 10; alumno,2; chef,8.

La tarde discurrió por otros derroteros no menos convulsos que, al ser de índole particular, no voy a relatar aquí. Simplemente diré que llegué a casa alrededor de las 7, en un estado emocionalmente intenso. Y que al cabo de un rato me enganché a Facebook para constatar cómo andaba la realidad virtual. Pues bien: la realidad virtual me golpeó con el titular de que el expresidente de la comunidad valenciana, Francisco Camps, había sido absuelto de los cargos de corrupción por los cuales se le había imputado en el llamado caso Gürtel. ¿Perplejidad? ¿Indignación? ¿Quiero alcanzar un cuchillo, ya? ¿Tomaduradepelo.com?

Eran casi las 8 y, a pesar de que las redes sociales bullían, yo tenía otro compromiso: ir a presenciar el partido de vuelta de los cuartos de final de la Copa del Rey entre el Barça y el Real Madrid. Había quedado con mi hijo menor y con un amigo muy reciente (del pasado fin de semana) para acudir al estadio. Y ahora que lo pienso: ¿Cúando me convertí en una culé recalcitrante? Pues no lo sé, creo que fue hace años, pero soy recalcitrante, de eso sí que estoy segura.

El partido, ya lo saben, fue controvertido, como todos los clásicos, y no faltaron los elementos que últimamente definen a estos encuentros: estopa de la buena, adrenalina disparada, y sufrimiento, mucho sufrimiento por el resultado durante los últimos 20 minutos. A mí, diga quien diga lo contrario, no me gusta sufrir, y por eso en ese lapsus de tiempo me levanté de mi asiento y aseveré: “Me voy a buscar un agua”. Y sí, fui a buscar un agua, pero no hubo manera: subí y bajé escaleras recorriendo todos los chiringuitos, intentando en una maniobra burda, lo sé, esquivar el malvivir de que el Madrid nos pudiera marcar en el último minuto, encontrando un mísero botellín del líquido elemento con el cual apaciguar mi ansiedad…

Todo en vano. Los chiringuitos cierran cuando se acaba la media parte. Yo no lo sabía, pero es así. Y me pareció injusto, porque, como yo, vi a muchas almas en pena en busca de refugio. Y, además, mi caso fue especialmente penoso, puesto que al escarnio de no ver saciada mi sed ansionsa se le unió el hecho de que me perdí, es decir, que subí y bajé escaleras, buscando el acceso 23 boca 107, extraviando varias veces la ruta de retorno a mi asiento, junto al cual me esperaban mi hijo, el amigo reciente, y la exaltación de mis 100.000 consorcios blaugranas que pedían, sin aliento, que el árbitro pitara el fin del partido.

Al final encontré la senda, y justo entonces el colegiado pitó el fin del encuentro. Se disparó el himno en los altavoces, y la carrera hacia la salida. Volví la mirada hacia atrás, y vi a Cristiano con el torso desnudo, enfilando hacia el vestidor. Un vecino de asiento me preguntó, malicioso: “Te gusta, ¿eh?” Y yo le dije: “No. A mí me gusta Puyol”. Y vi, en ese mismo instante, a Puyol quitarse la camiseta, también. Son machos, al fin y al cabo, y juegan a eso, a exhibirse.

El resto de la noche fue anodino. Zapeo por las cadenas de televisión, declaraciones de unos y otros. Sólo pensé en lo bien que se está, en casa, viendo la tele. Y en que, realmente, fue un día bastante extraño.

UN VELL I POBRE INDIGNAT

2012-01-15T17:04:00.042+01:00

Avui he conegut en Roger. És un vell i pobre indignat. Té 63 anys i, des de fa uns quants mesos, viu aixoplugat entre els arbres de Collserola. El seu sostre, l'abric que l'ha de protegir de les inclemències del temps, és molt precari. No és un boig, ni un borratxo. Només és un indigent, lúcid i amable.

Jo visc als llindars de la serra de Collserola. Des de fa temps acostumo a pujar caminant des de casa meva, a tocar de la ronda de Dalt, fins a la carretera de les Aigües, un indret on molts barcelonins hi van a passejar, a córrer, a exercitar-se amb la bicicleta. És un espai de lleure amb vistes espectaculars sobre la ciutat i el mar que l'acarona. Pujo per un pendent força pronunciat i aquest exercici m'ajuda a mantenir-me en forma. Sempre m'acompanya la meva gossa, la "Tinta", que amb penes i treballs segueix el meu ritme.

Quan arribem a dalt, ens apropem a la font que hi ha a uns 20 metres. Bevem, reposem uns instants, i emprenem el camí de tornada. Ja fa uns dies, però, que em vaig fixar en què molt a prop de la font, en un caminet semi ocult, semblava que hi havia un campament precari; una estora de platja, una petita paella, uns plàstics estesos al sol, unes garrafes d'aigua...I avui, mentre bevia de la font, he vist com un home traginava enmig de tot aquest parament. L'he observat durant uns minuts, i he decidit apropar-m'hi. Em semblava del tot inconcebible no parar atenció a aquest home, tenint, com tenia, la certesa que es trobava en una situació extrema.

-Vostè viu aquí?- li he preguntat, després de saludar-lo.
-Sí...-
-Però vostè sap que hi ha recursos socials que el podrien ajudar...?
-Sí...ja ho he intentat, però no...no m'ha donat bons resultats...he passat per tots els circuits i al final, per no perdre la salut mental...per seguir decidint què feia amb la meva vida...he tornat aquí. Vaig estar un temps a la Plaça de Catalunya, vaig tenir un paper rellevant en el moviment dels indignats...però ara sóc aquí.

Es diu Roger, i és d'origen francès, o d'un país francòfon. Però parla un català perfecte: "Allà on vaig, intento aprendre la parla del país, és un mínim gest de cortesia", em diu. Li pregunto com pot viure així, enmig del bosc. "Lluito contra els homes i contra els animals. Els homes, no t'ho creuràs, vénen i em destrossen la paradeta. M'esquincen els plàstics, es caguen a la paella, véssen l'aigua de les garrafes...també hi ha altres indigents que em roben les coses, que volen dormir al meu llit, il.luminar-se amb les meves espelmes, tapar-se amb les meves mantes...El pitjor és que molts es creuen amb el dret d'orinar i defecar pels voltants, amb la qual cosa la pudor és insuportable. De vegades és tan insuportable, que he de canviar de lloc.
I també hi ha els animals. Els porcs senglars. Ho destrossen tot, absolutament tot. Es mengen el mejar, ho regiren tot, travéssen llibres gruixuts com guies telefòniques amb els seus oials...Però és que són animals, no poden pensar. La única cosa que puc fer és construir barreres per preservar el meu espai, però quan hi ha menjar, ells no s'aturen. Tot i amb això, prefereixo els porcs senglars als porcs humans...No fa gaire, una tarda vaig baixar a la ciutat a cercar alguna cosa per mejar. Quan vaig tornar aquí, al capvespre, vaig veure que el tauló de fusta que havia col.locat, horitzontalment, per protegir la meva barraca, estava en posició vertical. Això no ho fa un porc senglar, vaig pensar, i efectivament, quan vaig entrar vaig veure un embalum sota les mantes. En retirar-les, vaig trobar un home despullat i ensangonat: havia caigut pel barranc. Quan li vaig dir que havia de marxar, l'home va orinar damunt les mantes i va escopir dins la cassola".

-Escolti, m'agradaria ajudar-lo. Digui'm què necessita i jo interntaré donar-li-ho.
-No necessito res...bé, si de cas...una mica de pa negre.
-Pa negre?
-Sí, pa negre...i cereals complets...pa de tipus alemany...el pa blanc és bo però no et nodreix.

Quan ja marxava, en Roger ha afegit: "I si pot, porti'm també algun llibre. Els llibres són els meus únics amics. Els llegeixo, em fan companyia, i quan els acabo, si tinc fred, els cremo i em dónen escalfor".

Trasbalsada, he fet camí cap a casa. Només un quart d'hora de caminada separen la meva confortable llar de l'infern de'n Roger.

La estafa del roscón

2012-01-13T12:28:00.001+01:00

Se quejaba la propietaria de la pastelería del mal genio de una clienta. "Hay gente a la cual, en cuanto traspasan la puerta, ya la temes", decía. La clienta en cuestión, al parecer, había irrumpido en la pastelería, furibunda, gritando: "¡Me amargasteis la fiesta!", el día 7 de Enero, es decir, el posterior a la celebración de los Reyes Magos. El día de Reyes, por unanimidad, es uno de los más felices del año si hay niños en casa. Porque los Reyes traen regalos a los niños, incluso en los hogares más humildes. El gremio de pasteleros, además, logró instaurar hace muchos años la tradición de comerse, el 6 de Enero, el roscón de Reyes, un tortel relleno de nata en el cual se incrusta una haba y una figurita de uno de los Reyes Magos; cuando se reparte el tortel entre los comensales, quien encuentra la haba debe pagar el importe del roscón, y a quien encuentra el rey se le obsequia con la dorada corona de cartón que acompaña al roscón.

La propietaria de la pastelería me contó: "Odio el día de Reyes. A diferencia de otros días señalados en el gremio de pastelería (la Pascua, el día de Sant Jordi -en Catalunya-, etc), el tortel de Reyes tienes que elaborarlo el mismo día; no hay tu tía". Y este año les encargaron 500 roscones, y elaboraron unos cuantos más para los clientes de última hora. Empezaron a trabajar a las 2 de la madrugada. Venga a amasar y amasar, a montar nata, a esconder habas y reyes... Además, tenían encargos muy particulares. Una señora pidió un tortel con 6 reyes, y otra, que incluyeran en el pedido 12 coronas. Ya se sabe: en un mundo en el cual no se puede tolerar la frustación, quedarse sin corona es una catástrofe. Total, que el obrador bullía, y que el estrés por cumplir todos los encargos sin errar, al final, se cobró un peaje: uno de los torteles llegó a las manos de la clienta furibunda sin haba y sin rey.

Mientras me lo contaba la propietaria de la pastelería -una pastelería buenísima, todo hay que decirlo, situada en la parte alta de la ciudad-, intenté imaginarme la situación: una familia acomodada, celebrando el día de Reyes; llega el postre, el tan esperado roscón; quizás hay un par de niños entre los comensales; todos quieren que les toque el rey, y no la haba; se empieza a cortar el pastel: una , dos, tres, cuatro raciones, y a nadie le ha tocado nada; la abuela, anfitriona, empieza a mosquearse, y corta porciones más y más pequeñas del tortel, pero no hay suerte: se acaba el pastel (¡nunca mejor dicho!), y ni rastro de figuritas entre la masa. Consternación. Asombro. Los niños, sobretodo, se quedan con un palmo de narices. La abuela, contemporizando, intenta explicar que en realidad no pasa nada, que a veces el roscón no tiene sorpresa y que está igual de bueno, pero piensa, para sus adentros, que el dia de Reyes se ha echado a perder, tal y como proclamó, furibunda, al día siguiente en la pasteleria.

La propietaria del establecimiento lamentaba que, por un simple error entre 500 encargos, la furibunda quisiera hundir su prestigio ("Això ho sabrà tothom!", "¡Esto lo sabrá todo el mundo!", gritaba la abuela el 7 de enero). Yo, que soy amiga de la propietaria, entiendo su pesar. Pero también entiendo a la furibunda: el roscón de Reyes tiene su simbolismo; además, es caro (la pastelería está por las nubes, como casi todo) y, por encima de todo, la decepción familiar no se puede compensar con nada, ni siquiera con otro tortel (gratuito, naturalmente), como sugirió la pastelera.

Cuando la propietaria de la pastelería me contó la historia, me vino a la mente un símil facilón, en los tiempos que corren. El enfado de la furibunda es similar al de los indignados, que somos todos. Todos pensamos que, poco o mucho, teníamos la vida resuelta y unas prestaciones garantizadas; que con una mínima inversión (el precio del roscón, los impuestos que casi todos hemos ido pagando a lo largo de la vida), obtendríamos una gratificación satisfactoria (el premio, el rey, que podríamos comparar con una pensión digna, una atención sanitaria universal y gratuita de buena calidad, un rendimiento satisfactorio para nuestros ahorros, etc). Pero resulta que al final todo es una farsa, que no hay nada de nada, que cuatro espabilados nos han birlado el tesoro. El símil no es total, porque lo de la pastelería fue simplemente un error, y en cambio el robo a mano armada al que nos vemos sometidos actualmente es una obra intencionada de políticos y especuladores con nombres y apellidos. Pero el resultado es el mismo: asombro, perplejidad, indignación, frustración. En nuestro caso es incluso peor, porque la abuela no encontró la haba, y a nosotros nos la endilgan cada día en forma de aumento de impuestos, de recortes, de copago sanitario, de aumento de la edad de jubilación, etc. Y nuestra reacción, en toda lógica, tiene que ser la misma que la de la abuela del roscón sin premio: exhibamos nuestro enojo, proclamemos a los cuatro vientos la estafa, mostremos nuestra indignación multiplicando nuestro enfado. Convirtámonos en protestones furibundos.

¡DIOS, QUÉ OBSESIÓN!

2012-01-12T19:23:00.000+01:00

Nada, que pensaba tirarme unos cuantos días más sin escribir otro post, pero la realidad es implacable. Abro el periódico "Público" y me encuentro con el titular de que el obsipo de Córdoba, Demetrio Fernández, anima a "huir de la fornicación", porque considera que la incitación a esta práctica perversa "es continua" en los medios, el cine, la televisión y las escuelas. Algunas escuelas, matiza (las laicas, claro está).

Me río, naturalmente, y al mismo tiempo me asombro de la coincidencia del pavor al fornicio del señor obispo de Córdoba y el de un sacerdote que pillé en un canal de televisión por cable en Costa Rica, hace pocos días. El cura en cuestión es el padre Santiago Martín, madrileño por más señas, que tiene un programa de adoctrinamiento cristiano en la cadena EWTN (Eternal Word Television Network), el canal católico más grande del mundo. El buen padre, ante mis asombrados ojos, se pasó todo el programa aconsejando a los jóvenes que no tuvieran jamás relaciones prematrimoniales, porque ello les llevaría, sin remedio, al divorcio, ¡oh pecado de los pecados!. El argumento era el siguiente: el noviazgo (¿comorr?) es una época para conocer al otro y conocerse a uno mismo; si uno se dedica a follar, no llega a conocer al otro y luego pasa lo que pasa: que una vez casados, cuando llegan los hijos, los problemas y las dificultades, y con la actividad sexual atenuada, uno decide divorciarse y mandarlo todo al carajo. Por lo tanto, según el padre Martín, la culpa de la alarmante tasa de divorcios urbi et orbi la tiene el incontenible afán de los jóvenes de follar urbi et orbi, a tutti pleni y a tutti quanti. Pasmada me quedé, y el pasmo sólo se me pasó cuando al fin una carcajada franca y prolongada me libró de él. Y el curita seguía, dale que dale: "Chicos, no penséis que digo esto sólo para fastidiaros, porque ya que los curas no podemos dar rienda suelta a nuestros instintos carnales, pues tampoco queremos que gocéis vosotros, no; nuestro único afán es que, en el futuro, no os divorciéis".

¡Dios (nunca mejor dicho), qué obsesión! Yo soy una persona mundana, de cierta edad, viajada, muy sociable, conozco infinidad de personas de todas clases y de todas las procedencias posibles y, la verdad, en muy pocas ocasiones me he encontrado con individuos tan enfermizamente obsesionados con el sexo como los curas. ¿Pero por qué, Señor? Gente que ha abrazado el celibato, que vive en un mundo aparte y aislado de lo que es la sociedad normal, que no tiene ni idea de lo que es la pareja ni la convivencia, ¿por qué se atreve a darnos consejos con esta desfachatez, y sobretodo, cómo osa intentar impedir que la gente se lo pase de narices uniéndose carnalmente (por decirlo de una manera sobria) donde, cuando y con quien le dé la gana?

¡Ay! Otro gallo nos cantaría si la iglesia católica decidiera de una vez por todas admitir que follar es guay, que la gente se lo pasa de coña, y que quizás si los curas pudiesen practicar abiertamente esta "perversa" actividad, la humanidad entera se libraría de cientos de miles de actos mucho más perversos que el juego del Teto entre los jóvenes, como las violaciónes y los abusos reiterados de menores en centros de enseñanza católicos de todo el mundo, donde, eso sí, los curitas pontifican sin parar acerca del peligro de caer en las tentaciones de la carne.

Yo tengo la impresión de vivir en un mundo alejado mil órbitas del mundo del padre Martín y del obispo de Córdoba. Pero enfin, ahí están ellos, haciendo su labor. Ahora bien: el dato significativo, para mí, sería saber cuántas parejas en las que los dos miembros se declaren católicos, admitan haber llegado al matrimonio sin haber tenido relaciones sexuales anteriormente. No creo que exista el dato, pero si alguien lo tiene, por favor, que me lo haga llegar.

MALACRIANZA

2012-01-05T19:54:00.000+01:00

Qué bonito es viajar. Viajar físicamente, quiero decir. Moverse en tren, en coche, en avión...y aparecer en un lugar desconocido, donde todo funciona al revés. Hace unos pocos días, en un pueblito del Caribe costarricense, una anécdota muy simple me hizo reír de lo lindo y me confirmó, una vez más, que el viaje es el masaje mental más eficaz para olvidar dogmas y consignas arbitrarias dictadas por autoridades más que dudosas.

Mi hijo creía que necesitaba un corte de pelo, y en ese pueblito buscamos a un barbero. Lo encontramos, preguntando a los vecinos: "Vayan donde don Andrés". Don Andrés habitaba una chabolita destartalada; cuando llegamos no se encontraba en casa, pero rápidamente alguien le avisó de que unos "forasteros" le buscaban, y apareció como por arte de magia. El chico se sentó en el sillón de la barbería y don Andrés empezó la faena, lenta pero meticulosamente. Yo, la madre; dońa Engracia, la vecina; don Pablo, el vigilante de la escuela que alquilaba una estancia muy cerquita; don William, el chófer del vehículo turístico, y Chico, el chihuahua de la comunidad, observábamos los emolumentos de la tijera y, sin venir a cuento, de repente la conversación giró en torno al toreo en Costa Rica. Creo que surgió porque se mencionó que en el complejo turístico en el cual nos alojábamos había un rodeo, una placita para el espectáculo taurino. Don Andrés y don William comentaron entonces que, en Costa Rica, las "corridas" consisten en soltar a un toro al ruedo, que se las tendrá con una multitud de "toreros" aficionados que intentarán dominarlo, haciéndole las mil y una perrerías, pero no matándolo, porque está prohibido. En estos lances, pues, el torero no dispone de armas ni puede herir al animal; es más, lo que suele suceder es que el toro hiere, o mata, a uno o más toreros. Y cuantos más toreros mata, más considerado está el toro.

Don Andrés, con la ayuda inestimable de don William, de don Pablo y de dońa Engracia, recreó entonces la historia de "Malacrianza", el toro más famoso de Costa Rica, el que más toreros ha matado, y que gracias a sus gestas se ha ganado una buena jubilación y está, según el barbero, "muy bien pensionado". Su última gesta fue matar a un muchacho de 28 años, Jeison Gómez "El invisible", torero famoso y aguerrido que no conocía el miedo y que doblegaba a cualquier toro con su mirada feroz y un par de puños que volteaban los cuernos más retorcidos. Hasta que conoció a Su Majestad Malacrianza, de playa Garza (así le llaman), que en un visto y no visto, simplemente, lo mató. El lance, naturalmente, lo vio todo el país en televisión, porque estas corridas populares se retransmiten prácticamente a diario, antes de la hora de la cena, en varias cadenas. "Malacrianza" mató, pues, a Jeison (después de haber matado a algunos más), y se ganó su retiro de oro. Ahora sólo hace de semental, triscando los pastos montando a las hembras que ponen a su alcance los ganaderos ávidos de perpetuar la especie.

Don Andrés, doña Engracia, don Pablo...todos se reían recordando a Malacrianza...pero la que más se reía era yo, que en mis tropicales vacaciones navideñas, hacía pocas horas y vía iPad y tecnología punta, había leído en un titular que finalmente había entrado en vigor, en mi estimada patria, la prohibición total del festejo taurino en aras de la salvaguarda del buentrato animal (con la étnica salvedad, eso sí, de la arraigada práctica del "correbou", salvajada más que bien documentada...).

Pelado mi hijo a lo buen marine, reídas las gestas del bravo toro, lamentada la escasa recompensa del pobre Jeison ( 3 millones de colones, apenas suficientes para pagar su entierro...), me fui para mi retiro turístico meditando acerca de toda la cuestión.

LA LOTERÍA

2011-12-20T12:31:00.001+01:00

Como cada mañana, estoy repasando titulares de prensa en mi ordenador. No me detengo para nada en los referentes a la sesión de investidura del Sr. Rajoy, que es la noticia del dia en este país, puesto que ello sólo aumentaría el cabreo que llevo encima desde el día de la victoria aplastante de su partido en las pasadas elecciones generales. No; voy leyendo en diagonal diversos titulares de variopintos periódicos nacionales e internacionales, hasta que me doy de bruces con éste de El Mundo:"Apúntese y le avisamos si le toca la Lotería de Navidad". O sea: vía Twitter, Facebook o email, uno le dice a El Mundo los décimos con los que participa en el sorteo, y El Mundo te indica, prácticamente en el mismo instante en que sale la bola (si es que sale), el premio que te ha correspondido. Es decir: una vez más, las redes sociales acabarán con costumbres muy arraigadas entre nosotros, para darnos satisfacción inmediata, sin dilación...pero también sin emoción.

Y claro, pensaréis: "A esta señora, lo de las redes sociales no le mola". Pues no: me encantan, las encuentro muy útiles y entretenidas. Son un instrumento de comunicación inigualable y, hoy en día, imprescindible. No hay día en que no espere noticias de mis amigos de ultramar en mi muro de Facebook, no dejo de seguir lo que me interesa en Twitter, y el correo electrónico, claro está, es utilísimo en el terreno profesional, por ejemplo. Pero el tema éste de la lotería me ha tocado la fibra.

Yo no suelo jugar a la lotería. Empecé a jugar cuando tuve un trabajo remunerado, hace ya un montón de años, comprando el número de la empresa, siguiendo la máxima de "por si toca,no sea que todos los demás se hagan millonarios y yo no...". Y, con el tiempo, me animé a comprar alguna participación del número del mercado, de mi tienda favorita, de la escuela de mis hijos...y, esporádicamente, de algún lugar remoto de España que visitaba por cualquier motivo. Jamás he memorizado número alguno, ni si acababa en 5 o en 3 o en 7; lo que a mí me gustaba era pasar la mañana del 22 de Diciembre escuchando la cantinela del sorteo a través de la radio o de la tele, en mi lugar de trabajo, y alegrarme mucho cuando salía el gordo y enterarme de que había tocado aquí o allá, y sobretodo, de que los agraciados eran gente que realmente lo necesitaba. Me encanta ver el espectáculo jurásico del sorteo en sí, con esos niños y niñas del siglo pasado cantando números y premios vestidos con uniformes trasnochados y sometidos a un body language que ya querrían para sí muchos estrictos internados ingleses ...No sé, para mí, es como una mañana freakie, pero freakie de verdad, que antecede al gran atracón (innecesario) del ágape navideño.

En un cajón del mueble de mi recibidor guardo siempre los décimos y las participaciones que llevo en el sorteo. Si estoy en el trabajo, nunca me llevo apuntados qué números son, o sea que nunca me he podido enterar instantáneamente de si me ha tocado algo o no. Jamás me ha tocado nada. Siempre esperaba a la tarde, cuando, antaño, algunos periódicos publicaban una edición especial con la lista del sorteo, o bien aguardaba hasta el día siguiente a comprobar si era millonaria o no. A fuerza de no "rascar bola" durante años y años, mi afán por comprobar si la diosa Fortuna me había favorecido se hacía menos y menos urgente, y hubo años en que tardé días, semanas, en cotejar números y premios en las listas que, eso sí, guardaba celosamente en el cajón del recibidor. Nunca tuve una alegría, pero en el fondo no me importaba: comprendía perfectamente que otros lo merecían mucho más que yo.

Pero la noticia de El Mundo me ha molestado profundamente. No quiero, de ninguna de las maneras, enterarme ipsofacto de si he sido agraciada o no. Quiero seguir con mi ritual: oir de fondo, preferiblemente a través de la tele, la cantinela de los entrañables dinosauritos de San Ildefonso, que sube un par de escalas cuando sale un premio; seguir entonces a los dinosauritos, enfundados en feas faldas escocesas y jurásicos blazers de botones dorados, agarrando las bolitas entre índice y pulgar y acercándose al estrado donde funcionarios de aspecto invariablemente franquista certificarán la fortuna de unos cientos o miles de agraciados residentes en el vasto territorio español. Eso es lo que me gusta: ir a lo mio, desempeñar mi tarea, pero, en cuanto oigo un tono más agudo de lo normal, levantar la vista y observar a los anticuados infantes desempeñar su labor siguiendo esas pautas que no han cambiado desde que tengo uso de razón (¡y cuánto ha llovido!). Consideraría una intromisión del todo inadmisible que, en mitad de ese deleite, de ese éxtasis propiciado por un espectáculo audiovisual que pertenece al mundo antediluviano, sonase el píííp impertinente que martillea nuestros oídos incesantemente y se iluminase la pantallita del móvil exhibiendo el mensaje de facebook, twitter, email o sms: "Su número XXXXX ha sido premiado con 1.000 euros". No. No voy a decirle a El Mundo, ni a nadie, qué números juego, y así nadie podrá robarme el placer de retrasar algunas horas, días, semanas,la comprobación, una vez más, de que no me ha tocado nada de nada, y que no me importa, porque sí les ha tocado a muchas otras personas que lo necesitan mucho más que yo. Pero habré sentido la emoción de cada año al ver en las pantallas sus caras, sus celebraciones, sus lágrimas, sus convincentes discursos de que, a partir de ese momento, el mundo será mejor. Y ningún pitido insolente me privará de ese placer.

AYER FUE UN GRAN DÍA

2011-12-19T19:18:00.000+01:00

Ayer fue un gran día. La Marató de TV3 consiguió recaudar, a lo largo de 16 horas de programa, más de 7 millones de euros para fomentar la donación de órganos e invertir en mejorar los progamas de transplantes. Yo trabajé más de 20 años en TV3, y por eso La Marató es un programa muy especial para mí. Pero lo es, igualmente, para cientos de miles de ciudadanos de este país que, año tras año, se vuelcan en este programa organizando múltiples actividades (1.650 en todo el territorio) para recaudar fondos, en cada comunidad, en cada barrio, en cada pueblo, en cada ciudad. Clubes de todo tipo, asociaciones, gremios, grupos de amigos...la gente de nuestro país da todo lo posible, y lo imposible, por una causa noble. En estos tiempos tan difíciles, en los que cualquier tendero te comenta que le desbordan las peticiones de hacer llegar sus sobras a los múltiples comedores sociales que se han montado en el barrio; en los que durante un simple paseo por una ruta boscosa cercana a los límites de la ciudad descubres a personas viviendo a la intemperie, intentando camuflarse entre los árboles...en estos tiempos, los ciudadanos de este país han contribuído con 7 millones de euros a la causa del transplante de órganos. Confieso que sólo pude ver el programa de TV3 un ratito. Y sólo lo pude ver un ratito porque, desde hacía días, lloraba como una magdalena cada vez que veía cualquier anuncio del evento. Y eso que reconozco el esfuerzo de la televisión pública catalana para no incidir excesivamente en el dramón lacrimógeno que, sin duda, activa el tecleo de las cifras mágicas de la recaudación telefónica (o internauta), pero me es imposible alejarme emocionalmente de las personas que relatan sus casos, sus problemas, sus angustias, sus miedos. Estuve atenta, pues, un par de horitas después de cenar, y me fui a dormir con la satisfacción de pertenecer a un pueblo que es capaz de esta gesta: en los tiempos que corren, donamos 7 millones de euros para ayudar a algunos de los que lo necesitan.

Cierto es, también, que mi orgullo de catalana se había alimentado, a media mañana, con el esplendoroso triunfo de mi club, el Fútbol Club Barcelona, en el Mundial de Clubes que disputó en Japón frente al Santos de Brasil. No fue simplemente el hecho de ganar; fue el orgullo de ver a un equipo maravilloso jugar de manera maravillosa, con jugadores maravillosos (todos), a un deporte maravilloso que hizo gozar a todo un planeta un domingo maravilloso de diciembre del 2011.

EL MOMENTAZO

2011-11-21T16:00:00.000+01:00

Quin moment! Jo l'anomeno el "momentazo": és aquell segon en què, a la fi del partit, ese hombre, ese macho primitivo, neandertal, el greñas cachas...es treu la samarreta suada i deixa que tot el món mundial contempli el seu tors nu. A mi em treu l'alè i, després de reflexionar-hi molt, he arribat a la conclusió que aquest gest sublim i tot el que l'envolta és una de les raons per les quals, de vegades, m'estimi més quedar-me a casa i veure el partit a la tele, que no pas anar al camp. I és que, a la tele, els realitzadors semblen estar d'acord amb mi i, invariablement, enfoquen el capità sortit de la caverna en el moment precís en que es despulla i ens ofereix el meravellós espectacle dels seus músculs inflant-se aquí i allà, segons el moviment que fa. Que si ara el pectoral dret, que si ara l'esquerre, que si el bíceps descomunal, que si el tríceps equilibrat...i oh! què dir-ne, dels abdominals? Doncs que no són d'eixe món. Mare meva, quin bé de Déu! La llàstima és que duri tan poc; sovint, no més de 10 segons, i això és una gran injustícia. Des d'aquesta humil tribuna, faig una petició a les cadenes televisives: si us plau, allargueu una miqueta més aquesta estupenda agonia (i en dic agonia perquè, sense excepció, ens condueix a la fosa en negre de la pantalla), i feu-ne repeticions com les de les jugades de gol, però, sobretot, incloiu-ne algunes en càmera lenta, que ens permetrien apreciar en tot l'esplendor la bellesa de la seqüència: ara saludo el capità de l'equip rival, ara alguns jugadors, els àrbitres...però ja m'agafa la coïssor i no puc estar-me'n...la mà dreta se'n va cap a l'extrem esquerre de la samarreta, l'agafa, i comença a estirar-la cap amunt, cap amunt, i aixeca així, a poc a poc, i amb l'ajuda de la mà esquerra, el teló que deixarà a la vista de tothom el meravellós escenari: les xocolatines de l'abdòmen, a tort i a dret; els pectorals poderosos, que amaguen un cor furiós i orgullós; el coll omnipotent, com el dels cavalls, i els braços...què dir-ne, d'aquests braços? No puc dir-ne gaire res; només, contempleu-los. I gaudiu-ne. I somnieu-los.

De veritat, cadenes televisives, féu-me cas: repetiu efusivament, i a càmera lenta, l'striptease del capità de totes les capitanies. Seria un mètode seguríssim de multiplicar per cent, per mil, per centenars de mil.lers, l'audiència. Els gais, les nenes, les joves, les mares i les àvies, us ho agraïrien. No en dubteu. Fins i tot, i passant a l'escenari mercantilista, podria ser que el "momentazo" esdevingués un espai patrocinat. Aquí ja no m'hi fico, perquè no hi entenc.

APAGÓN

2011-11-11T18:52:00.000+01:00

Mi mejor amigo, estos días, no es mi perra. Ella lo nota, y está un poco ofendida, pero sabe que este nuevo compañero no es más que una distracción pasajera, que no durará. Sabe que compenso su fidelidad con la mía, pero que, de vez en cuando, es necesario echar una canita al aire. Es así de inteligente. Porque mi mejor amigo, estos días, es el botón que silencia el altavoz de la tele. Ese botón pequeñito que, en algunos mandos a distancia, es incluso difícil de encontrar. Pero es básico. Yo estoy tan tranquilamente en casa, a mi bola, haciendo mis cosas, y a la hora de los informativos suelo tener la tele en marcha para, más o menos, mantenerme informada acerca de la actualidad televisiva (que no es la actualidad real, pero ese es otro tema...). Y resulta que estamos en campaña electoral y que, por cojones o por ovarios, nos endilgan esos infumables bloques electorales que los partidos políticos pretenden colarnos como información. Hablo desde la deformación profesional, lo sé (trabajé 20 años en los servicios informativos de una televisión pública), pero precisamente por eso creo saber muy bien lo que digo. Y, como sé que los periodistas hemos perdido la batalla de la información durante las campañas electorales, sólo me queda un recurso: silenciar su propaganda todo lo que me sea posible. Así, a la que cualquier candidato asoma su nariz en la pantalla, sea cual sea su ideología, apreto el botoncito dichoso. No saben qué placer supone ese gesto insignificante. Es mi manera de indignarme. Les niego la voz que falsamente se atribuyen. Soy todopoderosa porque no les dejo que me engañen. Y no se imaginan lo ridículos que se ven, muditos, gesticulando en la pantalla. Los reduzco a la condición de marionetas, que es lo que realmente son. Yo continúo haciendo mi tortilla de patata y, de reojo, les veo allí, con sus espots y sus mítines, pero no escucho nada, y me río. Me carcajeo, la verdad. Parecen tontos muy tontos. Es una venganza estupenda contra su prepotencia.

Hago lo mismo al escuchar la radio, o al leer los periódicos. Llego a la sección "campaña electoral", y ¡zas!, paso las páginas en bloque. Asimismo, el lunes pasado, me negué rotundamente a seguir el descafeinado/roñoso/fraudulento debate cara a cara de los principales candidatos a la presidencia del gobierno. Ya alucinaba los días previos al ver la cobertura, o sea publicidad, que se daba al evento; nos lo vendían como si fuera el mayor acontecimiento del mundo mundial, cuando en realidad era lo que fue: una mierda pinchada en un palo, y una estafa en toda regla a la ciudadanía, al periodismo, y a la mal entendida democracia. Qué a gusto me quedé, yo, mirando un banal programa de parodias deportivas, y una entretenida entrevista con una antigua gloria del fútbol.

Reivindico, pues, este derecho a la pataleta: tómenle cariño al botón silenciador. Descubrirán que su vida no es mejor ni peor por acallar a los propagandistas. Será lo que es, con sus grandezas y sus miserias. Yo ya sé lo que quiero que me dé un gobernante, un político. Juzgo a cada uno según su actuación durante la legislatura; sé lo que piensan, sé lo que dicen, y sé lo que hacen, es decir, sé lo que votan en cada momento. Esa es mi responsabilidad: saber lo que hace cada uno, si es consecuente, o no, con lo que predica, o lo que vende. Me lleva mucho más tiempo esa tarea que apretar el dichoso botoncito durante la campaña electoral. Y no perdono. No soy una ciudadana irresponsable que no quiere que la molesten con anuncios electorales. Sé muy bien lo que ha hecho cada uno, y juzgo según mis intereses. Nada más.

Mi perra, acurrucada en su rincón, sabe que, momentáneamente, la estoy traicionando. Me ve saltar a por el mando en cuanto empieza el bloque electoral de los informativos, me ve acariciar con deleite el botoncito silenciador y reírme al ver a las marionetas haciendo su teatro durante largos minutos. El botón, estos días, es mi amante, y ella lo sabe. Me proporciona el inmenso placer de hacerles saber a los políticos que mi poder está por encima del suyo. Con un simple botón me cargo a todos sus asesores y estrategas. Horas y horas de planificación se van al garete.

Querida perra mia: esto sólo durará unos días más. Después volveremos a la rutina de siempre, en la cual reinarás tú.

TRIAS, TU TRIAS, TÚ ESCOGES

2011-05-23T15:04:00.000+02:00

Bueno, ya han pasado las elecciones. Al no celebrarse las autonómicas en Catalunya (se celebraron el pasado Noviembre), lo que a mí más me interesaba era el resultado en la ciudad de Barcelona. Se ha producido el cambio histórico vaticinado por las encuestas y, después de 32 años de alcaldes socialistas en la capital catalana, coge el relevo (tras dos intentos fallidos) Xavier Trias, de Convergència i Unió. Le acompañarán 15 ediles de su partido pero, al no ser suficientes para gobernar en solitario, lo más lógico sería que pactara con una de las otras dos fuerzas mayoritarias, PSC (11 ediles) o PP (8) para conseguir una mayoría estable. De momento, Trias ha dicho que quiere gobernar en minoría, llegando a pactos puntuales con los diferentes partidos. Esto quizás sea válido para ayuntamientos no muy grandes o con poco peso específico, pero en la ciudad de Barcelona, y en una situación de crisis como la que vivimos, las energías empleadas en conseguir en cada votación el pacto puntual conveniente deberían quizás dedicarse a la resolución efectiva de los problemas que esta gran urbe tiene planteados, y esto sólo se consiguirá pactando con uno de los otros dos partidos favorecidos por los electores.

¿Y con quién debería pactar Xavier Trias? Trias, tu trias (el lema de su campaña, que en catalán significa "tú escoges"). Hoy, siguiendo las noticias, me han sorprendido las manifestaciones de euforia del PP respecto a Barcelona y sus declaraciones de que ellos tienen "la llave" del ayuntamiento, dando por sentado que CiU pactará con ellos. Su convencimiento puede ser fruto de la euforia del momento (el PP ha arrasado en muchísimas capitales de toda España y ha arrebatado al PSOE varias comunidades históricamente socialistas), y también a la idea de que a CiU, ante la ola pepera que vaticina un triunfo notable en las elecciones generales del próximo año, le conviene pactar con el PP. Pues bien, yo no pienso lo mismo. Pienso que CiU debería pactar con el PSC, que al fin y al cabo es la segunda fuerza más votada en Barcelona y tiene 3 ediles más que el PP. Ya sé que el electorado de CiU está enormemente resentido con el PSC (y con su mamá PSOE) por la actitud contraria a los intereses de Catalunya mostrada por estos partidos en muchas y diversas ocasiones en los últimos años (véase Estatut, véase fondo de competitividad, véase recurso a las oposiciones de maestros, véanse intentos de eludir responsabilidades en la necesidad de aplicar recortes en áreas sensibles, etc). Ya sé, también, que después de gobierno socialista en el ayuntamiento durante 32 años seguidos es muy necesario hacer "limpieza" y renovar poltronas con savia nueva. Pero también sé que Barcelona no es, de ninguna manera, una suma de convergentes y peperos, sino una suma de convergentes y socialistas. Barcelona no es una ciudad de derechas donde deba gobernar sólo la derecha; Barcelona, grosso modo, es una ciudad de izquierdas con una sensibilidad nacionalista importante, y por lo tanto deberían gobernar los convergentes con los socialistas, porque además así lo han votado sus ciudadanos. Por lo tanto, apelo a la cordura y al sentido común de los drigentes de CiU; déjense de cálculos partidistas y aritméticas estratégicas y ajústense a los deseos de los habitantes de esta ciudad. Sería, además, una buena manera de bajarles los humos a las gaviotas azules, que van camino de creerse todopoderosas gracias a que los aires que corren (léase crisis, léase mala gestión por parte del PSOE) no hacen más que darle impulso a sus alas, y a que constatan que, por más corrupción que anide en sus filas, sus resultados no hacen más que mejorar.

Creerse todopoderoso siempre acaba pasando factura. Miren, si no, lo que le ha pasado a Esquerra Republicana, que se emborrachó de poder cuando accedió al gobierno con los dos tripartitos catalanes y abusó claramente de ese poder. A ERC se le subieron los humos a la cabeza, también en el Ayuntamiento. Ahora ha pagado su soberbia quedándose con sólo 2 regidores.

Respecto a Iniciativa per Catalunya Verds, es el único partido de izquierdas que ha subido en número de votos en la ciudad de Barcelona. ¿Tendrá algo que ver con el movimiento de los indignados? Seguramente, porque a nivel de toda Catalunya ICV ha bajado en votos y porcentaje, pero no ha pasado lo mismo en la capital catalana, que ha vivido intensamente las acampadas, ni en Madrid, donde la plaza del Sol concentró la protesta más importante. Es curioso que el impulso de este movimiento, que en los días previos a la elección adquirió muchísima relevancia, no se haya traducido en un aumento mayor del voto progresista o de la abstención. Se ha dicho y se ha repetido que el de los indignados no es un movimiento político, pero esperaba, sinceramente, que tuviera mayor repercusión en las urnas. Veremos cómo evoluciona y si es capaz de canalizar su fuerza en unos objetivos que no sean solamente similares a plantar huertos en medio de plazas duras.

EL LÍO DE STRAUSS-KAHN

2011-05-15T23:55:00.000+02:00

Han arrestado a Dominique Strauss-Kahn, director del FMI, por un presunto delito de detención ilegal e intento de violación de una camarera de habitación de un lujoso hotel de Nueva York. Es el escándalo del día, titular destacado de todos los medios informativos mundiales. En Francia, la noticia ha causado estupor y un gran desconcierto en toda la clase política, sobretodo en el seno del Partido Socialista, que quería proponerlo como candidato para disputarle la presidencia del país a Sarkozy en las elecciones generales del año que viene, porque las encuestas ya le daban una cómoda ventaja sobre el actual presidente francés.

Voy a hacer lo que han hecho todos los políticos galos, de momento (a ver cuánto tardan en abrir fuego): apelar a la contención para no juzgar prematuramente los hechos hasta que se verifiquen de forma fidedigna, y defender la presunción de inocencia de este señor. Si al final se confirman los delitos de los que se le acusa, exigiremos que se le aplique con el máximo rigor el castigo que prevé la ley americana. Aunque sea el capitoste del FMI, al parecer DSK (como se le denomina en los medios franceses) no goza del tipo de inmunidad diplomática que tienen los embajadores y los jefes de estado, según fuentes del Elíseo, pero la cuestión la está estudiando a fondo la embajada francesa en los Estados Unidos. Lo que se quiere dilucidar es cómo aplica Washington la inmunidad diplomática a los dirigentes de las grandes instituciones internacionales instaladas en suelo norteamericano; por lo visto, el FMI tendría un estatus ambiguo, similar al de un banco.

Hay algo raro en todo este asunto, algo que no cuadra. ¿Cómo es posible que este hombre, director del FMI, aspirante con posibles a presidir la República Francesa, que mora buena parte de sus días en los hoteles más lujosos de todo el mundo (su suite en Nueva York costaba 3.000 dólares la noche), se abalanzase sin más ni más sobre una camarera que acababa de entrar en la habitación y la agrediera sexualmente no una, sino dos veces (primero en el dormitorio, luego en el baño)? Por su rango y por sus aspiraciones, DSK sabe perfectamente que cualquier acto suyo se observa no ya con lupa, sino también con telescopio. No es un incauto ajeno a los tejemanejes y a las zancadillas que proliferan en el mundo de la política, puesto que fue ministro de finanzas durante el gobierno de Lionel Jospin. De hecho, el mismo DSK denunció hace unos días que estaba en marcha una campaña para desprestigiarle, después de que France Soir le sacara en portada subiéndose con su mujer a un Porsche último modelo (¡un socialista que tiene un Porsche!) delante de su casa; después se supo que el Porsche no era suyo, sino de un amigo. Aunque, al parecer, sí es cierto que este señor posee unos gustos refinados y que le gusta disfrutar de los lujos que tiene a su alcance. Que yo sepa, esto no es ningún delito, y no me extraña en absoluto tratándose nada más y nada menos que del director del FMI.

He seguido la noticia de la detención en los periódicos españoles más importantes, en The New York Times, y en Le Monde, y en la mayoría de ellos se alude, con un cierto deje conservador, a la relación extramarital que SDK mantuvo en 2008 con una economista húngara del FMI adscrita al área de África, y por la cual el organismo financiero le abrió un expediente (porque técnicamente la supuesta amante era su subordinada). El resultado fue que se le exoneró de cualquier abuso de autoridad al demostrarse que se trató de una relación consentida, pero, en fin, él tuvo que excusarse públicamente ante el FMI y ante su mujer (la tercera), diciendo que todo se había debido a "un error grave de juicio". A pesar de todo, el comité directivo del FMI calificó de "lamentables" las acciones de su director gerente. ¿Por qué? ¿Por tener un lío en el trabajo? ¿Es "lamentable" tener un lío en el trabajo? A mi entender, sólo lo es a ojos de su señora esposa, la única a quien tendría que rendirle cuentas el marido infiel. Lo demás son moralinas innecesarias que en nada deberían atañer a los jerifaltes del FMI. El código de conducta de esta institución para sus funcionarios internacionales les exige respetar la ley y "seguir las normas más elevadas de comportamiento ético, conformes a los valores de integridad, imparcialidad y discreción". ¿Es ético o no tener un lío en el trabajo? Insisto: si es una relación consentida, la cuestión no tiene nada que ver con la ética o con la moralidad; en todo caso, cada cual lo juzgará según sus propios valores. Por lo tanto, para mí, el antecedente de este affaire no justificaría, sin más, que ahora ya se le considere culpable de antemano. Ahora bien, vuelvo a insistir: si finalmente se demuestra que DSK es culpable de haber intentado violar a la camarera, a la cárcel, al infierno con él, puesto que entonces sí que habría quebrantado varias leyes e incumplido todos los códigos éticos y morales habidos y por haber.

Otro detalle que parece inculpar directamente al director del FMI: su huida precipitada del hotel, en cuya habitación olvidó el móvil y otras pertenencias. Si es culpable, se explica perfectamente: un salido descomunal comete la mayor torpeza (políticamente hablando) de su vida, pierde la cabeza e intenta violar a la mujer que le limpia la habitación y, cuando ésta escapa, se da cuenta de que su fechoría le va a costar la vida y sale pitando sin mirar atrás. Si no es culpable, también se explica: cree que alguien le ha tendido una trampa, que van a por él y que no se andarán con chiquitas para acabar con él (de hecho, en varios medios se alude veladamente a la supuesta mano negra de Sarkozy, y todos sabemos que Sarkozy no se anda con chiquitas a la hora de conseguir sus objetivos); la única posibilidad de afrontar lo que se avecina es salir pitando y abordar cuanto antes ese vuelo que lo devolverá a su querida patria , a Francia, donde, sin duda, gozará de una situación más cómoda para aguantar lo que le echen.

Pero no salió bien. La policía actuó muy rápidamente y actualmente el señor DSK está detenido en una comisaría de Harlem. Al leer esto, no he podido evitar rememorar aquel maravilloso libro de Tom Wolfe, "La hoguera de las vanidades", en la que un riquísimo neoyorquino se equivoca de salida en el periférico, atropella a un hombre de color en Harlem, y pasa la noche detenido en la comisaría del barrio entre putas y macarras, situación que, aparte de provocarle auténtico terror, le parece absolutamente irreal. Igual de irreal le debe de parecer a SDK, sobretodo en los primeros momentos, cuando, desprovisto de móvil, no sabría a quién llamar para que acudiera en su socorro. Pero no se inquieten, que los servicios consulares se pusieron rápidamente en marcha y contactaron con dos prestigiosos abogados, que ya han dicho que el acusado se declarará mañana no culpable de los delitos de que le acusan. Empezará así el show judicial.

En todas las crónicas que he consultado se dan muy pocos detalles de la camarera presuntamente agredida; sólo se dice que tiene 32 años, que tras huir de las garras de DSK buscó la ayuda y el consuelo de sus compañeros, y que la llevaron al Roosevelt Hospital, donde la trataron de "lesiones menores". Si realmente fue agredida, ¡qué mal trago y qué miedo debió pasar! Y qué terrible, para ella, convertirse de la noche a la mañana en la mayor víctima a nivel planetario. Por suerte, la presunta violación no se llegó a consumar y se quedó sólo en intento, pero aún así el trauma será enorme, por el hecho en sí y por el inmenso eco mediático que tiene y que tendrá. Todo se aclarará a su debido tiempo, porque la policía ya ha dicho que el CSI de turno recogió material forense en la habitación que contendría ADN.

Enfin, lo único que está claro de momento es que la carrera política de DSK está finiquitada, aunque, si lo echan finalmente del FMI, no deberá temer por su futuro económico ya que su contrato prevé una indemnización equivalente al 60% de su sueldo anual. Y una vez deje la política, y bien pertrechado de dineritos, podrá por fin disfrutar sin remordimiento de los bólidos, del caviar que al parecer tanto le gusta, y de cualquier lujo asiático. No sabemos si lo hará o no acompañado de su mujer, la periodista televisiva neoyorquina de origen francés Anne Sinclair, que le perdonó los cuernos en 2008 y que hoy ha dicho creer en la inocencia de su marido. Todo esto, por supuesto, siempre y cuando la justicia no lo declare culpable y, en vez de las mejores ostras del mercado, se vea condenado a ingerir durante años el rancho carcelario.

Aunque, como bien señala un avispado comentario enviado por un lector de Le Monde, si el FMI goza de un estatus ambiguo, similar al de un banco, entonces DSK no debe preocuparse porque, ¿quién ha visto nunca a un banquero ir a la cárcel en los Estados Unidos?

SANGRE PAPAL

2011-05-01T12:14:00.001+02:00

La comunidad católica mundial -1.300 millones de personas- celebra hoy con gran fervor la beatificación del que fue Papa durante 27 años, Juan Pablo II. Yo soy católica porque me bautizaron sin pedirme permiso, pero no soy creyente aunque no he hecho apostasía ya que, al parecer, es un proceso largo y penoso en el que no quiero malgastar ni un gramo de energía. Al margen de que alguna de las noticias sobre la fiesta que hoy se celebra en el Vaticano me ha provocado enormes carcajadas, como la exposición, para su veneración pública, de dos botellitas con sangre extraída al pobre Wojtyla moribundo, lo que me sugiere este acontecimiento es que la toda la obra de personajes mundialmente muy importantes a nivel social, político, económico o cultural, puede verse completamente desacreditada por hechos o actitudes que aparentemente, y recalco lo de aparentemente, no tienen mayor relevancia cuando se analiza dicha obra. Al menos, no la tienen en los grandes resúmenes que leo desde hace días en todos los periódicos importantes del mundo.

En el caso de Juan Pablo II, por ejemplo, unánimemente se le proclama como uno de los líderes más destacados del siglo XX, de gran influencia en la escena mundial, actor imprescindible en la estrepitosa caída del comunismo en Europa, eminente teólogo, un Papa muy viajero y el más mediático de la historia, etc. Se dice que vivió su vida como un santo, y por eso se le beatifica. Sin embargo, todos esos logros quedan empañados, a mis ojos, por algunas actitudes muy concretas del considerado simpático Papa Juan Pablo II. Por citar sólo algunas: su defensa acérrima del sacerdote Marcial Maciel, fundador de los Legionarios de Cristo, acusado formalmente de haber cometido abusos sexuales a lo largo de más de cinco décadas con muchos de sus acólitos -se descubrió incluso que había tenido una hija-, y la actitud beligerante contra los religiosos defensores de la Teología de la liberación, entre ellos el obispo Pere Casaldáliga y el sacerdote nicaragüense Ernesto Cardenal, que han batallado sin cesar por los derechos de los pobres y de una mayor justicia social en el mundo. Dice el que fuera portavoz del Vaticano de Wojtyla, Joaquín Navarro Valls, que su pontificado cambió la vida de millones de personas por su papel central en la caída del comunismo en Polonia y en toda Europa; lástima que renunciara a cambiar también la vida de los millones de desposeídos del mundo que veían no sólo cómo el Papa no les defendía ante las injusticias que sufren a manos de los todopoderosos, sino que incluso castigaba a los que sí lo hacían; y lástima también que los millones -porque son millones en todo el mundo- de niños y niñas abusados por representantes de la iglesia católica hayan tenido que soportar que durante el papado de Juan Pablo II se iniciara el proceso de canonización del pederasta Maciel, un proceso que paralizó Benedicto XVI al año de ser elegido Papa cuando lo expulsó del ministerio sacerdotal por haber cometido abusos sexuales contra seminaristas.

¿Y qué me dicen de los millones de personas que tienen sida? Según los datos de Onusida, en el 2009 34 millones vivían con el VIH, el 67% de ellos en el África subsahariana, y la epidemia ha dejado ya 14 millones de niños huérfanos.¿Por qué renunció Juan Pablo II a mejorar sus vidas? Habría mejorado, y mucho, la vida de los 2,5 millones de hombres, mujeres y niños que cada año se contagian si el Papa, en tantos y tantos viajes por tierras africanas, en vez de recomendar la fidelidad y la castidad como únicas armas para combatir el VIH, hubiera autorizado también el uso del preservativo, que es lo que a lo largo de los 30 años de historia de la epidemia han reconocido todos los científicos y expertos en el tema como el método más eficaz para evitar el contagio.

Mientras esto escribo, 1.300 millones de fieles siguen los festejos de Roma. Unos cuantos miles llorarán ante dos botellitas de sangre papal. Pero, honestamente, creo que somos muchísimos más los que lloramos todos los días por la sangre contaminada de ese niño huérfano tirado en un hospital africano, por la sangre de muchas virginidades profanadas, y por la de tantos y tantos torturados y asesinados por ricos privilegiados que necesitan someter a gran parte de sus convecinos para mantener sus privilegios.

EL BEL CANTO DE SOSTRES

2011-04-14T09:59:00.000+02:00

Ayer asistí en el Gran Teatro del Liceo de Barcelona a la representación de las óperas "Cavalleria rusticana" i "I pagliacci". No soy aficionada a la ópera porque me cansan mucho esos espectáculos que a veces duran 3 y 4 horas. Estas dos óperas, sin embargo, duran una hora cada una, más o menos, y la verdad es que son una delicia. Dos dramas de celos con su planteamiento, nudo y desenlace en una hora cada uno, pim, pam. Como comentábamos con mi acompañante: "Esto lo pone Wagner, y se nos hace de día".

En "Cavalleria", una señora descubre que su novio se la está pegando con una jovencita casada y, despechada, se lo cuenta al marido. El marido mata al novio, claro. Pero antes, cuando la señora le pide explicaciones a su novio y le suplica que no la abandone, no hace más que humillarse sin cesar y pedirle reiteradamente que la pegue, que la pegue, que seguramente se lo merece. En "I pagliacci", un payaso de feria ambulante descubre que su mujer (también feriante) le es infiel y, ante la negativa de ésta a revelarle el nombre del amante, la amenaza y no la apuñala de milagro porque se lo impiden los compañeros, pero no para hasta descubrir al amante y asestarle un navajazo.

Sentadita a oscuras en mi localidad del Liceu, escuchando aquella música y aquellas voces maravillosas, disfrutando de la puesta en escena y de todo lo demás, no dejaban de chocarme los subtítulos de las obras proyectados encima del escenario: "¡Pégame, pégame, es normal que la quieras a ella porque es guapa, joven, y yo estoy gorda; no merezco tu amor, sólo tu desprecio...", "Mala mujer, me estás engañando, voy a hundirte esta daga en tus entrañas...", "No la zurres, hombre, que la función está a punto de empezar y el público ha pagado por verla, ya le ajustarás las cuentas más tarde...". No son los subtítulos literales, naturalmente, pero esto era lo que decían. Es decir: un mensaje extremadamente incorrecto, en los tiempos que corren.

Incomodada, me preguntaba si era bueno transmitir de manera tan machacona este tipo de mensajes, que además se repiten en casi todas las óperas conocidas. Y llegué a la conclusión de que sí, de que deben permitirse, teniendo siempre en cuenta que se trata de un espectáculo, de una ficción, de unas obras escritas en el contexto de hace casi un par de siglos (por no hablar de las tragedias griegas, etc), cuando este tipo de pensamiento era lo más normal y aceptado. Es, además, una buena manera de darse cuenta de cómo ha evolucionado la sociedad y el rechazo del machismo extremo hasta nuestros días. Por eso es tan inaceptable y execrable el artículo de Salvador Sostres en El Mundo justificando que un tipo acuchillara a su novia embarazada al saber que la criatura no era suya. Porque Sostres, a quienes muchos conocemos por sus infamias y sus insultos en diferentes medios (vergüenza para ellos) desde hace años, escribe tal barbaridad en el día de hoy, no en el de hace 200 ó 2000 años, y no se trata de una ficción, sino que opina sobre hechos reales acaecidos en una sociedad que lucha contra la violencia de género y contra el sometimiento de la mujer.

Defiendo, pues, que podamos seguir viendo éstas y otras óperas maravillosas, aunque no estemos de acuerdo con los maltratadores y los asesinos, ni con las tontas que reclaman un tortazo para volverse más dulces y más sumisas y así conservar el amor del macho. No caigamos, por favor, en el ridículo de la editorial que, en Estados Unidos, ha reeditado la obra de Mark Twain sustituyendo las palabras "nigger" e "injun", claramente despectivas hacia ls personas de color y los nativos americanos, por "slave" e "indian", términos políticamente correctos; o el de las autoridades de salud pública de Barcelona que pretendían multar al musical "Hair"porque se fumaba en escena (por más que los responsables aseguraron que no se fumaba tabaco sino una mezcla de hierbas). Llevar a cabo estas acciones de censura en aras de lo que es políticamente correcto es absurdo y no sirve de nada. Sí serviría, en cambio, presionar (incluso legalmente) para que Salvador Sostres y los propietarios de los medios que le pagan reciban el castigo que se merecen por su enorme y dañina irresponsabilidad.

YO VOTO, TÚ VOTAS, ÉL VOTA...

2011-04-11T19:28:00.000+02:00

Ayer por la tarde fui a votar. Se celebraba en mi ciudad un referéndum no oficial ni vinculante sobre si nos gustaría o no que Catalunya fuera un país independiente. Regresé a primera hora de la tarde de pasar el día en el campo y decidí darme un garbeo e ir a votar. En vez de buscar la "mesa electoral" más cercana a mi domicilio, me desplacé al centro de la ciudad, a Las Ramblas, para disfrutar de la preciosa tarde y, de paso, respirar el ambiente que envolvía esta consulta que tantas ampollas y expectación ha levantado en el resto de España.

Aparqué el coche en Via Layetana y me fui andando hacia Las Ramblas, donde pensaba que estaba el punto de votación (pero estaba en el Ateneo, en la calle Canuda). Me iba cruzando con gente que volvía de depositar su voto, y oía retazos de las conversaciones que mantenían. La que me impactó más fue la de un señor que, cogido de la mano de su mujer, le decía con voz entrecortada: "¡Si lo hubiera visto mi padre! Él siempre soñó con vivir este momento." Un poco más adelante, una mujer joven le comentaba a su amiga: "A ver si de una vez por todas se dan cuenta en España de que estamos hartos de pagar sus facturas mientras a nosotros nos van zurrando".

No voy a entrar en la cuestión de fondo de si Catalunya debe ser independiente o no. Simplemente diré que, como catalana, me siento maltratada por el actual gobierno socialista, y, sobretodo, por los anteriores gobiernos del PP del señor Aznar. Y que lo que sí creo firmemente es que los ciudadanos tenemos todo el derecho del mundo a opinar sobre cómo queremos vivir. No entiendo tanto revuelo por esta consulta descafeinada; el revuelo debería armarse porque el referéndum no pueda hacerse, dentro de nuestra Constitución, de una forma legal.

La participación ha sido extraordinaria, teniendo en cuenta las circunstancias en que se ha realizado la consulta, y lo que más me ha gustado es que todo el asunto lo han llevado a cabo ciudadanos anónimos como usted o como yo, voluntarios que con poquísimos medios (y sin un euro de dinero público) han conseguido movilizar a un número elevado de vecinos que, alegremente, se han acercado a estas urnas improvisadas. Los organizadores han huído, en lo posible, del ruido mediático y la manipulación política, y ahora espero que los políticos no caigan en la tentación de manipular los resultados según su conveniencia. Los políticos tendrán ocasión, en dos días, de votar una resolución sobre el tema en el Parlamento, y allí está su espacio para pelearse y decírselo todo cara a cara. Pero a nosotros, los ciudadanos, que nos dejen tranquilos. Que nos dejen disfrutar del momento, de la satisfacción por cómo se ha desarrollado todo y de la alegría, o la emoción, que sentimos ayer por la tarde.

Un hijo mio ha cumplido hace un mes 18 años, y en las próximas elecciones municipales del 22 de Mayo no sabe si votará o no. Desconfía de los políticos. Ayer, cuando me iba a votar, le insté a que viniera conmigo y me dijo que no. Me quedé decepcionada, como lo estoy por ver que no le hace ilusión ir a votar el mes que viene, cuando podría ejercer su derecho legalmente por primera vez. Pero acto seguido, añadió: "Mamá, es que yo ya he votado". (En el referéndum de ayer se podía votar a partir de los 16 años, y ha habido urnas anticipadas repartidas por la ciudad durante dos meses).

BROTES VERDES

2011-03-29T19:41:00.000+02:00

Mi amigo Ramón Lobo (estupendo periodista) decía ayer en su blog que, al ver a un adolescente saliendo del metro con un ejemplar de periódico (gratuito) en la mano, había renacido en él la esperanza de que el periodismo no morirá del todo. Porque el periodismo, sobretodo el buen periodismo, es cierto que está en la UCI desde hace algún tiempo. Pero mientras quede un lector interesado en saber qué pasa, sobretodo si ese lector es una persona joven, existe la posibilidad de que alguien con la suficiente capacidad, preparación y, a ser posible, libre de presiones descomunales, decida contárselo. Es un brote verde, sí señor.

Y en dos días he visto ya dos brotes verdes. El segundo lo vi la otra noche en el programa de TV3 "30 minuts", que retrataba a varios jóvenes que con menos de 20 años han creado proyectos y empresas innovadoras con un éxito increíble. La mayoría han estudiado o estudian todavía, pero su experiencia demuestra que los estudios no han sido fundamentales para su éxito. La teoría de todos ellos es: no esperes que nadie te traiga el éxito a la puerta de tu casa; sal a buscarlo, arriésgate y trabaja en aquella idea en la que tú crees y que creas que podrá ser útil para otras personas. Un jovencito de 18 años que ya ha creado una red de agencias de viaje, que ahora quiere montar un complejo hotelero en Canarias y que se ha trasladado con toda su familia allí porque el gobierno canario cree que su idea es buena y le ayuda en su proyecto (el padre del angelito, que estaba en paro, ahora trabaja para el nene); un chaval de 16 que en sus horas libres se ha convertido, a través de internet, en un reputado productor musical que se codea con los más importantes de su ramo (que están alucinados con él); y también otro muchacho, que ahora tiene 23 años, pero que a los 17 inventó junto con un amigo un sistema operativo que hoy se disputan los magnates de la red. A este chico, cuya historia pueden leer hoy en la contraportada de La Vanguardia, Twitter quiso ficharlo cuando Twitter no era nada y él se negó; fue un error que le impidió convertirse en millonario, pero él se ríe de esa circunstancia, porque sabe que todavía le quedan por hacer cosas muy importantes, muchas más de las que ya ha hecho. Se llama Pau García-Milà y hoy mismo, en la portada del diario Público, Amazon anuncia una novedad que está basada en la idea de este chaval.

En medio de tanto pesimismo, de tanta tontería de ni-nis y de na-nas (de ná de ná), ver ese programa fue muy excitante, un brote verde que llenó mis pulmones de aire fresco. Lo vi junto con mi hijo de 18 años, que quedó muy impactado con el mensaje que le transmitieron todos estos chavales: tú puedes comerte el mundo si espabilas, si trabajas duro y, sobretodo, si crees en tus capacidades y no esperas a que venga alguien a decirte lo bueno que eres.

PERIODISMO, OTRA VEZ

2011-03-15T12:26:00.000+01:00

No puedo resistirme a hablar de periodismo, otra vez. Para bien y para mal. Para bien: me emociona leer los numerosos artículos publicados en La Vanguardia dedicados al recientemente fallecido Joaquim Ibarz, que fue corresponsal en América Latina de este diario durante 30 años. Ya sé que se suele hablar bien de los que acaban de morirse, aunque sea sólo por educación, pero en este caso a mí me da que los elogios son sinceros. Compañeros de profesión, políticos, artistas, empresarios, simples ciudadanos que han enviado cartas al director, viejos y jóvenes, todos han descrito a un hombre bueno. Bueno en lo personal y bueno en su profesión. No he tenido el placer de conocer personalmente al señor Ibarz, aunque sí de leerlo, pero me gusta mucho lo que dicen de él. Limitándome al terreno profesional, dicen que contaba las cosas tal como eran, sin florituras ni abalorios y siempre basándose en su propia experiencia (nada de quedarse en el hotel viendo qué pasaba en la tele). Como decía un compañero, a Ibarz le gustaba contar con frases de sujeto, verbo y predicado. Además, no se doblegó jamás ante el poder y criticó los desmanes de dictadores de toda clase, de izquierdas y de derechas, incluso cuando a algunos de esos dictadores se les daba bula por nuestros lares. Sus artículos, pues, le supusieron en muchas ocasiones ser expulsado de los países que cubría, pero ese mismo compañero de redacción explicaba cómo Ibarz les comunicaba las censuras y las expulsiones a las que se veía sometido con extrema timidez, casi como pidiendo perdón y sin querer que en el periódico lo supieran. ¡Qué diferencia con los reporterillos de hoy, que buscan muchas veces ser ellos los protagonistas de las noticias y que, al más mínimo estruendo, se apresuran a empezar sus crónicas citando sus cuitas: "Acaba de explotar una bomba a 100 metros de aquí y estoy confuso y lleno de polvo..." . Ibarz era un periodista de raza, un auténtico de los de verdad.

Quien no podrá jactarse jamás de pertenecer a esa clase es un tal Alcalá, periodista de la cadena Cope, que sin ningún tipo de criterio acusó ayer de dopaje a los futbolistas del Barça con la supuesta connivencia de preparadores físicos y entrenadores. Duele, sí, duele mucho, y más a la prensa deportiva madrileña, que el Barça sea tan bueno, y el objetivo es ensuciar sus triunfos como sea. Según Alcalá, las informaciones le llegaron del entorno del Real Madrid. Ante el tamaño del escándalo provocado, el secretario de Estado para el Deporte ha dicho que en España los controles antidopaje del fútbol cumplen punto por punto lo que marcan la Agencia Mundial Antidopaje, la FIFA y la UEFA, y el mequetrefe Alcalá, ante la imparable bola de nieve (o mejor dicho, de mierda), pidió perdón por sus acusaciones y se acusó de pardillo o de ser utilizado por el Madrid: "No me invento nada, a mí me hacen llegar una información y la transmito". ¡Pero hombre de Dios! ¿Usted no sabe que en periodismo, antes de "transmitir" una información, hay que cerciorarse de su veracidad, y más si cabe en caso de informaciones sensibles? No, no lo sabe. Porque no es periodista ni nada que se parezca.

QUÉ FUE DE...

2011-03-12T20:04:00.000+01:00

Qué fue de ella, no lo sé. Ni siquiera sé si era "ella" o "él". Sí sé que su madre, Isabel, se suicidó al cabo de los años. Era una persona psicológicamente muy inestable y que había sufrido mucho, y el episodio que les contaré fue un eslabón más de la cadena de dolor que vertebró su vida.

Nuestras familias eran amigas y nosotras dos, de edades similares, nos conocíamos desde pequeñitas. No nos veíamos a menudo, pero sabíamos más o menos qué hacía la una y qué hacía la otra. En la adolescencia me enteré de que Isabel tenía problemas mentales muy serios que requerían, en ocasiones, su internamiento. Y al cabo de un tiempo supe que aquella chica dulce, tranquila y cariñosa, había tenido "un desliz" y se había quedado embarazada con apenas 20 años. Su familia, ultracatólica y cercana al Opus, estaba horrorizada porque el supuesto padre era un hombre casado y, por lo tanto, no se podía amañar un matrimonio que salvara a la pecadora. El aborto, por supuesto, estaba fuera de toda cuestión. Se optó, pues, por "ocultar" a la muchacha, dejar que diera a luz, y entregar inmediatamente al bebé en adopción gracias a los buenos contactos con unas religiosas.

No sé nada más, ni siquiera sé exactamente cómo sucedieron los hechos, porque en casa nunca se habló abiertamente del tema, y menos aún en presencia de algún miembro de la familia protagonista. Sólo recuerdo rumores, cuchicheos, retazos de conversaciones. Se corrió un tupido velo sobre el asunto. Con el tiempo supe que se habían agudizado los problemas mentales de aquella muchacha, que no levantaba cabeza.

Al cabo de unos años, un día me la encontré por la calle. Yo llevaba de la mano a mi hijo, de apenas cuatro años. Íbamos a la consulta de un médico para saber si debíamos operarle de un problema menor. Habían transcurrido, aproximadamente, unos diez años desde que había ocurrido "aquello". De aquel encuentro fortuito se me quedó grabada la tristeza que asomó a los ojos de Isabel al mirar a mi niño pequeño.

Estos días estoy sobrecogida por las informaciones que están saliendo a la luz sobre los niños robados durante el franquismo y la transición. Niños robados o cuyas adopciones se basaron en un comercio vil e inmoral perfectamente organizado por médicos, religiosas y otros intermediarios profundamente católicos. Se supone que hay miles de casos, y ahora sé que el de Isabel fue uno de ellos. Y no estoy hablando de los años sesenta o setenta, no; lo de Isabel ocurrió bien entrada la década de los ochenta, cuando en España ya era legal el aborto.

Lamentablemente, nunca sabré qué fue de su niña, o de su niño, porque nadie está interesado en descubrirlo.

CARROÑA PARA LOS BUITRES

2011-03-01T20:00:00.000+01:00

Hoy dejaré de ser yo misma y me llamaré Eva Piqueras durante un ratito. Como si fuera una hermanita gemela de Pedro Piqueras, comenzaré este artículo utilizando sus adjetivos favoritos. Léanlos, por favor, engolando la voz tal y como él hace al presentar las noticias. Allá voy:

"Abominable. Tremendo. Casi apocalíptico." Podría decir que no hay palabras para describir lo que el programa de la supuesta periodista Ana Rosa Quintana ha hecho con la hermana del presunto asesino de la niña Mari Luz Cortés, pero sí las hay: mierda pura, vomitivo, nauseabundo, deleznable. Asqueroso, inmoral, abusivo, denigrante, abyecto, y todos los sinónimos que pudiéramos encontrar. La manipulación por parte de los reporteros de ese programa de una mujer considerada deficiente mental , y la posterior justificación de Ana Rosa Quintana de que cualquier periodista habría actuado de la misma manera merecerían, sin más, la retirada de antena del magacín y la condena al ostracismo eterno de todos los participantes en los hechos.

No todos los periodistas habrían actuado igual; eso es mentira. Un periodista de verdad no habría hecho jamás lo que ellos hicieron. Sólo los carroñeros sin escrúpulos y desconocedores por completo de lo que es esta profesión se prestan a estas prácticas. Ahora contaré algo que me pasó a mí, no para atribuirme ningún mérito, sino porque es uno de los hechos de mi carrera profesional de los que me siento más orgullosa.

Ocurrió hace muchos años, cuando empecé a trabajar en TV3, la televisión pública catalana, como reportera de informativos. Nos mandaron al extraradio de Tarragona para intentar localizar dónde vivía un chico que presuntamente había cometido un asesinato bastante morboso y que acababa de ser detenido. Sólo sabíamos sus iniciales, pero tuvimos suerte y dimos con la casa. Era un barrio muy pobre, y la casa era prácticamente una chabola. Llamamos y nos abrió una mujer vieja. Estaba con su hermana y con su marido. Les dijimos quiénes éramos y por qué queríamos hablar con ellos. Lejos de cerrarnos la puerta en nuestras narices, la pobre mujer nos la abrió de par en par, nos hizo pasar y nos dio un vaso de agua (era vernao y hacía un calor tremendo). Ellos no habían visto al muchacho desde hacía días, y nadie les había dicho nada todavía. Eran otros tiempos, desde luego. Todavía no había en España cadenas de televisión privada, sólo existían TVE y un par de televisiones autonómicas, como la nuestra. Aunque en periodismo siempre es importante conseguir una exclusiva, y nosotros la teníamos (ni la otra tele ni las radios, ni los periódicos habían descubierto el domicilio del detenido), ya al grabar la entrevista con aquellos seres humildes y confiados me sentí muy incómoda. Ellos no tenían ni idea de qué significaba salir por la tele a raíz de un tema como aquél, ni de lo que se les vendría encima. Estaban muy sorprendidos de que hubiéramos llegado hasta allí y de que nos interesara lo que ellos nos podían contar. Y hablaron confiadamente de su hijo conflictivo y de todos los problemas que les había acarreado. Estaban, cómo diría yo, casi halagados de que les quisiéramos escuchar, y al final nos preguntaron a qué hora se emitiría la entrevista (iba a ir en el informativo verpertino, que en aquel tiempo era el que tenía más audiencia). Repito: por aquel entonces, la gente no tenía una cultura televisiva que con los años y la multiplicidad de medios estuvo al alcance de todos. Aquellos seres confiados, castigados por la miseria económica y el drama de la drogadicción de su hijo, hasta nos dieron dos besos cuando por fin nos fuimos. ¡Éramos de la tele, y además, de TV3, la sensación de aquellos tiempos después de 40 años de monopolio de Televisión Española! Al cerrar la puerta, yo ya lo tenía claro: la entrevista no se iba a emitir. Lo hablamos mi compañero y yo, y los dos estuvimos de acuerdo. La emisión de aquellas cándidas imágenes y palabras iba a destrozar todavía más a aquella familia alcanzada por la tragedia de forma irremediable, y lo que nos habían dicho tampoco era vital para dar la noticia del asesinato. No queríamos cargar con el remordimiento de haber entrado en la morada de aquellas personas, que nos habían tratado con la máxima amabilididad sin saber el daño que les podíamos hacer, para luego hundirlas aún más en el lodazal que les esperaba. No tuvimos valor. Nos pusimos en su lugar y no tuvimos ninguna duda: rebobinamos la cinta de la cámara y la borramos, y en la redacción dijimos que no habíamos localizado a la familia. Ningún otro medio la localizó, y en la tele sólo salió el presunto asesino cuando fue a juicio. Siempre he pensado que hice lo correcto, lo que había que hacer, y borramos la cinta para que nadie pudiera caer en la tentación de utilizar el material. El único reproche que me hago es haber decidido por mí misma algo que, lógicamente, les correspondía decidir a mis jefes, y haberles mentido diciendo que la búsqueda había sido infructuosa. Visto como han ido evolucionando las cosas en la profesión periodística, ese reproche no me ha quitado nunca el sueño, mientras que la emisión de la entrevista sí lo habría hecho.

Ilustro este post con la foto de la periodista carroñera, Ana Rosa Quintana, para que todos recuerden siempre su careto. Qué vergüenza.

MI 23-F

2011-02-23T19:17:00.000+01:00

Durante todo el día he seguido en diversos medios de comunicación el 30 aniversario del intento de golpe de Estado del 23 de Febrero de 1981, y ha sido interesante. El general Armada, en estupendísima forma a sus 91 años, negando en la radio catalana lo innegable, es decir, que él fuera una parte importante de aquel golpe fallido, y afirmando que no tenía ni idea de quién era el llamado "elefante blanco" que supuestamente había de dirigir el gobierno de salvación de la patria. Un aspecto que no me ha gustado nada de esta efeméride ha sido el autobombo que se han dado los periodistas que se vieron implicados en aquellos hechos( el que hizo la foto de Tejero pistola en mano en el hemiciclo, el operador de cámara de TVE, el locutor de radio, etc). Les entrevistaban, a todos, como si hubieran sido ellos los auténticos héroes de aquellas horas terribles, cuando, a mi entender, lo que hicieron fue cumplir con su trabajo y punto.
Y estos días es un no parar de: "¿Y qué hacías tú aquel 23-F?" Pues bien, voy a contar lo que hacía yo. Tenía entonces 21 añitos y, algunas tardes, me ganaba unas pesetillas colaborando en una revista para adolescentes que se llamaba "Fans". Estaba en la "redacción" de la revista (éramos cuatro...), un pisito de la Vía Layetana de Barcelona, cuando saltó la noticia de la entrada del teniente coronel Tejero con sus guardias civiles en el Congreso de los Diputados de Madrid. El impacto fue tremendo, y nos fuimos todos para casa a seguir, por radio, el desarrollo de los acontecimientos.

Lo primero que hice fue intentar localizar a un novio que yo tenía, Kim, dibujante de cómics y autor de "Martínez, el facha", que se publicaba (¡y se sigue publicando!) en la revista de humor "El jueves". La revista pertenecía por aquel entonces al grupo Z, y la redacción estaba en el edificio sede del grupo, que también publicaba la revista "Interviu". "Interviu", en aquella época, era la bestia negra de los nostálgicos del franquismo, no sólo porque publicaba fotos de señoritas en cueros, sino sobretodo por sus reportajes de denuncia de las fechorías de los fascistas. Por lo tanto, ante un golpe de estado que lo que pretendía era una involución política, el edificio del Grupo Z era, sin duda, un objetivo claro. Y el pobre Kim, que se reía de las desgracias de Martínez, el Facha, podía serlo también.

No pude hablar con él. Tras intentarlo una y mil veces sin que nadie de la centralita descolgara el teléfono, por fin alguien respondió y me dijo que no podía pasarme la llamada a la redacción de El Jueves. Ante mi insistencia por saber si el edificio había sido ocupado, sólo dijo lacónicamente: "Aquí no hay nadie". Y siguieron entonces varias horas de angustia, imaginándome a Kim secuestrado como los ilustres señores diputados, o incluso torturado por bestias con sed de venganza. Las noticias de la radio no eran nada alentadoras, todo lo contrario: ocupación de Televisión Españolaen Madrid, también de varias emisoras radiofónicas, los tanques de Milans del Bosch en Valencia, la incertidumbre de lo que ocurría dentro del hemiciclo, los bandos que prohibían la reunión de más de cuatro personas en la calle...Hasta que, ya entrada la noche, Kim me llamó a casa y me dijo que no pasaba nada, que estaba en su estudioy que no había sufrido daño alguno. Fue, evidentemente, un gran alivio.

Pero recuerdo el miedo, el miedo y la preocupación de mis tios (con los que vivía), el miedo a que el golpe triunfara y a cómo tendríamos que vivir a partir de entonces, gobernados por militares que acabarían sin duda ninguna con aquel aire de libertad que se respiraba desde la muerte del dictador 6 años antes. Me metí en la cama con el transistor pegado a la oreja y estuve horas y horas esperando oír la única noticia que quería oír: el fracaso del golpe. Me dio tiempo, antes de caer en un duermevela inquieto, el mensaje del Rey, que nos tranquilizó a todos.

Yo estaba entonces en la universidad, pero naturalmente, al día siguiente, nadie fue a la facultad. Lo que hice fue marcharme a casa de los padres de mi mejor amiga y allí, durante toda la mañana, seguimos las noticias por la televisión y pudimos ver, por fin, la salida de los diputados del Congreso, vimos a los guardias saltando desde las ventanas a la calle, y también la entrega de Tejero. Mi amiga y yo, y sus padres, y algunos amigos, nos abrazamos y lloramos de alegría, pero se nos había quedado el susto en el cuerpo. Por la tarde, me fui con Kim a pasear por las Ramblas.

SIEMPRE POSITIVO

2011-02-16T17:51:00.000+01:00

Hoy he decidido hacer algo positivo. Estoy harta de la crisis, de que todos hablemos de la crisis sin parar, de que todo sean penas y desgracias. A partir de hoy, esporádicamente, publicaré en este blog hechos o pensamientos positivos, alegres, esperanzadores, que me hayan ocurrido o se me hayan ocurrido a lo largo del día. Así, simplemente para llevar la contraria, que es una actitud que siempre me ha gustado mucho.

El hecho positivo de hoy es que he ido a Correos a mandar un paquete y lo he conseguido en un par de minutos. No había cola, extrañamente, y además el funcionario era muy simpático y amable. Es decir, ha ocurrido exactamente lo contrario de lo que siempre me sucedía cuando "ingresaba" en una estafeta de correos: colas interminables y servidores públicos malcarados y exasperantemente lentos a los que te daban ganas de insultar pero no podías.

Lo mismo me ocurrió hace unos días al ir a renovarme el carnet de identidad. Lo hice en un pispás y sin trámites engorrosos. De entrada, ya vas a la comisaría con una cita previa, que te ahorra esperas innecesarias. Entregas una foto, pones una huella, y al momento te entregan tu carnet renovado. No hay resguardo ni tienes que volver a desplazarte a por el documento .

Me debe salir el gen alemán al que le gusta la eficacia, y por eso tanto hoy como el otro día me he sentido muy bien.

PERDONEU, PERÒ ALGÚ HO HAVIA DE DIR

2011-02-04T13:06:00.000+01:00

Con alegría me entero de que Joan Roura, periodista de TV3 Televisió de Catalunya, ha decidido quedarse en El Cairo para seguir informando de la revuelta popular en Egipto. La mayoría de periodistas españoles y catalanes que se desplazaron en las últimas horas al convulsionado país están siendo, en estos momentos, repatriados, apenas 24 horas después de su aterrizaje.

Entiendo las razones de la dimisión de esos periodistas. La violencia se ha centrado en los últimos días en los corresponsales y enviados especiales de los medios de comunicación extranjeros (obedeciendo a la táctica de "matar al mensajero"...). No hay que poner en peligro la integridad física para poder informar, y seguramente yo habría hecho lo mismo que los periodistas dimisionarios. Pero es que yo no me considero, para nada, "corresponsal de guerra", aunque he estado en alguna guerra y, francamente, lo pasé muy mal. Por lo tanto, repito: entiendo la actitud de los que se largan a las primeras de cambio. Pero lo que no entiendo, y no acepto de ninguna de las maneras, es que esos mismos periodistas intenten cubrirse de gloria relatando sus miserias. Que quieran quedar como héroes de guerra cuando la realidad es que, de héroes, no tienen nada. Que multipliquen sus apariciones en directo y chats en los medios relatando su penoso trayecto rumbo al aeropuerto para volver a casa. Por ahí sí que no paso.

La competencia mediática causa estragos en la profesión, y los medios deciden enviar equipos monumentales para cubrir acontecimientos como éste. Pero no todo el mundo puede ser corresponsal de guerra; para ello se requieren cualidades muy específicas. Por eso sólo se quedan los que se quedan.

En 2010, según Reporteros sin Fronteras, 51 periodistas murieron ejerciendo su profesión, otros 51 fueron secuestrados, y 535 fueron detenidos.

QUÉ CASUALIDAD

2011-02-01T11:24:00.000+01:00

A veces la casualidad te proporciona momentos de gran lucidez. A mí me ocurrió ayer por la noche. Me puse a mirar la nueva serie de los lunes en TV3, "Polseres vermelles", que relata las vivencias de un grupo de chavales ingresados en un hospital. A uno de ellos le han amputado una pierna, y a otro se la amputaban en el capítulo de ayer (debido a un cáncer de tibia). El chaval entra a quirófano arropado por el cariño de su madre y el trato cariñoso de médicos, enfermeras y celadores. A pesar del trauma, empieza a recuperarse bastante bien. Cuenta, claro está, con todos los medios de un sistema sanitario moderno (y gratuito) que le proporcionará una prótesis adecuada, y que le atenderá a lo largo de su vida.

Cuando acabó el capítulo, haciendo tiempo hasta el inicio del programa de mi humorista de cabecera, di con una entrevista en el 33 a Gervasio Sánchez, el laureado fotoperiodista de numerosos conflictos olvidados. Uno de sus trabajos más importantes ha sido, a lo largo de los años, la denuncia de las minas antipersona, esos mortíferos artilugios que, a diario, matan, despedazan y mutilan a decenas de personas en todo el mundo. Buena parte de las víctimas son niños, y durante la entrevista a Gervasio se vieron algunas de sus fotos sobre el tema. Entre ellas, la de un niño camboyano de 13 años sobre una rudimentaria camilla, al que acaban de amputarle la pierna derecha. Un niño que iría andando despreocupadamente por cualquier camino o campo, que está en ese quirófano (por llamarle de alguna manera) completamente solo, abandonado a su desgracia, y que habrá sufrido la operación en Dios sabe qué condiciones, ya que la morfina escasea en muchas ocasiones. Para ese niño habrá pocos mimos; tampoco tendrá medicamentos gratuitos, ni salas de rehabilitación, ni tan siquiera una prótesis, a no ser que tenga la fortuna de que le atienda una oenegé.
Fue la casualidad, ya digo. Niño atendido con grandes medios en un centro hospitalario de una sociedad próspera, niño "apañado" sobre una mesa destartalada en medio del campo de un país paupérrimo. Aunque ahora a nosotros, con esto de la crisis, nos parezca que somos los más pobres del mundo mundial, hay casualidades que lo ponen todo en su lugar.

LLORA POR INTERNET

2011-01-25T18:36:00.000+01:00

Porque ahora mismo no tengo energía, que si no...iba a montar un negociaco. Seguro que funcionaría. Se trata de emitir funerales online, tal y como se explica en "The New York Times". Dice el periodista que la cosa cada vez va a más. Las funerarias, que en Estados Unidos son, mayoritariamente, privadas, se están poniendo al día en este mundo globalizado, y empiezan a ofrecer la asistencia a las ceremonias de despedida vía ordenador o móvil. El país es grande; los desplazamientos, caros; y la crisis tampoco ayuda a la hora de cumplir con uno de los ritos sociales más extendidos, como es el de despedir presencialmente a tus seres queridos y ofrecer tu calor y tus ánimos a los más allegados. En una sociedad cada vez más secularizada, los funerales vía internet pueden tener su lugar. En algunos casos son gratuitos, y en otros, no. Se accede mediante una invitación por email y, si es de pago, la opción siempre será más barata que un desplazamiento físico. Funerales de gente medianamente (muy medianamente) conocida han llegado a congregar virtualmente a unas 8.000 personas. Pongamos por caso que cada una de ellas pague 1 euro por conectarse al funeral: ayudita muy bienvenida para pagar el entierro.
Otra cosa es la cuestión emocional. ¿Se puede llorar a alguien por internet? Sí, se puede, cada uno encerrado en su cubículo sintiendo una pena verdadera. También se llora viendo una película en la soledad de una pantalla. Auguro un futuro brillante a este invento, aunque me dolerá si, en el futuro, asisto a un funeral y somos dos y el gato porque todos los demás están en sus casas y en sus oficinas, compaginando el dolor con asuntos más mundanos como cocinar o ultimar el informe pendiente.

¿QUIÉN ES EL MEJOR?

2011-01-11T20:18:00.000+01:00

Ayer, según decían, se proclamaba en Zurich quién es el mejor jugador de fútbol del mundo. El premio recayó en Lionel Messi, como no podía ser de otra manera. Porque Messi es el mejor, y el mejor es el mejor. Ahora bien, en Barcelona se especulaba, desde hacía meses, con una victoria de Andrés Iniesta o de Xavi Hernánadez. Los tres, Messi, Iniesta y Hernández, son jugadores del FC Barcelona. Se comentaba que Messi no podía ganar porque la selección argentina había hecho un mal papel en el Mundial de Sudàfrica, y porque, en años de Mundial, no había ganado ganado nunca el Fifa World Player un jugador que no hubiera pertenecido al equipo ganador del torneo. Pero Messi ganó, para sorpersa de todos, porque Messi es, simplemente, el mejor.

Mi candidato sentimental era Xavi. Xavi es un crack estratosférico, un creador de fútbol en estado puro, un trabajador empedernido, un entusiasta de su profesión, y un privilegiado poseedor de un don innato que ha sabido administrar con una sabiduría suprema, para goce de la amplísima afición del club de su vida, el Barça. Y, además, es una persona sencilla que ha sabido mantener los pies en tierra firme en un mundo que se construye sobre arenas, demasiado a menudo, muy movedizas. La vez que he tenido ocasión de fotografiarme con Xavi, la cosa fue así: en París, con motivo de la consecución del título de ganadores de la Champions League. Eran ya las tantas de la madrugada, y salíamos de la fiesta que el Barça había organizado en un local de los Champs Elysées. Mi familia y yo nos diponíamos a ir al aeropuerto para coger el vuelo de retorno a Barcelona después de una jornada gloriosa. En ese mismo momento, Xavi salió del local y yo, ni corta ni perezosa, le abordé: "Si us plau, Xavi, ¿t'importa si ens fem una foto?"

Xavi, encantado, se acercó a nosotros (mi hijo pequeño y yo), y posó para la foto. Tened en cuenta que estos jugadores, jugadores de este nivel, son acosados 24 horas al día por admiradores que les piden fotos y autógrafos sin parar. Si os ponéis en su piel es fácil imaginar que, en algún momento, tienen que rebotarse y pasar de los fans. Pues yo recuerdo que Xavi, en aquel día tan importante, se acercó a nosotros con una sonrisa en los labios, una frase amable, y un talante de lo más afable. Yo le recuerdo con un afecto inmenso y una admiración sin límites.

Lo mismo puedo decir de Iniesta, un jugador como la copa de un pino. Al final, la sensación que me quedó ayer fue la inmensa satisfacción de ser seguidora del Barça, el equipo que ha colocado a tres de sus jugadores en el trio finalista del premio de la Fifa. Eso sí que es un logro.

VAS A LA MANI?

2010-06-30T09:54:00.000+02:00

Tornant de Nerja, Màlaga, on he passat uns dies molt agradables a casa del meu amic Josep Maria Aubert, el gran tema de discussió a la ràdio era la sentència de Tribunal Constitucional sobre l'Estatut. Escoltava la ràdio per fer menys tedioses les 8 hores de conducció que, fins a la Comunitat Valenciana, van transcórrer per unes meravelloses autovies gratuïtes pagades qui sap com. Les emissores, amb fina ironia, enviaven al carrer periodistes que preguntaven els vinanats si anirien o no a la manifestació organitzada per Òmnium Cultural el proper 10 de juliol en defensa del text aprovat, fa quatre anys, pel Parlament de Catalunya i el Congrés de Diputats espanyol. Els vianants, pobrets, amb prou feines sabien quina era la sentència en qüestió, i la majoria manifestava un desinterès pel tema gairebé total.
Jo sí que voldria anar a la manifestació, però per motius personals no hi podré anar. Resulta que aquella mateixa tarda li otorguen un dels Premis Nacionals de Cultura al gran dibuixant Kim Aubert (sí, el germà del doctor), i la cerimònia tindrà lloc al Palau de la Generalitat a les 5 de la tarda. Kim, que fa més de 30 anys que dibuixa el personatge "Martínez el Facha" a la revista "El Jueves", rep el premi pel llibre "El arte de volar". L'escriptor Antonio Altarriba ha guionat la història del seu pare, un anarquista que es va suïcidar el 2001, i en Kim l'ha dibuixat.
Com que la manifestació començarà amb retard, i trigarà una bona estona en arribar a la Plaça Sant Jaume, suposo que tindré temps d'afegirme-hi al final. I ho faré. Que demanem la lluna, potser? No. Demanem que se'ns respectin els nostres drets, el dret a gstionar els nostres recursos, i les nostres institucions. La llengua, de moment, sembla que no es toca.
En canvi, el cartell que avui veig als diaris, el de la convocatòria de la manifestació, em sembla una mica violent. Homes i dones amuntegats els uns damunt els altres, empenyent-se i dirigint-se cap a una destinació sense determinar. Amb els punys alçats, com si fóssin àrbitres d'un partit de futbol ensenyat la vermella. No patiu, que de ben segur no hi haurà multituds en la manifestació. Dissabte de juliol, bon temps, jugant-se el Mundial a Sudàfrica...molt m'estranyaria que, de cop, la gent sntís la necessitat de fer pinya amb els polítics que els representen, que els representen malament, vull dir.

MAGO GIOSÈ

2010-06-19T11:39:00.000+02:00

CANNES REVISITED

2010-05-17T12:55:00.000+02:00

Este año en Cannes los rostros palidecían en los desayunos del Carlton y del Martínez a medida que avanzaba la lectura del Financial Times...pero a la hora del almuerzo el Hollywood Reporter delvolvía el tono sonrosado a muchas mejillas.

¿Cómo se vive la crisis en Cannes? Pues hay tres tendencias: la opción A (manoletinas), la opción B (taconazo de más de 10cm), y la C (bota campera con medio tacón). La A está sacando los dientes, la B está de capa subida, y la C pues eso, es la C.

No hay alfombra roja como la de Cannes. Ni la de los Oscar, qué va. El problema es que este año estaba un poco cristianoronaldizada. Menos mal que vino Josh Brolin a poner punto y aparte. Ése sí que sabe. Porque se traía de la mano, nada menos, que a su señora, Diane Lane, esa mujer. Doy fe de que, a pie de escalinata, babeaba la concurrencia admirándola. Los fotógrafos y los reporteros televisivos, cuyo elenco se resume en un solo nombre, Jordi Montón, no sabían si enfocar a Woody trasteando con Naomi Watts, Gemma Jones (¡Oscar,please!) y Lucy Punch, o si seguir ciegamente el paseo de la Lane. Para entendernos, la Lane tiene de todo: manoletinas, taconazos y camperas, y además tiene un pedazo de señor, y pocos complejos. Se los llevó a todos de calle.

Se comentaba, después, que por la callejuela de atrás saldrá el próximo año Nicolas Sarkozy, que seguramente usará camperas para recogerle la cola a Carla Bruni cuando ésta se marque le tapis rouge al son de "Paris Midnight", la próxima peli de Woody.
Mientras tanto, alguien debe solucionar un problema: no hay en todo Cannes un buen lugar para tomar copas después de los estrenos y las aburridas fiestas patrocinadas por las joyerías. Por favor, que alguien se ponga a trabajar.

ON THE GO!

2010-05-10T11:52:00.000+02:00

Interesting weekend. Superb sports competitions (basketball, soccer, formula one), with varying results which confirm, in general, that we are in good shape. And I'm not only talking about physical shape, but psycological too. Check out the names of Juan carlos Navarro, Pep Guardiola, Carles Puyol, Xavi Hernández, Sergio Busquets, Gerard Piqué, Bojan Krkíc, Jaume Alguersuari. Most of them believe in their capabilities and in combining them to create good teams.

Another nice thing about the weekend: many art dealers are in Barcelona, and there is no way you can say they are out of job; they are buying non-stop and selling to rich people willing to invest in art, and also to museums and foundations eager to increase their stock. Art and gold are in vogue, buildings and mortgages are not.

And yet another plus: friends looking for friends. Relationships amended, sharing of experiences, celebrating successes, and mourning the dead. I realize that, still, old people tend to feed the young ones and, most important, young ones crave for this feeding. So, let's do it! Here's my receipt: keep active and in good health; call your old acquaintances from when you were young, throw a party and invite sons, daughters, and their friends. Suggested menu: artichokes in extreme green, casserole de poulet, meatballs in tomato sauce, and a good pantomàquet. Easy to do. keep this régime until the next crisis.

CLAUS PER ENTENDRE EL MÓN

2010-05-09T11:18:00.000+02:00

Si ara mateix tingués algún expert en comunicació global a mà, li peguntaria un parell de coses. La primera: "És realment necessari establir alguna mena de control sobre l'accés a internet?". I la segona: "Com s'ha d'establir aauest control"?

Ho dic perquè, com a periodista, m'interessa el tema, però com a periodista retirada a les esferes blogosfèriques, encara m'interessa més. Quan jo era joveneta, no creia que cap control fos necessari, gairebé en cap àmbit de la vida. En el fons, tothom té la llibertat de llegir, escriure, opinar i actuar de la manera que més li convingui. A nosaltres ens alliçonaven a seguir la doctrina d'aquell gran publicitari, el Sr. Camps, que deia: "Busqui, compari, i si no està satisfet amb el nostre producte, li retornem els calés". Todo el poder para el pueblo.

Què fem, però, amb els que abusen de la llibertat? Fa un parell d'anys vaig deixar d'escriure un blog en un diari nounat, que ara ja està com el "Miguelín", el bebè de la Coixet a Shanghai, farta del gremlins que, sistemàticament, boicotejaven totes les meves idees. El tema va engegar, fins i tot, un debat entre informàtics preocupats. Hi havia una barreja de ràbia i d'admiració per aquests gremlins, gnet que no menja ni dorm, ni beu ni se'ls coneix cap altre vici que no sigui estar permanentment connectats i a l'aguait de qualsevol "post" que ells puguin torpedejar. Comentaven els temes ad infinitum...però sense cap mena de rigor. Jo no sé si aquesta gent cobra o no cobra per la seva dedicació, però crec que hauríen de cobrar. Potser així disposarien de mitjans per anar a comprar, o al cinema, o al restaurant, i reactivar una miqueta la malmesa situació econòmica. Crec en ells com a factor d'impuls social.

Ara bé: no es pot embrutar tot allò que téns a l'abast. No es pot insultar sense motiu, ni desqualificar el teu rival perque sí, o només perquè forma part d'un entrallat que t'està fent la punyeta. Quan els diaris digitals van comprendre amb qui es jugaven les garrofes, van decidir tancar l'aixeta, i així, de mica en mica, han anat sorgint mitjans per controlar, només una miqueta si us plau, els comentaris post "post".

Ara s'exigeix que els comentaristes "s'enregistrin". És a dir, que sigui més fàcil rastrejar-los. Amb una adreça de mail que es pugui comprovar, etc. I, què ha passat? Doncs que els comentaris a les notícies han baixat considerablement. Que jo sàpiga, que et qualifiquin com a "comentarista indesitjable" no comporta, de moment, cap mena de multa. Però sí que et deixa sense altaveu. A mi em sembla bé aquest control, de la mateixa manera que, quan vaig tenir fills, em va semblar bé que les criatures se sotmetéssin a una certa disciplina. Ara bé: el controls tampoc no hauríen d'anar més enllà. Si volem que el nen se'n vagi a dormir a dos quarts de nou, no podem ficar-lo al llit a les set de la tarda.

Ho dic perquè ara, a part de lliurar la teva adreça de mail, hi ha molts mitjans, i moltes xarxes socials, que t'exigeixen altres proves de capacitació per poder expressar la teva protesta, la renúncia, o la teva opinió raonada. Després d'identificar-te esplendorosament, en el moment d'enviar el missatge s'obre una finestreta que t'exigeix teclejar unes paraules que es mostren, habitualment, en blanc sobre negre, i que conténen textos com el següent: "rigor thc", "spirit incor", "bluesky risk".

D'aquí ve la meva pregunta: ok amb un cert control, però qui m'assegura a mi que una persona capaç de reproduir aquests textos sense equivocar-se, estigui més capacitada per donar la seva opinió, que una altra que no ho sigui? I, a més: qui coi dissenya aquests missatges? Jo ja li he dit a la meva família: en la propera vida, una de dues: o la blogosfera ha desaparegut completament víctima dels seus errors, circumstància en la qual jo només voldria dedicar-me a escriure els peus de foto de qualsevol diari, o la blogosfera no ha desaparegut, i jo em trobaria plenament disposada a dissenyar els textos de les finestretes, tipus "mésenll àforget". Poca feina amb una bona retribució. I crec que ningú em demanarà cap certificat!

* Un petonet per tots els escriptors de peus de foto, que ens expliquen amablement allò que és obvi però que no ens atrevim a pensar.

SÍ PERO NO...O QUIZÁS

2010-05-02T11:12:00.000+02:00

En un mundo lleno de contradicciones, yo a veces busco respuestas. Como a la cuestión que voy a plantear no le encuentro una respuesta coherente, o no muy cínica, rogaría a cualquiera que disponga de ella que me la haga llegar.

En un acto reciente en el FC Barcelona, un futbolista y entrenador del club muy respetado y querido, Johann Cruyff, dijo que todos los culés deberíamos sentirnos orgullosos, por encima de todo, de que los jugadores luzcan en sus camisetas el logo de UNICEF, el organismo de la ONU que vela por el bienestar de la infancia en el mundo entero. Estoy de acuerdo. En un club tan rico como el Barça, es mejor promocionar UNICEF que una marca de leche o una firma de apuestas, aunque ello le suponga al Barça un perjuicio económico (porque deja de ingresar cantidades ingentes de dinero en concepto de publicidad).

Pero entonces, ¿cómo se entiende que el proveedor oficial de material deportivo del Barça sea la marca Nike? Nike ha estado repetidamente cuestionada por las condiciones de trabajo que sufren sus empleados en las enormes fábricas que tiene en el mundo, sobretodo en países del Sudeste asiático como Vietnam, Indonesia y China. La firma admitió en 2007 casos de abusos y de explotación laboral en algunos de estos países y prometió enmendarse, pero informes recientes de organizaciones independientes siguen comprobando, a día de hoy, que las condiciones de trabajo en algunas fábricas contravienen muchas normas de salud laboral y derechos de los trabajadores. Ya no hablan de explotación infantil: la edad mínima para entrar a trabajar en estas fábricas en las cuales se cosen zapatillas y bolsillos ha aumentado, en la mayoría de los casos, hasta los 18 años. El problema, supuestamente, consiste en las eternas jornadas laborales (de hasta 16 horas diarias) durante las cuales se manipulan diversos productos químicos muy tóxicos sin protección alguna, y en los salarios que se pagan, que en la mayoría de los casos no permiten que los trabajadores subsistan decentemente.

Si buscan en la red, verán que en muchas de estas fábricas la mayoría de trabajadores son mujeres jñovenes, mujeres muy jóvenes que huyen del medio rural en busca de mejores oportunidades para ayudar a sus familias. Busquen, busquen y averigüen cómo viven, cómo trabajan. "Sí", dirán algunos, "no es la situación ideal, pero al menos ellas no caen en las redes de prostitución que sin duda las estaban aguardando". Como dijo un filósofo después de tomarse una copa, lo peor no es ser explotado por el capitalismo; lo peor es no ser explotado por el capitalismo. Visto así, quizás sí deberíamos seguir equipando a nuestros ídolos con productos Nike sin sentir remordimientos. Sobretodo, porque al parecer Nike no es la única marca que recurre a estos métodos de empleo tan draconianos. Yo propongo que todos los culés escribamos a Nike interesándonos por el tema. Que nos expliquen qué están haciendo (si es que están haciendo algo) para mejorar la situación. Y también propongo que sigamos luciendo el logo de Unicef en nuestra camiseta. Lo cortés no quita lo valiente. Una cosa va por la otra. Que tu mano izquierda no sepa qué hace la derecha.

PERÒ NO CAL

2010-04-29T17:12:00.000+02:00

Estamos en la semana de la dieta. Ya lo dije una vez, pero no me lo publicaron. Las tres cuartas partes de la población mundial pasa hambre sin querer, y el otro cuarto pasa hambre para ponerse el bikini. Unos mueren con el vientre abultado (síntoma de desnutrición) y otros con el vientre bien plano. Cuando yo era pequeña, ser delgadito estaba mal visto. A mí en casa me llamaban "cerilla", en catalán "misto", porque yo era todo huesos, y porque mis estupendos cuidadores, educadores y proveidores (mis tíos) no renunciaron a su lengua materna (el catalán), que también estaba mal vista. Por eso, y debido a mi exagerado sentido del deber, cuando alguien me preguntaba: "Y tú, nena, ¿qué quieres ser de mayor?", yo respondía: "Gorda". Se entendía igual en catalán que en castellano.

Lo de la dieta viene al caso porque todas las chicas a las que conozco, y son bastantes, están haciendo dieta. Van a un sitio donde hay médicos y médicas que las pesan, las analizan y las miden. Se reúnen luego los médicos y las médicas, y dictaminan que Fulanita debe perder X ó Y kilos, en un período de tiempo t ó T. Y como aquí no nos gusta pasar hambre, porque está mal visto, y menos aún resolver ecuaciones matemáticas, pues nos recetan unas "ayuditas" convenientemente envasadas en forma de píldoras o de papillas, según la edad. Yo todavía no lo he probado (pero lo voy a hacer, porque no se puede hablar sin conocimiento de causa). El método más popular, este año, es un régimen bautizado como "método Pronokal". Se ve que funciona, oiga usted. Yo ya les informaré de cómo va la cosa.

Aparte de ser la semana de la dieta, también es la semana de reflexión (en TV3, la tele catalana, que no está mal vista, sino que la ve todo el mundo, vean si no los estudios de audiencia) sobre el uso del tiempo. ¿Cómo empleamos el tiempo de que disponemos, los que disponemos de él? El asunto ha quedado claro: las mujeres, yendo al súper a reponer existencias y criando a las criaturas, y los hombres viendo los partidos de fútbol y preguntando si está lista la cena. Esto es así. Los de TV3, sin embargo, han logrado suscitar, entre anuncio de Tena Lady y anuncio de KukiDent, el siguiente debate: "No tenemos tiempo para pensar que no tenemos tiempo". Eso, ¿es bueno, o es malo? No lo sabremos hasta dentro de unos años, por supuesto. Será cuando nuestros hijos, expertos en alineaciones futbolísticas, bien alimentados y libres de complejos por sobrepeso, nos hayan aparcado convenientemente en un "hogar" cuyo producto desinfectacte eliminará cualquier olor corporal digno de ser olfateado.

ENANITOS MOTIVADOS

2010-04-22T18:58:00.000+02:00

Luego dicen que cada vez hay más criaturas hiperactivas, y a edades más tempranas. Los progenitores, los educadores, los doctores, los "babysitters", todo aquél que por necesidad, obligación o vocación se relaciona con niños y niñas, se quejan de que no hay quien los aguante, de que es imposible lograr que presten atención, de que se comportan mal y de que la insatisfacción permanente les acompaña desde sus más tiernas edades.

A mí no me sorprende. Como mis hijos ya son mayores y todavía no tengo nietos, hacía mucho tiempo que no entraba en una tienda de artículos para bebé. Pero la humanidad sigue procreando y, días atrás, me fui a comprar un regalito para unos amigos que esperan gemelos. Menos mal que disponía de tiempo, porque la tienda era enorme y yo suelo entretenerme mirándolo todo antes de escoger lo que necesito. Quedé boquiabierta. Al poco rato de deambular por los diversos departamentos, una amable dependienta me avisó de que la mandíbula inferior me llegaba a las rodillas e incluso se interesó por mi estado de salud. Si verdaderamente los bebés o sus cuidadores necesitaran todo lo que allí se vendía, la crisis se habría terminado hace tiempo, por lo menos para esa cadena de establecimientos.

Me parece correcta la idea de que hay que estimular a los retoños cuanto antes, mejor. Pero ¿TANTO? Lo digo porque, sólo por mencionar algunos artículos destinados a los primeros meses de vida, vi mantitas de esas de juego que ya llevan incorporadas el agujerito para acoplarle un Ipod, móviles para suspender de las cunas con flashes y altavoces, artefactos de toda clase para que cuando el nene o la nena ensaye sus primeros movimientos sea totalmente incapaz de darse un golpecito en cualquier parte del cuerpo, tronas que no se estropean si los monstruitos deciden que la comida y la bebida están mejor fuera que dentro de los platos y vasos, aspiradoras especiales para recoger precisamente esos restos de papilla y reciclarlos adecuadamente, aparatitos que sacuden sillitas y cunas si el bebé llora, que al mismo tiempo le dan un masajito y que incluso pueden activar dispositivos con las voces de mamá y papá grabadas. No hablemos ya de las sillitas para coche, con bandejitas delanteras que son pozos insondables llenos de descubrimientos, con botoncitos para poner en marcha el DVD (con sus auriculares correspondientes, claro), pulsadores para ajustar ángulos de visión adecuados, espacio para las gafitas de sol...

No sigo porque no acabaría nunca. Salí de la tienda un poco triste y sin comprar nada. Decidí que el mejor regalo para los gemelitos serían unos momentos de silencio y quietud si es que alguna vez se encuentran conmigo.

COSAS EXTRAÑAS EN EL METRO DE NEW YORK

2010-04-17T14:31:00.000+02:00

"If you notice anything strange, don't keep it to yourself: report it to the Police or to MTA (Metropolitan Transportation Authority) officials". Carteles como éste inundan las estaciones y los vagones del Metro de Nueva York, incitando a los usuarios a denunciar cualquier elemento o comportamiento extraño en su recorrido subterráneo. El problema es:¿Qué se puede considerar extraño en el metro de una ciudad como Nueva York? En los últimos días, naturalmente que he visto cosas y comportamientos extraños, concretamente en breves recorridos de la línea 1, la roja. Por ejemplo: un tipo aparentemente musulmán, rezando el Corán a voz en grito dentro de un vagón, con los ojos cerrados, que de repente desplegaba una esterilla en el suelo, apartando a otros usuarios, para arrodillarse y rezar todavía con más intensidad. ¿Cómo sabía ese hombre que rezaba en la dirección correcta hacia la Meca? Sí, las líneas de metro de Nueva York tienen un recorrido bastante rectilíneo, pero aún así, ¿llevaba ese hombre una brújula consigo, o qué? Yo le observaba y pensaba: este señor seguramente tiene intención de inmolarse de un momento a otro haciendo estallar una bomba, para castigarnos a todos nosotros por nuestra infidelidad y encontrar, en el más allá, un ejército de 100 vírgenes como recompensa por su sacrificio. Pero resulta que en el metro de Nueva York no hay cobertura, o sea que es difícil hacer estallar una bomba a través de un móvil. Desconozco, de momento, otros mecanismos para hacer estallar bombas.

Enfin. Otro día, se subió a mi vagón un chico joven totalmente colgado, puesto hasta las cejas de cualquier droga. El chico iba dando tumbos de una punta a otra del vagón, con los ojos en blanco. Por momentos, se quedaba quieto y se caía hacia atrás, sin poder controlar su cabeza, hasta que daba con el cristal de una ventana o, sencillamente, se recostaba en el hombro de otro viajero. De vez en cuando, se supendía de las barras de agarre para viajeros, o daba volteretas sobre ellas, con poca habilidad, todo sea dicho. Daba miedo, la verdad. Vestía una gorra de béisbol, que ajustaba con la visera hacia atrás o hacia delante, alternativamente, cuando veía su imagen reflejada en los cristales, y también botas de excursionista y pantalones de camuflaje militar. Nos hallábamos todos en un recorrido nocturno, y éramos pocos dentro del vagón. Todos acojonados e intentando no mirar al chico, por si las moscas. Que yo sepa, nadie reportó nada a la policía ni a las autoridades del MTA, y eso que en el vagón contiguo viajaba un policía (se puede ver a través de las puertas correderas entre vagones), que vio lo que estaba pasando y miró hacia otro lado, pensando: "no te metas en líos, que el turno se acaba en media hora".

Woody Allen me dijo una vez: "Yo nunca viajo en metro, me da miedo porque la gente más rara de la ciudad se mete ahí, y en cuanto pude costeármelo, contraté a un chófer particular que me lleva a todas partes". Tiene su justificación: padece de claustrofobia y, consecuentemente, su chófer evita siempre los túneles y los puentes. "Además", me dijo, "suele ocurrir que los trenes se detienen injustificadamente en medio de un túnel, y eso es lo peor". "Pues yo", repliqué, "viajo siempre en metro, y nunca me ha pasado nada". Para qué fui a hablar. Al día siguiente, el tren en que viajaba se detuvo inesperadamente en medio de un túnel negrísimo entre Manhattan y Brooklyn. Fueron diez minutos de tensa espera. Por fin llegué a mi destino, y lo primero que hice fue meterme en un "thrift shop", una tienda de ropa de sgunda mano, en la cual admiré vestidos y objetos preciosos de los 50 y los 60, que no me atreví a comprar.

En cambio, leí hace poco una entrevista en un periódico en la que la última secretaria que tuvo Federico Fellini decía que el gran director italiano siempre viajaba en metro a los estudios de Cinecittà, y que era ahí donde encontraba los grandes personajes y las extrañas fisonomías fellinianas. Cuando veía a alguien atractivo, le pedía el número de teléfono y cuando se avecinaba algún casting, les llamaba. La lástima es que, algunas veces, cuando les llamaba se encontraba con que aquellas personas habían muerto. Nadie es perfecto. Se murieron en un mal momento.

¡SALUD!

2010-04-16T17:43:00.000+02:00

En Nueva York está de moda todo lo "organic". Y, como casi todo en Nueva York, la moda es exagerada. Si no eres "organic", no eres nada. Ya no hablo sólo de artículos de alimentación, que los neoyorquinos consumen por toneladas desde hace lustros (a precios exorbitantes, como si la recesión no existiera o no hubiera o hubiese existido...); me refiero a que cualquier cosa que desees poseer o cualquier actividad que quieras llevar a cabo debe ser necesariamente, si quieres ser moderno, "organic". Paseos "organic" por Central Park (sí, los caballos que tiran de los carruajes siguen cagando sus olorosos excrementos, abonando tal vez los senderos y parte del asfalto que recorren); rutas turísticas por los jardines y huertos ecológicos de particulares y corporaciones; visitas a edificios muy orgánicos, que incluso publicitan espacios donde se puede respirar "organic air" (en medio de Manhattan, ¿eh?); excursiones a garages o almacenes donde se cultivan setas que crecen en medio de troncos cortados, montoncitos de paja y astillas humedecidas. El segundo día de mi estancia en Manhattan flipé cuando recogí una falda en la tintorería, cuyo anuncio decía que era totalmente orgánica, y el tercero volví a flipar en otro local, donde me hicieron una manicura "orgánica"! Pero vamos a ver: ¿Cómo puede ser una manicura orgánica? ¿Te ponen saliva en las uñas, o qué? A mí me pareció que el quitaesmaltes era el mismo líquido repugnante de siempre, y el esmalte, que yo sepa, sigue siendo un producto químico bastante tóxico, ¿no?
Pues nada: la experiencia duraba y duraba, ya casi tenía miedo de todo lo "organic" que me asaltaba en cualquier esquina. El desánimo se apoderó de mí cuando la última noche de juerga, en un local brasileño del Lower East Side con una música en directo que levantaba a los muertos estresados de sus sillas, me fijé en que las camisetas de promoción que vendían también eran orgánicas. "Organic T-Shirts, 15$", decía. Ahí fue donde decidí cambiar mi "chip". A partir de entonces, me dije, me convertiría en organic total, sin ningún tipo de reparo.

¡Ah, pero la vida es una contradicción! A la mañana siguiente, dispuesta a comprarme unos zapatos, entré en varias tiendas de calzado. Cuál sería mi sorpresa al darme cuenta de que zapatos orgánicos a la venta, hay pocos. Para señora, me refiero. Lo que se lleva ahora, y lo que se vende, son zapatos de, como mínimo, 15 centímetros de altura. Es decir, artilugios que te destrozan los pies, las piernas y la columna vertebral. Si eso es orgánico, que baje Dios y lo vea. No sabía si reír o llorar: ahora que había decidido seguir un camino, mira por dónde me lo iban a estropear. Pero ya se sabe que en toda lucha hay obstáculos y que no hay que perder la fe en el primer tropiezo (nunca mejor dicho...). Menos mal que en algún barrio zarrapastroso lleno de drogatas vi a algunas graciosas señoritas caminar con manoletinas bien planas, pero ya no me dio tiempo de encontrar los lúgubres establecimientos en que las debían vender.

Por fin, en el aeropuerto, de vuelta a casa, una carta enviada por dos profesores universitarios españoles me devolvió a la realidad de mi país: aquí no somos orgánicos ni nada que se le parezca. Apuntan que, ejerciendo España la presidencia de la Unión Europea, la comunidad económica está presionando a los estados miembros para que alivien los impuestos sobre el trabajo y los aumenten en el campo de la energía, para así obtener una "ecologización" de los sistemas tributarios. Pero en España, los planes para salir de la crisis no contienen ni una sola medida en el terreno medioambiental. Aquí se va a subir el IVA a los trabajadores, pero no se subirán los impuestos a las industrias más contaminantes, a los que nos impiden ser tan o más "organic" que los neoyorquinos. Estaría fuera de lugar, deben pensar ellos. Es lo que decía yo: la vida es una pura contradicción.

DUES X UNA

2010-03-23T18:33:00.000+01:00

Dues per una. Dues cròniques, o dos comentaris. El primer: és bastant lamentable que la reforma de l'atenció sanitària als Estats Units aconseguida per Obama rebi els elogis generals de tots els mitjans de comunicació, quan és un projecte de llei disminuït, i molt, respecte de les promeses que el president nord-americà va fer durant la seva campanya electoral. És que ningú analitza de què es tracta, realment?
Obama no ha aconseguit una fita històrica; la fita històrica hauria estat la implantació d'una cobertura sanitària general, i gratuïta, per a tota la població dels Estats Units. És a dir, de vora 310 milions de persones. I què és el que s'ha firmat? Doncs unes "rebaixes" per tal que uns 31 milions de ciutadans ( el 10 per cent dels habitants, més o menys) puguin accedir, de manera particular o a través d'incentius per a les empreses que els contracten, a una mínima cobertura sanitària.
I això, gràcies a què Obama ha pactat amb els senadors demòcrates d'alguns estats conservadors, que aquestes "rebaixes" no cobriran, de cap de les maneres, l'assitència a les dones que volen avortar. És clar que això no és cap novetat; només faltaria que en un país com els Estats Units les dones poguéssin avortar de manera lliure, voluntària i gratuïta. Aquí, sense anar més lluny, això ho contempla la llei, però les "salvetats" a la mateixa fan que gairebé no existeixi l'avortament als hospitals públics i s'hagi de pagar, trinco trinco, a les clíniques privades.

El segon comentari: em va agradar l'entrevista que ahir al vespre li va fer la Mònica Terribas, directora de la televisió pública catalana, al president del govern espanyol José Luís Rodríguez Zapatero. També em va agradar la que li va fer al president català, José Montilla, fa una setmana. La Terribas és la millor periodista d'aquest país encara que, de vegades, els entrevistats no donin la talla. De tota manera, mai no havia vist un president tan "deixat anar" com ahir a la nit, malgrat que els tics polítics no hi manera de treure'ls-hi. Poc valent en la resposta a la pregunta directa sobre si Catalunya és una nació, o sobre el perquè de la seva absència en tots els partits del Barça ("glorious team", a més a més, des que ell és president). Aquest home em fa pensar en els que practiquen el "coitus interruptus", els partidaris del "sí però no"...i per això la gent no cennecta amb ell. Perquè, avui dia, la "gent" ens movem d'una altra manera.

JE T'AIME....

2010-03-11T19:32:00.000+01:00

Esta tarde me he quedado en casa, escuchando y buscando música en la red. De repente, me he acordado de una canción que causó furor por ser considerada "lasciva". Se trata de "Je t'aime, moi non plus", de Jane Birkin y Serge Gainsbourg. La he buscado en Spotify, pero la alegría es que he encontrado la versión original, que grabaron Gainsbourg y Brigitte Bardot en una sesión privada que ella se negó a publicar porque temía el impacto que podría tener en su imagen pública. Serge y Birkin, poco después, se enamoraron e hicieron otra versión, que se hizo mundialmente famosa. La canción hace referencia a las palabras que se intercambiaban los dos durante un intercambio sexual.

Yo la recuerdo porque era un tema que se preciaba mucho en las "fiestas" de adolescentes de mi época. Era un disco prohibido por la dictadura de Franco, y los que lo poseían se exponían a duras sanciones, pero a la vez demostraban que estaban "à la page" y que tenían contactos. Como digo, en las fiestas era el hit máximo, y lqs parejas que lo bailaban debían hacer verdaderos esfuerzos para no hacer un "quickie" en cualquier lugar apartado.

Enfin. Buscando información en internet, me topo con la noticia de que justamente estos días la Birkin está celebrando el 40 aniversario de la publicación de la canción. Juro que es casualidad, y, además, me he quedado de piedra al darme cuenta de que el año 1970 yo tenía, exactamente, 10 años. No recuerdo haber sido tan precoz. Seguramente, debido a la censura, el disco no llegó a España hasta 2 ó 3 años después, y entonces sí que las hormonas se me habían disparado. La primera "fiesta" a la que fui tuvo lugar en Estartit, en el verano de 1972. Y bailamos el "Je t'aime" junto con "La yenka" y cosas así.

Bravo por la Birkin y por el difunto Gainsbourg. Y aprovecho para recomendar a todo el mundo que bailen "lentos", agarraítos, en las fiestas. Era muy erótico y excitante. Te podías pasar noches enteras esperando que aquel tio que te gustaba te sacara a bailar aquel lento. Otras no esperaban y lo sacaban ellas a él, que es lo que hay que hacer. Salud.

UN POQUITO DE POR FAVOR...

2010-03-10T19:49:00.000+01:00

Tendré que dejar de mirar TV3. Es una de mis cadenas preferidas, junto con la Sexta y con el programa de humor Muchachada Nui, que va saltando de aquí para allá. En TV3 miro los informativos y los programas de humor. Pero la publicidad que inserta la cadena está acabando conmigo. Como digo, miro los programas de humor allí donde se emitan, porque he decidido que no me puedo acostar sin una ración razonable de carcajadas cada día.

Pero TV3 me desanima. Al parecer, su audiencia debe encontrarse en la franja "gente madura", "de mediana edad" o "abocada a la tercera edad". Y, consecuentemente, la publicidad de sus programas tiene como "target" a la gente que empieza a orinarse encima, a los que se están quedando sordos y a los que, por su edad, sufren percances físicos denigrantes.

Además, las mujeres, como siempre, se llevan la peor parte. Ejemplo: anuncios de compresas que controlan el olor de las "pérdidas de orina"; de yogures y otros artículos de consumo que previenen la osteoporosis y mejoran el tránsito intestinal; fijadores de dentaduras postizas que saltan sin la menor vergüenza en las montañas rusas; todo tipo de cremas que ayudarán a eliminar la flacidez y las arrugas (mentira podrida), etcétera. Los hombres también tienen sus cosas: no oyen, necesitan elevadores para subir escaleras, ofertas para que sus gafas les salgan a mejor precio, tintes para el pelo y remedios para la calvicie, y muchas cosas más.

Total, que no soporto las interrupciones publicitarias de TV3. El contenido es patético y lamentable. Ya sé que todos estamos abocados a la vejez, pero me niego a que me lo recuerden cada 15 minutos. Estoy en una edad delicada, pero sigo sana y fuerte, con ganas de hacer cosas, y no quiero estar todo el día mirándome al espejo y vaticinando el desastre que sin duda afectará a mi dentadura, a mis músculos perineales y a mis tímpanos, a mis intenstinos y a mis huesos.

Por cierto: con tantas cosas malas que tienen los norteamericanos, quisiera destacar una de las cosas buenas, y es la falta de prejuicios que tienen a la hora de mezclarse unos con otros, y me refiero a la edad. Ves de todo: hombres mayores con mujeres jóvenes, mujeres maduritas con jovencitos, y fiestas a las que acuden veinteañeros junto a cincuentones, sesentones, septuagenarios y octagenarios. El sábado pasado acudí a un party en Nueva York para festejar los 50 años de una pareja de madrileños artistas que viven allí, y doy fe de que los que más bailaron tenían de 50 para arriba, con mucho ritmo y mucho salero. No sé si las damas usaban Tena Lady y los caballeros ajustaron bien sus receptores auriculares, pero les aseguro que lo pasaron la mar de bien.

QUE NO CUNDA EL DESÁNIMO

2010-02-25T12:49:00.000+01:00

Hoy paso de hablar de la política española y/o catalana. Es bastante lamentable en general. En cambio, me llama mucho la atención el desánimo que abunda entre mis amigos del otro lado del charco, que, mayoritariamente, son demócratas y votaron a Obama. Antes de que que fuera elegido presidente, alguna mente preclara ya me dijo que este hombre no podría, de ninguna manera, llevar a cabo su programa, y yo le recriminé duramente su actitud.

Pues resulta que aquella mente preclara, personalidad mundialmente famosa que habita en un cuerpo serrano de 75 años, va camino de tener razón. Por circunstancias diversas he visitado Nueva York asiduamente en los últimos meses. Y constato claramente que la gente ha perdido la fe en Obama. Le reprochan muchísimas cosas, y con mucha amargura, porque, recuérdenlo, Obama fue, durante su larga y durísima campaña electoral, la esperanza que muchos estaban esperando para cambiar el rumbo de los USA.

Por un casual, concidí la otra noche con un célebre director de cine norteamericano, que está rodando en Barcelona. Es un tipo joven, progre, famoso y dinámico que se codea habitualmente con Brad Pitt, George Clooney y gente así. Estaba furioso. Coincidimos ampliamente en los fallos de Obama:
-Haber acptado el Premio Nobel de la Paz.
-Haber renunciado a la reforma de la Sanidad Pública en su país. Lo que está discutiendo ahora es sólo un cataplasma.
-No cerrar Guantánamo, el mayor atentado contra los derechos humanos cometido por un estado que se declara democrático. Lo había prometido en su campaña.
-No revisar su política con Cuba, sucumbiendo así a las presiones de los envejecidos lobbies anticastristas de Miami. ¿Por qué gente de a pie como nosotros podemos pensar que mantener el embargo es el mayor apoyo posible al régimen castrista, y todo un Obama no es capaz de ver este hecho?

Cierto es que la crisis económica está arramblando con todo, que la primera demanda de los ciudadanos de cualquier país, ante todo, es poder satisfacer sus necesidades más básicas. Pero no menos cierto es que, sobretodo, los demagogos que se aprovechan de la crisis lo que están haciendo es destruir cualquier intento de llevar a cabo políticas de izquierdas, sean cuales sean, para auparse ellos en el poder. ZP, a mí, me ha decepcionado. Obama también ha decepcionado a sus electores, y la decepcion es doble por el fracaso (de momento) de una oportunidad que desearon ansiosamente tras las nefastas presidencias de G.W. Bush.

Ayer miraba, zapeando, la peli Frost contra Nixon en la tele. Magistrales lecciones sobre qué son los políticos, qué son los periodistas. Lástima me da. Porque, al parecer, no hemos progresado mucho desde aquellos tiempos de la guerra de Vietnam.

EL BUEN ROLLO NO TIENE FRONTERAS

2010-02-15T13:10:00.000+01:00

Es un signo de esperanza que el buen rollo triunfe sobre el mal rollo. Buen rollo es el que se exhibió ayer en la gala de los premiso Goya de cine. Buenas películas compitiendo, buenos actores y actrices, buenos profesionales en general, y un muy buen presentador, consiguieron un récord de audiencia televisiva de la retransmisión de la gala. Aunque, a mi entender, faltaban nominaciones a películas excelentes, como el Mapa de los Sonidos de Tokio, de Isabel Coixet, y sobraban nominaciones a pelis que nadie ha visto y que se cuelan siempre entre las designadas por la Academia para acudir a los Oscars (y no resultan elegidas...).

"Chapeau" para Álex de la Iglesia, "chapeau" para Penélope, para Bardem, y un gran "chapeau" para Almodóvar. ¿Almodóvar se ha reconcialiado con la Academia? No tengo ni idea, pero su presencia ayer, en el final de la gala, tuvo un sabor muy dulce. Vale que el ego y las pataletas (en mi opinión, justificadas) de los genios se contraponen a veces al sentido común y a las buenas maneras. Almodóvar se ha sentido durante años malquerido por sus colegas españoles. Pero el gesto de ayer se debió, sin duda, a ese buen rollo al que me refería. Vivan la madurez y el entendimiento, viva el talante de Álex (sin duda, el artífice del acontecimiento) y de muchas otras gentes del cine. Olé por Bardem, que apareció al lado de Penélope, dejando de lado el cansino juego del escondite al que nos han sometido durante casi tres años.

Hurra por el premio a Mercero, y por el glamour desplegado por actores y actrices con vestimentas despampanantes y maquillajes impecables. Y doble hurra por la Sardá y por el buen hacer de Buenafuente, sobrio, gracioso, y a punto de caramelo.

¿Pero por qué decimos amor cuando queremos decir sexo?¿ Cuál es la causa de los eternos lamentos acerca del cine español, de sus carencias, de la crisis en que está sumido, de su futuro incierto? Precisamente ayer se habló mucho del récord de espectadores del 2009, de la presencia de nuestras pelis, con premios incluídos, en numerosos certámenes internacionales; del apoyo importante de las televisiones hacia la industria del cine, del surgir constante de nuevos y prometedores directores y directoras, actores y actrices con talento, productores atrevidos, y técnicos que se codean con los mejores del mundo?

De verdad, que viva el buen rollo. Las riñas, los piques, los cónclaves, no nos llevarán a ninguna parte. El optimismo, la amistad y el coleguismo bien entendido, en cambio, nos hizo disfrutar de una gala de los Goya que nos dejó un muy buen sabor de boca.

NEW YORK FOREVER

2010-01-31T18:55:00.000+01:00

He vuelto esta mañana de New York tras 10 días de estancia en la ciudad. Quiero decir que estoy todavía bajo los efectos del jet lag, y que nada de lo que escriba podrá ser usado en mi contra.

Para los antiguos conocedores de la urbe: New York is still New York, es decir, SENSACIONAL. Estimulante, eléctrica, trepidante y cruel. Yo he ido allí en una especie de viaje sentimental, después de la muerte de un gran amigo que expiró en el Sloan Kettering Cancer Center en la noche de Halloween. Estuve con él en el hospital, día y noche, durante la última semana de su vida, y fue devastador. Era una de las mejores personas que he conocido en toda mi vida. Ayer fui, con una amiga, a llevar un regalo para los doctores y las enfermeras que le cuidaron tan bien durante sus últimos días, y estaban muy contentos, porque decían que, tras la muerte de los pacientes, normalmente las familias y los amigos desaparecen y ellos pierden, además de al paciente, a amigos forjados en duras noches de vigilia.

Bueno, a lo que iba. Yo estaba en NY en plan relajado, que si pasear, que si visitar los barrios donde yo había vivido, que si tal que si cual. Pero no había manera. Llamadas y más llamadas de todos mis amigos de hace 25 años, cuando yo viví allí. Citas a las 12, a las 2, a las 4 , a las 6 para cenar. Night clubs, jam sessions, cocktails here and there. Subway arriba y abajo, todo el día y parte de la noche. Escenarios espectaculares. Gente interesante por todas partes. Te domina una especie de vértigo, y piensas: ¿qué puñetas hago yo escribiendo en un blog desde mi casa en Barcelona? La pequeña política de nuestro país te parece una nimiedad, nadie sabe nada de nada acerca de nuestras cuitas y, en realidad, te das cuenta de que el mundo es otra cosa donde no existen Zapateros ni Rajoyes ni Mases ni Laportas.

Lo más interesante de New York, para mí, siempre han sido los taxistas. El que me recogió a mi llegada en JFK cantaba salmos del Corán mientras conducía, y os aseguro que era una persona NORMAL. Los sikhs y sus turbantes están por todas partes. Un cubano con su banderita en el tablier, vestido de intelectual y que escuchaba la radio pública, se negó a hablar en castellano con nosotros. El pakistaní que hoy me devolvió al aeropuerto escuchaba cantos tribales en su radio, y se lamentaba de los problemas que sus compatriotas debían solucionar.

Una experiencia interesante: me he quedado estos días en el loft que un amigo mio, dominicano de origen, médico formado en Barcelona y que habla catalán perfectamente, y que posee un loft en Tribeca. La mujer que limpia su casa, colombiana, tiene 68 años y hace este trabajo desde hace casi 6 lustros. Casada a los 18 años, ha criado en Queens ella sola a 6 hijos porque el marido la abandonó tras el último parto. Pues bien, llegó al loft, puso la radio, y empezó a lavar y a limpiar, cantando a todo pulmón las canciones de rap de la emisora escogida. "Me gusta la música de los muchachos", decía, y doy fe de que se sabía todas las letras. "Hace un par de años fui a Colombia para ver a mi familia, a la que no había visitado en 25 años", me contó, "pero volví volando para acá. Yo ya no puedo vivir en Colombia".

Durante una cena con una amiga reciente que tiene dos niños pequeños, catalana ella de rancio abolengo, casada con el nieto de uno de los fundadores de los "tonton macoutes" de Haití, duramente represaliado después por Duvalier, hablamos del blog de mi primo el Dr. Santiago García-Tornel, médico pediatra del Hospital Sant Joan de Déu. Consúltenle ustedes si tienen hijos pequeños, porque es estupendo. Su blog se llama "Reflexiones de un pediatra curtido". Y hablando de Haití, aunque durante décadas o siglos los americanos han ignorado, o más bien torpedeado este país, ahora, a causa del terremoto,Haití se ha convertido en EL PROBLEMA A RESOLVER PARA PACIFICAR NUESTRAS CONCIENCIAS. Allá donde vayas, todos los eventos, en todas las escuelas, en las tiendas, los supermercados o las farmacias, en todas las emisoras de radio y de televisión, en todas las webs de todas las organizaciones posibles, se recogen fondos para reconstruir Haití. El americano o americana que no haya conseguido salvar la vida de cualquier haitiano o haitiana es un paria.

End of the story

EN LA CUNETA...

2010-01-12T12:40:00.000+01:00

Mi querido Dr. Santi publicita hoy en su estupendo blog (Reflexiones de un pediatra curtido, http://www.drgarcia-tornel.blogspot.com/) su divertida y didáctica conferencia "Cómo sobrevivir a un bebé el primer mes". Y yo, lógicamente, me he quejado (amistosamente, eso sí). Le he propuesto que trabaje este otro tema: "Cómo sobrevivir a los 10 años (mínimo) de Chorrada Suprema del Adolescente". Eso sí que llenaría las salas de conferencias, os lo aseguro. Además, me quejo porque los progenitores primerizos están protegidos por toda clase de asesores, pero ¿y la gente mayor? Porque ahora, cuando tus hijos llegan a la adolescencia, ya eres mayor (debido a problemas socioeconómicos que ahora no vienen al caso...). Y claro, todo el mundo sabe que a los mayores, en todos los sentidos, se nos deja tirados en la cuneta. No servimos "pa ná", ni siquiera para darnos una charla sobre qué hacer cuando tus hijos empiezan a actuar de la siguiente manera:

-Se visten raro: llevan mallas con bañadores por encima en pleno Febrero. Además, se dejan unas greñas a través de las cuales es difícil discernir sus rasgos durante meses, o al revés, se pelan al cero y dan más miedo que un skin sin sentido común.

-Gruñen: Pierden la capacidad de hablar. No sirve de nada que les hayas enseñado a expresarse en inglés, lituano y mandarín, además de en el par de lenguas vernáculas; cualquier pregunta se responde automáticamente con un "¿Uuhhh?" gutural, seguido de mirada asesina="déjame en paz".

-Cualquier noche puede ser la primera noche. Me refiero a la primera noche en que aparecen a las 8 de la mañana tambaleándose, expulsando violentamente una sustancia viscosa a través del aparato bucal, y con los ojos de color lila/amarillo fosforescente. Menos mal que llegan en taxi y no en un coche conducido por uno que tiene los ojos naranja/con destellos turquesa flasheantes. Este detalle (el del taxi) te impulsa a besar a tu hij@ y a animarle por lo bien que lo está haciendo.

-Lo casi peor es la primera vez que tu tonto adolescente (al cual tú has parido y tienes la obligación de querer), sin saberlo tú, ha traído a dormir (supongo que captáis el eufemismo...) a casa a la primera Choni de su vida. La Choni está de muerte, pero tiene un defecto, y es que ¡me pone el tanga en el cesto de la ropa sucia!. Lo juro. Esto me ha pasado a mí.

¿Para qué alargarse? Sólo os he citado unos cuantos ejemplitos de lo que pasa a partir de que las criaturas alzanzan los 11-12 años (sí, sí, no os hagáis ilusiones...). Y el tema dura y dura y dura y dura...més que las pilas Duracell. Y NADIE nos dice, a los sufridos padres, cómo afrontar todo esto. No me digáis que es peor el primer mes de vida de un bebé que esta aventura, SENCILLAMENTE PORQUE NO ES VERDAD.

¡ANTES DE QUE ACABE 2009!

2009-12-30T17:04:00.000+01:00

Les propongo a ustedes un reto: antes de que acabe el año, vean en los cines una peli imprescindible:"IN THE LOOP". No tiene desperdicio, y los que conocemos un poco ese mundillo de políticos y periodistas, sabemos que lo que cuenta es, si no necesariamente cierto (ya que es una obra de ficción), sí totalmente creíble. Además, no paras de reírte a mandíbula batiente durante el par de horas de proyección.

Creo que últimamente me estoy aficionando bastante a leer/ver/escuchar solamente cosas que me hagan reír, o como mínimo, sonreír. En la tele, programas de humor. El mejor, "Muchachada Nui". También "Plutón BRB Nero", "Sé lo que hicisteis". "El intermedio" y "Buenafuente". En TV3, "Crakòvia" y "Polònia".

Según un eminente cardiólogo norteamericano, una media de 150 carcajadas al día equivale a 10 minutos de jogging. La risa merma el estrés y sacude a los anticuerpos para que se pongan a trabajar.

Buen año a todos.

VISTO Y OÍDO EN LA TELE

2009-12-24T13:09:00.000+01:00

-El Papa oficia la misa del gallo a las 22h, y no a las 0.h, porque es muy tarde. Después de la misa, galleticas y a dormir.
-Papá Noel es un personaje pernicioso para los niños porque es obeso
-Barbie, recién operada, haciendo sus necesidades en un wáter (lo juro)
-Prohibido coger musgo de los bosques del país. Hay que ir a expoliar a otros países
-Es antiecológico comer langostinos por Navidad
-Es pecado beber y comer en exceso. Sólo está bien comer zanahorias. De momento, los conejos no se han quejado del expolio que se está llevando a cabo con su alimento peferido.
-La mayoría de ciudadanos de este país necesita Tena Lady, pegamentos para dentaduras postizas, audífonos, gafas nuevas y elevadores que suban la silla de ruedas por las escaleras.
-Si no compras colonia, no eres nadie. Me gustaría elaborar sobre este tema. Alucino pepinos cada vez que pongo la tele. ¿Por qué hay que comprar colonias y perfumes por Navidad? Todas las celebrities del mundo mundial, incluídas algunas progres, anuncian un perfume. Si no lo compras, no eres ni hombre, ni mujer, ni jamás te ligarás al tio/tia más bueno/buena del planeta. ¿Hay que oler bien especialmente en Navidad? ¡Pero si hace frio! ¿No sería más lógico que las colonias se vendieran más en verano, cuando hace calor, la gente suda, huele mal y luce camiseta sin mangas y chanclas en los pinreles? ¿O es que, porque hace frío, la gente se ducha menos y apesta a tigre? NO lo entiendo. Es cosa de márketing, imagino. Por lo que dicen, el negocio del tema perfume/colonia factura más del 40% durante estas Fiestas. Y otra cosa: cualquier famoso cobra un mínimo de 1 millón de euros por dar su nombre a una esencia. ¡Anda ya con esta peña!

Mi propuesta para esta Navidad: quédese en casa y no celebre nada con la familia. Así no tienes que ducharte (¡Uy, la factura de la calefacción, que además contamina!), no te perfumas ni te maquillas, no regalas tonterías ni engrosas la cuenta de resultados de los perfumistas; prepara un buen plato vegetariano ( y tira los restos al contenedor orgánico), bebe agua del grifo, y a dormir. Así, hasta el día 6 de Enero, cuando se acaba todo y ya empezamos a pensar en las vacaciones de Semana Santa. Venga, va, tómatelo como un ejercicio de autodisciplina, y cuéntaselo después a tu psicólogo.

VAMOS A CONTAR MENTIRAS, TRALALÁ...

2009-12-23T12:41:00.000+01:00

Érase que se era una vez, en unos lugares virtuales que se emitían por tedeteses y cosas así, existían dos personajes que, de vez en cuando, se tiraban los trastos por un "quítame ahí esas declaraciones". Uno tenía un poquitín de audiencia, el otro casi ninguna. Lo que pasa es que, al salir por las tedeteses y eso, uno se crece. Es así, no le demos más vueltas.

El que tenía un poquitín de audiencia se llamaba Josep Miquel Monzó (me dicen que es allegado del gran escritor Quim Monzó...). Ya saben ustedes que los catalanes tenemos un gen defectuoso que nos hace hablar en catalán e, incluso, nos obliga a traducir a esta lengua vernácula los nombres extranjeros. Por ejemplo, a Prince Charles of England tenemos la caradura de llamarle Príncep Carles d'Anglaterra, o al Rey ése que emitirá su mensaje navideño también en ETB este año, cariñosamente le llamamos el Rei Joan Carles. Lo digo por precisar. Bueno, pues Josep Miquel vive en un recóndito estado de los USA, y ahí le llaman "El Grande". Conociendo el pragmatismo de los americanos, me pregunto el motivo de tal apodo. ¿Es Josep Miquel muy alto? ¿Es su cerebro de tamaño anormal, o será otra cosa? No tengo datos.

El que no tenía nada de audiencia (hasta que se lió la que se lió) se llama Germán-Te Rebotaste- en un Taburete-y Soltaste: auCH. ¡Vaya nombre!, pensarán ustedes. Bueno, y Chigrynsky, ¿qué? A todos hay que acogerlos en el seno de nuestra sociedad. El caso es que el pobre Germán, en hallándose triste y solo, de madrugada, en un local madrileño donde, supuestamente, hay señorit@s de és@s que fuman y te hablan de tú, recibió un mal tanto y se escoñó contra el taburete, haciendo honor a su nombre complicado. Y como Josep Miquel se había metido con él hacía unas horas en una de las tedeteses, se dijo para sí: "Éste lo va a pagar muy caro". Y dijo que todo había sido culpa del Monzó, Josep Miquel para los amigos.

Josep Miquel, oculto en su nevada cabaña en el estado recóndito de los USA, se acojonó. Cuando vio a Germán, EN PIJAMA Y DESDE LA CAMA DE UN HOSPITAL, acusándole de la agresión, se salió por peteneras y dijo no sé qué de los vídeos, que él no los controlaba y no sé cuántos. Pero hijo del amor hermoso, ¿acaso el dire de un programa no es su responsable? A mí me da que sí.

Pero bueno, ya la tenemos liada. Yo propongo lo siguiente: un careo entre Germán y Josep Miquel. Sin políticos ni historias, y con luz y taquígrafos. Porque es que yo, ya no sé qué pensar. El del pijama me da miedo y se le ve la mala baba. Y el pariente de Monzó, que me cae bien porque muchas noches me hace reír después de la pelea cotidiana con mis dos monstruos adolescentes, que dé la cara y con dos webs asuma la responsabilidad, no ya del batacazo contra el taburete (objeto que, sin duda, figurará un día en algún museo del esperpento), sino de dirigir un programa de humor con gente cachonda que hace vídeos estupendos.

2009-12-22T19:44:00.000+01:00

Cuando se acerca la Navidad, pienso: "¡Ay, ay, se acerca la Navidad!". Eso ocurre en Octubre, más o menos. Y cuando la Navidad ya está a la vuelta de la esquina, como ahora, me integro en el tema. Comprendo prefectamente a todos aquellos que no disfrutan de esta época del año, pero a mí, me gusta. Sí, sí, me gusta, aunque la vivo a mi manera. Me gusta porque, aunque mi infancia no fue idílica, la Navidad era maravillosa gracias a los esfuerzos de mi tía Pilar, que organizaba unas Nochebuenas de aquí te espero, unas apariciones de Papá Noel y unos Reyes que eran Magos de verdad. No puedo despotricar de la Navidad, no me sale.

Ahora bien, ya digo que yo todo lo hago a mi manera. Desde que mis hijos dejaron de ser niños, el tema regalo-stress de las compras-y todo eso- ha ido francamente de baja. Me niego rotundamente a meterme en un centro comercial a comprar lo que sea. Considero que mi familia tiene todo lo necesario para ser feliz y que no necesitamos nada más. No compro regalos. Mis hijos se quejan, claro, pero nadie en todo el mundo saborea la comida de Navidad que yo preparo con esmero durante días, ni se encuentra la factura del taller de reparación de coches pagada puntualmente para que el nene de 19 años pueda salir estos dias con sus amigachos, por poner sólo un par de ejemplos.

En cambio, me encanta compartir la Nochebuena con mi otra familia, la de los primos y resobrinos, con buenas viandas y, sobretodo, con mucho buen humor. Villancicos cantados a pleno pulmón aunque desafinando, exhibiciones artísticas al piano, representaciones de escenas navideñas trastocadas por los guiones progres que nosotros mismos inventamos, vino y cava a tutiplén...y que no nos pille el control de alcoholemia después.

Este año, después de la muerte de dos enormes amigos (Roger y Lisa), no he tenido ganas ni de pesebre ni de árbol de Navidad. Y como no he tenido ganas, pues no los he puesto. Y tan contenta. No estoy triste, sólo estoy reflexionando. Pero no dejaré que ninguna obligación "social" me amargue mi auténtica Navidad: los chicos riendo, todos comiendo y bebiendo estupendamente, y un sentimiento: "Haya paz".

ORGULLO FELINO

2009-12-13T18:39:00.000+01:00

Sin dato alguno que avale mi tesis, estoy convencida de que el sexo mueve el mundo. El dinero y el poder también, pero sobretodo el sexo. Esos "5 segundos de plena satisfacción", como lo definía el otro día un amigo escéptico, son capaces de mover montañas. Me encantaría comentar el tema con Tiger Woods, pero no creo que tenga ocasión.

Esta tarde, entreteniéndome en el ordenador, me ha llegado vía email el típico "test tibetano que responderá a todas sus preguntas". Como una pánfila me he lanzado de cabeza a la tarea. Enfin, ya saben de qué va: "Defina a los siguientes animales, sensaciones, colores, etc". Resumiendo: el tigre es una analogía, para los tibetanos, de orgullo. Y me pregunto: ¿Quién es capaz, en el civilizado mundo occidental, de definir qué es un tigre? Yo, a los tigres, sólo los he visto en el zoo. Pero bueno, asumamos que el tigre significa orgullo. No me extraña, entonces, que el orgullo de Tiger Woods esté por los suelos. El pobre está que no levanta cabeza, porque le han pillado en no sé cuántos asuntos sexuales extramatrimoniales de alto contenido erótico, al parecer.

No he seguido el tema con pelos y señales (¡sólo faltaría!) en la prensa, pero se ve que se ha armado gorda en los Estados Unidos con las infidelidades de Tiger. A mí no me parece ni bien ni mal, ni todo lo contrario. La verdad es que pensé en lo complicado que lo debía tener este hombre para montarse en esta noria. No me gusta el golf, y me importa un bledo lo que haga o deje de hacer Tiger. Ahora bien, me parece justo que, visto lo visto, las súper marcas patrocinadoras de su carrera le hayan retirado su apoyo. Si le habían contratado porque Tiger era la representación de hombre-bueno-familiar-ejemplar marido y padre, es normal que ahora le nieguen sus dólares. Pero Tiger, ¿qué mas te da? ¡Si estás forrado, hombre!

Lo que me molesta del asunto es que todo el mundo esté pendiente de este tema. ¿De verdad es tan grave que Tiger la haya metido donde no debía? Digo que no debía porque cuando vives en pareja se supone que debes ser fiel, y, si no quieres ser fiel, pues no vivas en pareja. Pero digo yo que hay asuntos más importantes que debatir, ¿no?

EL CASO CENTELLES

2009-12-01T10:00:00.000+01:00

El caso de la venta del legado del fotógrafo Agustí Centelles al Ministerio de Cultura español está levantando ampollas en Catalunya. Resumiendo, se puede decir que los hijos del fotógrafo, sientiéndose maltratados por el Departament de Cultura de la Generalitat, han optado por vender la obra de su padre al gobierno español, que la gestionará a través del Archivo General de la Guerra Civil Española, situado en Salamanca.
Escuchando a los protagonistas en la radio (los hijos, el Conseller, otra hija discorde con la decisión de sus hermanos), saco la conclusión de que el problema es que, como pueblo, tenemos cierta incapacidad para mirar hacia el futuro respetando el pasado. Los hijos están molestos por lo que ellos consideran un maltrato de la Generalitat, porque creen que no se ha valorado correctamente este importantísmo legado fotográfico, y porque está entre sus intenciones que el archivo tenga una proyección internacional que, según ellos, la Generalitat no podía asegurar. Pues bien, yo creo que, si se quería asegurar el eco artístico a nivel mundial, lo mejor habría sido vender el archivo a instituciones como el MOMA de Nueva York, por poner sólo un ejemplo. Ellos sí tienen dinero y capacidad de proyección importante. El hecho de que el legado vaya a parar al Archivo de Salamanca no deja de ser una provocación para muchísimos catalanes, porque hay todavía aquí muchas familias que reclaman todavía la devolución de documentos privados incautados ilegalmente durante la Guerra Civil y exhibidos alli como "trofeo de guerra". Eso, sin hablar de los famosos "papeles" políticos.

Escuchando los argumentos de los hijos en la radio, me ha parecido captar muchos sentimientos contradictorios entre los cuales no faltaba el resentimiento personal contra tal o cual institución. Y esa no es la mejor manera de gestionar un tema como éste. Respeto las opciones que han tomado en consideración los hijos, pero no la solución final. Porque su padre, el ilustre fotógrafo, nunca habría querido que su legado fuera a parar al que será, probablemente, su destino. Y creo que el deber de los hijos era preservar este deseo. Eso es lo que, en definitiva, ha dicho la hija, que ha hablado llevada por la emoción del momento. Yo pienso como ella: respetar los deseos del padre era lo fundamental y, en el mundo en que vivimos, había fórmulas para hacerlo.

La Generalitat quizás ha pecado de ingenua. Estoy segura de que no tenía la información suficiente para evitar el triste resultado (negociaciones secretas, o no comunicadas, con el Ministerio de Cultura español), ni los recursos necesarios para hacer frente a las exigencias de los herederos (divina financiación, ¿dónde estás?)

Y del Ministerio de Cultura, sólo diré que no me parece justa ni leal ni considerada la gestión que ha hecho de este caso. Salamanca no es sólo Salamanca, aquí en Catalunya. En Salamanca ha salido la población en masa a gritar en contra de los catalanes. I Agustí Centelles luchó durante muchos años para preservar su colosal archivo (colosal en todos los sentidos) en Catalunya.

NO VEO NADA

2009-11-24T13:12:00.000+01:00

Hace años que tengo en la cocina un póster de National Geographic cuyo título es La Tierra de Noche. Es un mapamundi que refleja en qué partes del mundo hay luz, energía eléctrica, vamos, y qué partes están sumidas en la oscuridad. Me impactó tanto que lo colgué en la pared, al lado de la nevera, para que todos pudieran observarlo, y pensaba especialmente en mis hijos. Hoy, un titular del diario "Público" concreta el tema. Según un informe de la ONU, un tercio de la población mundial vive a oscuras. Son muchos miles de MILLONES de personas mal iluminadas, que viven sin luz y sin ningún tipo de aparato que se alimente de energía eléctrica.

Nosotros, los del mundo "guay", el desarrollado y visible desde el satélite, podemos solamente imaginarnos lo que sería vivir sin luz. Sin bombillas, sin electrodomésticos, sin móvil, por supuesto, y sin internet (¡Sin internet, Dios mio, sin internet!). Hace pocas semanas, en un viaje a Nueva York, me quedé sin móvil (es decir, sin agenda, sin emails, sin nada...). Me sentí como una troglodita vivendo en medio de seres altamente poderosos que, con sólo apretar un botón, solucionaban su vida. Me sentí desposeída, ignorada, invisible, impotente.

Casualmente, en ese mismo viaje reencontré a un viejo amigo que decidió, hace años, comprar su tiempo y retirarse a un paraje remoto de Brasil. Durante una cena, me contó que allí hacía escasamente unos meses que había llegado, por fin, la electricidad, la luz. Y que en unas semanas, toda la población que él conocía, gente pobre y sin recursos, se había agenciado, con la ayuda de unos préstamos asequibles, una nevera y una televisión. Nevera y televisión. Aparatos enchufados a la nuevísima red eléctrica de la que disponían. Alimento y entretenimiento.

También de manera casual ayer, mientras me fumaba un cigarrillo a última hora de la tarde y veía desaparecer los últimos rayos de sol, pensé: "Ves, si ahora vivieras en alguna de estas zonas oscuras del mapamundi, sería hora ya de acostarse".

En el mapamundi de National Geographic se ve los siguiente: Europa y partes de los EUA (sobretodo la costa Este), bien iluminados. Japón también. Alguna zona del norte asatico también. África, nada. América del Sur, sólo algunas ciudades, al igual que en Australia. El resto, apaga y vámonos. Bueno, apaga no, porque no tienen dónde encender previamente. Lo cual equivale a pobreza, dependencia y a ser carne de cañón de cualquier depredador (animal o humano). Éste es el mundo en que vivimos.

SHOW & NADA MÁS

2009-11-23T18:15:00.000+01:00

Flipada me declaro a causa del míting (no me gusta reducir la palabra a mitin) de ayer del PSOE. Ese míting tipo desfile de Victoria's Secret, quiero decir. Y proclamo: Quienquera que sea (es que no creo en Dios...), perdónalos, porque no saben lo que hacen.

A ver: aparte de los súper fans del PSOE que asistieron al acto, ¿alguien entre Ustedes recuerda el leit-motif del míting, el mensaje, el slogan, la conclusión o lo que sea? Hoy he preguntado esto mismo a unas cuantas personas, y nadie ha sabido responderme. Lo único que la gente recuerda es que había muchos focos, muchos juegos de luces, muchas apariciones en plan "star" qeu se sucedían a ritmo casi diabólico (esto me lo invento, claro) en el escenario. Muchas caras conocidas del gobierno actual y de gobiernos pasados. El mensaje, ¿a quién le importa? No; la cuestión era lucir bien, andar con desparpajo y guiñar el ojo a la audiencia.

Hace mucho tiempo que sostengo que los políticos usurpan cada vez más y con más ahínco espacios que solamente deberían pertenecer a los ciudadanos. Y que cada vez más, los medios de comunicación les facilitan el terreno. Todos, o casi todos. ¿Es que nos hemos vuelto todos locos? Zapatero, por favor, a tus zapatos. No me caes mal, Zapatero, aunque me maltratas como ciudadana que soy de una parte determinada de España, pero no voy a consentir que vayas de modelo de Dior, encima. Los modelos de Dior se lo han currado como modelos de Dior, y para llegar a modelo de Dior hacen falta muchas cosas (que no sé si son cualidades, o no). Si quiero ver a modelos de Dior luciendo sus exquisiteces, pues tecleo Dior. Lo que no puede ser es que teclee "modelo de Dior" y me aparezcan Zapatero y sus seguidores (iba a poner "secuaces" pero me he reprimido). Señor@s polític@s, a sus cosas, por favor. Sus cosas son gobernar con sentido común, hacer ruedas de prensa (con preguntas, por supuesto...), distribuir los dineros pensando en todo el mundo y en hacer el bien común, no sé, esas cosas que deberían hacer los políticos. Cuando quiero comer liebre, voy al mercado y compro una liebre. Y es bien sabido que no me gustan los gatos.

Terror in the hospital

2009-11-04T00:24:00.000+01:00

Hoy he vuelto de un viaje terorífico a los Estados Unidos. He estado en Nueva York durante 10 días para cuidar y atender en lo posible a un queridísimo amigo que agonizaba de cáncer en un hospital.La experiencia ha sido terrible: decenas de tumores se multiplicaban de manera continuada y sin tratamiento posible. En estos casos, lo único que cabe hacer es paliar en lo posible el terrible dolor físico, y les aseguro que no es fácil por que al mismo tiempo el enfermo trata de estar consciente para resolver sus últimos temas pendientes. Mi amigo ha muerto, y debo decir que el personal que le ha tratado en el hopital, desde el pirmer médico hasta el último enfermero, pasando por las mujeres que limpian las habitaciones, ha sido espctacular. El respeto por el paciente es total.
Yo querría agradecer a estas personas su devoción, su dedicación, su profesionalida y su cariño hacia los familiares de estos enfermos. NO siempre es fácil, para el personal sanitario que ejerce en centros de salud norteamericanos, sometidos a graves presiones laborales y de competitividad, ejercer en estas condiciones. Por no hablar de las presiones de acusación de "mala practica" impulsadas, la mayoría de las veces, por abogados sin escrupulos que sólo buscan un litigio para llenar sus bolsillos.

LOS TITULARES

2009-10-13T16:00:00.000+02:00

Realmente, sólo hay que leer los titulares de un periódico para quedar anonadado cada día. Resulta que la última canción de Michael Jackson se titula "This is it", o sea, "Se acabó", o "Es lo que hay". Una canción estupenda, en su estilo. Conociendo el percal, sin embargo, me pregunto si verdaderamente ése es el título que él tenía pensado para el tema, o si algún listo lo habrá perpretado sabiendo de sobras que se va a forrar de verdad. Tiempo al tiempo.

También leo que unos salvajes han entrado en una granja en un lugar del País Vasco cuyo nombre no recuerdo y han matado a golpes a 2.000 conejos. Aparte de la atrocidad en sí, no puedo ni imaginarme un lugar donde se respeten los derechos "animales" de 2.000 conejos hacinados engordando para ser sacrificados. Para que luego hablen de los toros de lidia. Por cierto, si a alguien le interesa, tengo una receta muy buena para hacer un excelente "conejo agridulce". También leí la semana pasada que en algunos mataderos hay unas máquinas "abrazadoras" de vacas, que las tranquiliza antes del sacrificio porque se ve que las vacas "huelen" el tema y, si se someten a la matanza en estado de pánico, sus cuerpos desprenden un tóxico que no es nada saludable para el consumo humano, aparte de que les da mal gusto. Que conste que no soy vegetariana; al contrario, soy carnívora al 1000%100 y nada me gusta más que un buen bistec. Lo que me molesta es la tontería, en general.

Hoy también sale en el periódico el tema de los chicles. Resulta que los chicles pegados al suelo son nefastos, difíciles y carísimos de erradicar, y que esta superficie dañina aumenta 20 metros cuadrados al mes, sólo en la ciudad de Barcelona. ¿A que nunca se han parado a mirar el asfalto o los adoquines por los cuales caminan? Pues yo sí, porque hace muchos, muuuchos años (y no vayan a tildarme de abuelita, ¡Por Dios!), hice una escala técnica aérea en Singapur. Y en el aeropuerto de Singapur no se controlaban las drogas ni el alcohol, pero se vigilaba muy de cerca quién llevaba chicles en su equipaje, facturado o de mano, para evitar que cualquier turista echara al suelo un chicle masticado (eeeccss). Las multas en Singapur por escupir un chicle son, desde hace muuuchos años, morrocotudas. Yo sólo recuerdo que en aquel momento de deambulación por las terminales del aeropuerto de Singapur pensé: ¡Qué suerte, no vivir en Singapur!.

2009-09-28T19:07:00.000+02:00

¿Cuántas veces "vibra" usted al día, a la semana? Entiendo por "vibrar" como una vivencia de emoción especial, una experiencia que te conmueve, que te deja el alma en vilo, que zarandea tus sentimientos hasta dejarte exhausta y con dolor de cabeza. No solemos "vibrar" muy a menudo, ¿verdad?

Ya sé que lo que voy a decir me traerá muchos disgustos, pero yo ayer "vibré" con el toreo de José Tomas en la plaza Monumental de Barcelona. No soy nada taurina, no voy a los toros (de hecho, fui a una corrida por vez primera hace dos años) y no me gusta ver sufrir a los animales. No sé nada de nada del ritual de las corridas, los cambios de tercio, los avisos, nada de la jerga taurina, nada de nada de nada. No se me había pasado por la cabeza ir "a los toros" en toda mi vida, hasta que un amigo me invitó a ver a José Tomás, y fui. Era el día de su vuelta a los ruedos. Quedé noqueada por su arte, su valor, su generosidad y su locura. Tal cual.

Tengo una vida gratificante, no me falta nada, y no necesito "emociones fuertes" para sentirme viva. Por no necesitar, no necesito ni hacer cola para conseguir una de las preciadas entradas para ver al torero de moda. Anteayer conseguí una, por pura casualidad. Y me fui, solita, a la plaza. Me tocó sentarme entre un grupo de gitanos guapos y ricos, y unos vejetes catalanes muy comedidos, de los de abono de toda la vida. Qué placer. Qué ambiente, qué gritos, qué suspiros. Qué tarde de septiembre.

Enfin, no importa lo que yo sintiera. Importa lo que vi. Vi a un hombre jugando con un toro. Con dos toros, mejor dicho. ¡Y cómo jugaba! Jugaban los dos, toro y hombre. No quiero hablar de los otros toreros, porque no entiendo nada. A Morante lo aplaudieron a rabiar los gitanos ricos y guapos, a Aparicio lo abucheó la plaza entera de una manera que me pareció vergonzosa. ¿"Quien paga, manda", como dicen por aquí? No, en este caso manda el que se planta delante del toro. Y unos mandan más que otros, eso es todo.

A José Tomás le gusta jugar, pero juega sin trampa ni cartón. Lo suyo es sabiduría, y es arte, emocional e instintivo; no está para bromas. Un toro es un animal muy grande que no se anda con rodeos. Tomás le mira y le convence: de eso estoy convencida. Lo lleva a la muerte jugando, jugando. Pero no le "torea" en el sentido irónico de la palabra. El diestro lo mira y aprende de él, aprende en minutos muy largos cómo tratarle, cómo respetarlo. Y el toro se deja, ¡vaya si se deja! Como si supiera que le va a matar José Tomás.

Cuando matan al toro, yo casi nunca miro. Me da no sé qué. Es un espectáculo cruento, lo admito. No es actual, porque hemos desterrado la muerte de nuestro entorno. La muerte no: la visión de la muerte. Los enfermos mueren en los hospitales sin que los veamos, igual que los pollos que compramos en los supermercados expiran en los mataderos. La muerte no es "cool". Yo sólo digo que quisiera vivir en un mundo en el cual se prohibiera prohibir, y eso que no sé nada de nada.

2009-09-21T12:36:00.000+02:00

A un amigo mio de New York le acaban de diagnosticar un cáncer muy agresivo. Tiene 51 años y siempre ha trabajado por su cuenta, pero nunca ha ganado mucho dinero. No tiene seguro médico, y ahora no puede costearse el tratamiento médico que necesita. ¿Les suena de algo? ¿Leen los periódicos, ven en la tele la que está montando Obama en los USA por el tema de la reforma sanitaria?

Obama quiere que toda la población tenga acceso a la Seguridad Social. Hasta el momento, los pobladores de la "nación más poderosa y rica" del mundo no tienen cobertura médica universal. Están como en Yemen, vamos. El que cae enfermo, o tiene un seguro privado que le pague las facturas sanitarias, o tiene dinero, o pringa. Bien, pues se ha montado la Dios por la intención de Obama de acabar con esta situación. Los lobbies de las compañías de seguros privados, y los fundamentalistas de varios credos, se han lanzado a la calle a protestar contra la vil pretensión del nuevo presidente. Lo tachan de "socialista". Conozco bien los Estados Unidos, y ser tachado de "socialista", allí, es fatal. Ni democracia ni nada: ser socialista es pecado.

Por suerte, mi amigo es muy buena persona. Tanto, que en pocos días los amigos que ha ido haciendo por todo el mundo se han organizado para ayudarle a través de internet. Como él no tiene familia, gente que le quiere en New York acude a su casa, cocina para él, hace la compra, le acompaña a las sesiones de quimio, le hace compañía. Los otros, los que están lejos, le ayudan económicamente con lo que pueden. Por eso puede estar en quimio, y por eso va a poder acceder a una segunda opinión médica sobre su tratamiento.

Ay, Obama, cuánto queda por hacer. No desfallezcas: mi amigo te necesita.

LLEGIR

2009-08-23T18:25:00.000+02:00

M'agrada molt llegir. Compro llibres perquè m'agrada llegir. També m'agrada triar el que llegeixo i, evidentment, m'empasso les crítiques literàries que es publiquen als diaris. De vegades em deixo influenciar per aquestes crítiques a l'hora de comprar.

Ara fa tres setmanes que estic de vacances. Abans de començar-les, vaig anar a comprar llibres. En vaig triar tres o quatre, i ja els he llegit. Estic parlant de novel.les, que és el gènere que més m'agrada. Doncs bé, cap d'elles m'ha fet el pes. Són distretes, sí, i estan ben escrites, naturalment. Estan bé per a passar l'estona. He de dir que entre aquestes novel.les no n'hi ha cap de la trilogia Millenium. Vaig llegir el primer volum l'estiu passat, i no tinc ganes de llegir els altres. Dec ser l'excepció que confirma la regla, ja que tothom està entusiasmat amb aquest tautor, Stieg Larsson. I això és bo per a la indústria editorial.

Ahir m'havia quedat sense res per llegir. I amb l'índex de la mà dreta vaig repassar els títols de la meva biblioteca de la casa d'estiu. Sense escarafalls, vaig agafar "El que hem menjat", de Josep Pla. I vaig quedar enganxada en menys de 10 pàgines. Enganxada de tal manera que ara no puc parar de llegir. Quin gran autor! I com en són, d'interessants, les coses que explica! Us el recomano.

Vaig llegir en Pla per primer cop fa molts anys, quan vaig arribar a la facultat de periodisme de l'UAB. A primer curs, teníem un professor molt pesat, molt pedant, que anava de modern i es volia lligar totes les noies de la classe, i que només feia que parlar d'en Pla. Un gran descobriment, sí senyor. És l'únic mèrit que li reconec a aquell professor, que ja és mort.

Amb el temps, he rellegit Pla a estones. Sempre m'ha agradat. Però és que ara, com dic, m'enganxa. No em deixa deixar de passar la pàgina, en vull més, i més.

Per a ànimes perdudes, diré que el meu autor favorit de tots els temps ha estat Vladímir Nabokov, i que un altre que m'agrada és Alessandro Baricco.

Que tingueu un bon final d'estiu.

A VUELTAS CON LA GRIPE

2009-08-18T13:29:00.000+02:00

Todos hablan de la gripe. En los periódicos, en las noticias de la tele, en los blogs. La gripe está ahí, acechándonos. La Oms dice lo suyo. Las autoridades se reúnen, algunos dan consejos sobre cómo estornudar, cómo fomentar la venta de pañuelos de celulosa. Que si hay que retrasar el comienzo del curso escolar, que si no hay que dar besos ni estrechar manos. ¿Saben lo que pienso? Que nadie tiene la más mínima idea de qué es lo pasará.

Y, además, tengo la experiencia de más de dos décadas como periodista en activo, y la nariz me dice que, aparte de que es verdad que hay una epidemia, o pandemia o lo que sea, no es muy grave. Pero que en el hemisferio norte es Agosto, y en Agosto, en el hemisferio norte, se prodigan las serpientes informativas. En Agosto no hay noticias, y hay que llenar los periódicos con algo. Y no todo pueden ser fiestas de "Miss Espuma" y el récord de comer medusas. O sea que las noticias más nimias se alargan, se extienden, se propagan, se ilustran, se encuestan, hasta lo indecible.

Este Agosto, además, algunos políticos no hacen vacaciones. ¿No se dan cuenta? Salen en la tele cada día, dicen sus tonterías (cada vez de mayor calado), y así parece que el país no se detiene, que siempre hay alguien de guardia velando por todos nosotros. Pero, madre mía, qué chorradas nos están vendiendo. Nos venden historias que a nadie interesan (fíjense, por favor, en cómo pasan las páginas de los diarios los lectores en los bares, a las 9 de la mañana). Que les den. ¿A quién, el 17 de Agosto, le importa la sentencia del Estatut, el caso Gürtel y otros temas de portada de estos días? Ya se lo digo yo: a los políticos que no se han ido de vacaciones y a los periodistas que no se han ido de vacaciones. A nadie más.

Anda ya, que no somos tontos. Con lo de la gripe igual me tendré que morder la lengua, y lo haré si es necesario. Pero de momento, les recomiendo que, en un momento dado (de aquí a unos meses), se planteen de verdad conocer las verdaderas estadísticas, que sepan cuál habrá sido la incidencia real de esta gripe, y entonces hablamos.

11 Centésimas de segundo

2009-08-17T13:37:00.000+02:00

"Esto no se superará jamás", dijo mi tio hace muchísimos años, después de presenciar una carrera de 100m libres en unos Juegos Olímpicos, hace más de 30 años. Mi tio, Pere Ricart, que era un atleta ( campeón de España en lanzamiento de disco, entre otras cosas), murió en 1982 y por lo tanto no oyó jamás hablar de un tal Usain Bolt. ¡Cómo habría disfrutado con él!

Resulta que Bolt batió ayer su propio récord en esta modalidad atlética. Si hace un año fue el campeón en los Juegos Olimpicos de Pekín con una marca de 9,69 segundos, ayer en Berlín consiguió salvar la distancia en el tartán en 9,58 segundos. 11 centésimas de segundo menos. ¿Alguien sabe lo que son 11 centésimas de segundo? Yo no, pero sin duda es una gran hazaña.

Admiro a los grandes deportistas. Ser los mejores en algún deporte no es moco de pavo. Nosotros, el resto de la humanidad, estamos de vaciones, quizás (si la vida no nos ha castigado demasiado), y vemos por la tele cómo Rafa Nadal vuelve a la competición (y pierde el partido, pero no nos importa), cómo Jorge Lorenzo se cae y le cede el campeonato a Rossi (y nos da rabia), cómo el esfuerzo de muchos no puede salvar la vida de Óscar Pérez en un pico de Paquistán (y lloramos), y vemos a Bolt recortar 11 centésimas de segundo en una marca que un atleta con el que conviví no hace muchos años ni imaginaba siquiera.

Superar un reto. Llegar a la meta estableciendo un récord. Ir más allá. Recortar la marca, ganar, ganar, vencer. Sacrificarse entrenando, horas, días, semanas, meses, años. Luchar contra un décima de segundo, contra dos, contra cinco, contra diez. Llorar por una lesión, por un catarro, por una indigestión, por la injusticia de unos jueces, por un clima demasiado húmedo, o demasiado seco en el momento de la competición. ¿Cuál es la recompensa?

Debe ser la competición misma, saber que estás ahí, en lo más alto, donde pocos llegan aunque se esfuercen mucho, debe ser también el reconocimiento público, y debe ser saber que tienes una meta, algún lugar al que llegar, cosa que la mayoría de nosotros no tenemos. Debe ser una vida plena, sin distracciones. Es la vida de los campeones. Aunque, bien pensado, no todos podríamos ser campeones por más que nos lo propusiéramos. Por eso está bien que disfrutemos con ellos. Se lo merecen.

BLACK OR WHITE

2009-06-26T17:58:00.000+02:00

Un día de Agosto de 1977, al volver de la playa, una amiga, consternada, me comunicó la muerte de Elvis Presley. Elvis era uno de mis ídolos. Yo era adolescente, me gustaba el rock & roll, y Elvis era El Rey.
Ayer por la noche volvía a casa después de cenar con unas amigas, y recibí una llamada de mi hijo de 16 años: "Ha muerto Michael Jackson". Me extrañó que mi hijo me llamara solamente para decirme eso: para él, Michael Jackson no era un ídolo, y creo que ni siquiera ha escuchado su música, per la noticia le había impactado.
Al llegar a casa me enganché inmediatamente a la tele, zapeando entre las cadenas norteamericanas. La cobertura informativa fue sensacional: imágenes del hospital de Los Angeles, imágenes de la ambulancia trasladando a Michael, imágenes de las multitudes acercándose al hospital, de aglomeraciones en Times Square en Nueva York, entrevistas de urgencia aquí y allá. Uno de los primeros en hablar fue el reverendo Al Sharpton, activista de los derechos civiles en los Estados Unidos, que dijo que Jackson era la figura afroamericana más importante de las útlimas décadas, situado entre Martin Luther King y Barack Obama. Curiosa manera de definirlo, ya que Jackson transformó su físico de manera monstruosa hasta convertirse en un blanco realmente extraño.
Después habló Uri Geller, aquel "mentalista" que consiguió doblar centenares de cucharas a través una actuación en un programa de Íñigo en TVE. Estoy hablando del pleistoceno, creo que la tele en España era todavía en blanco y negro. Contó Uri que había sido amigo de Michael y que una vez le había hipnotizado. "Y estando bajo hipnosis", dijo, "hice una cosa muy poco ética: le pregunté sobre los delitos de abusos sexuales a menores de que le acusaban. Él lo nego todo". Ay, Uri, cómo nos hemos de ver.
También hablaron una serie de abogados, ex abogados y futuros abogados de Michael Jackson o de su familia. Todos coincidieron en decir que el artista estaba fuertemente medicado desde hacía años.
La vida de Michael ha sido bastante infeliz. Fue supuestamente explotado y maltratado por su padre durante toda su infancia, cuando lideró el grupo de los "Jackson Five", en el cual actuaba desde que tenía 5 años junto con sus hermanos. Consiguió después iniciar una carrera en solitario que le llevó al estrellato planetario y durante la cual vendió más de 75o millones de discos. Michael se convirtió en un icono a la par que su videoclip de "Thriller" triunfaba en un nuevo formato televisivo, la cadena musical MTV. Y después empezó su declive, empezaron sus operaciones de cirugía estética, su conducta errática, sus máscaras y sus disfraces. Su fama y sus extravagancias crecían a medida que su nariz disminuía de tamaño. Se casó con la hija de Elvis, luego con una enfermera que le dio dos hijos, a los cuales paseaba por todo el mundo cubiertos con un velo. Y entonces llegaron los problemas serios, las denuncias por pederastia y la quiebra económica, que le obligó a vender su rancho "Neverland", su particular país de nunca jamás.
Acosado por las deudas, incrédulo ante el declive de su reinado, decidió hace tres meses que se despediría del mundo con una serie de 50 conciertos en Londres en el mes de Julio. No se llevarán a cabo, pero incluso muerto, Michael ha batido todos los récords. Nunca en la historia de internet la red ha estado a punto de colapsarse como lo ha hecho durante las últimas 24 horas, a raíz de su muerte. Las descargas de su música se han multiplicado de forma increíble, y cualquier objeto relacionado con él vale hoy 20 veces más de lo que valía ayer. El estratosférico artista que creó "Thriller", "Billie Jean", "Bad" y muchísimos otros hits, el autor del "paseo lunar" en sus coreografías, el hombre enguantado y enmascarado, se ha ido dejando en un profundo dolor a sus amigos, entre los que se cuentan Elizabeth Taylor, Liza Minnelli, Jane Fonda, Quicy Jones. Y a millones de fans en todo el mundo.
Se dice que Michael estaba mal, muy débil, y aterrorizado ante la perspectiva de sus conciertos en Londres. Que por fin la presión ha podido con él. Puede ser. Su "coach" de los últimos tiempos, para ponerle en forma ante el acontecimiento, era el actor que encarnó, en su día al "Increíble Hulk". Ni blanco ni negro. Verde.

LARSSON

2009-06-22T19:56:00.000+02:00

Debo de ser muy rara: no me gusta la literatura de Stieg Larsson. Casi me da vergüenza decirlo, pero es así. Leí el primer libro de su famosa trilogía Millenium, y la verdad es que lo dejé a la mitad y reemprendí la lectura al cabo de unos meses. Me pareció muy frío y desalmado. Total, que no me quedaron ganas para leer el segundo volumen.

Y ahora se ha publicado, con gran estrépito, el tercero. Ha sido un acontecimiento editorial mundial. En España, el día de su llegada a las librerías, se vendió un ejemplar por minuto. No sé, dicen que el autor lleva vendidos 40 millones de libros. Ahí es nada. Lástima que él muriera justo antes de su éxito planetario.

¿Quién se queda con el dinero obtenido a raíz de este "boom"? Los padres y el hermano del autor, con los cuales casi no mantenía relación. Se han convertido en multimillonarios. En cambio su compañera durante 32 años, Eva Gabrielson, no ha visto un centavo porque, al no estar casados, no se la considera su heredera. Así son las cosas en la moderna y avanzada Suecia.

¿Tendrá esto algo que ver con el hecho de que no me gustara el libro? Seguramente sí, seguramente mi inconsciente me dice que no debería cebar aún más las jugosas cuentas bancarias de los parientes legales de Larsson. Eva Gabrielson mantiene una batalla judicial para que se le reconozca su derecho a obtener parte de los beneficios devengados por la obra de Stieg. Mientras la cosa no se solucione, creo que no compraré ni leeré la trilogía completa. Y si alguno de ustedes quiere hacer algo más, puede consultar la web www.supporteva.com

2009-06-02T12:04:00.000+02:00

ROMA MON AMOUR

Sono andatta à Roma, e ha successo una cosa incredibile: il Leo(ne) si ha cruspito il Cristiano nel Colisseo…

Perdoneu, amici cari, que comenci amb aquest italià macarrònic: és la llengua que vaig sentir durant tot el dia a Roma el dia de la final de la Champions, parlada per tots els catalans i espanyols que em vaig trobar, que ens pensem que coneixem l’idioma però no en tenim ni idea. I com que no en tenim ni idea però creiem que “ells” ja ens entendran, doncs apa, ens llencem a la piscina (o a la Fontana de Trevi) i els resultats solen ser surrealistes. Un exemple: mentre dino en una terrasseta al costat de la Piazza d’Espagna, m’allunyo uns metres per fumar sense molestar els meus acompanyants. Hi ha un senyor amb bufanda del Barça cridant pel mòbil: “¿ma qué suchede? La gente estan a l’aeroporto i l’avió non arriba…me pots explicare uonta è la guia?” I coses així. Naturalment, els italians, quan ens senten obrir la boca, ens responen de seguida en un castellà més que correcte, però ah amics! Els catalans som tossuts i continuem tant sí com no: “perdoni, ma ¿donde che il desagiuno?” Enfi, només és una anècdota divertida.

Anem per feina. Situació: anem a Roma a veure la final de la Champions que juguen el ManU i el Barça. Grup composat per: jo i el meu home, 4 adolescents d’entre 16 i 18 anys, disfressats per l’ocasió, una noia assenyada de 28 anys, i un parent culer de tota la vida, que té 78 anys, l’angelet. Aterrem a Roma cap a les 11.30 del matí i oh, casualitat! Ens topem de sobte amb la Naomi Campbell i el seu nòvio atlètic, que esperen la seva limousine. Vaig corrent al lavabo on els nanos desfoguen les urgències post-vol, tot cridant: “Nens, la Naomi Campbell, la Naomi Campbell!” Encara que no saben ben bé qui és (nens: 1 point), surten corrents per veure-la. Ella no ens fa ni cas.

Tenim reserva en un restaurant al costat de la Piazza d’Espagna, o sigui que anem cap allà. Quan baixem del cotxe, tot és una massa blaugrana que crida i que salta, que es fan fotos i videos els uns als altres, que es pensen que som amics seus i ens abracen. Bé. Decidim fer un volt i passegem per la Via Condotti, el millor lloc per anar de compres selectes, encara que no tenim temps d’aprofitar-ho. Anem al restaurant, on hem reservat una taula a la terrassa, però quan hi arribem l’encarregat ens diu que taronges de la Xina, que a la terrassa no es pot reservar. Me’l miro amb cara de pocs amics i li dic, molt enfadada, que vaig reservar a la terrassa fa una setmana, i que tot just aterrar he confirmat la reserva i m’han dit que sí. L’home es fa el suec i em dóna llargues durant una estona, fins que s’adona que amb mi no podrà, no sap que sóc la Mintenig, però esbrina, al final, que si vol tenir la festa en pau ens haurà de buscar una taula amb una bona ombra, perquè fa una calor insuportable. Hi ha una taula a ple sol, i aconseguim que l’encarregat ens hi posi una umbrel.la estupenda. Bé: first round, guanyat. Demanem vi, però no pot ser: la llei seca que durant 48 hores regirà la capital italiana no es pot transgredir. Com que amb aigua no es pot brindar per la victòria, brindem per la nostra salut. En un momento dado, se’ns acosta l’encarregat i li diu al meu parent de 78 anys: “Forza Barcellona, hay que ganar”. És el primer senyal que els romans estan a favor del Barça, i els ànims es repetiran al llarg del dia. No els agraden els anglesos: volen que guanyem nosaltres. Va bene.

Després de dinar, decidim acostar-nos a la Fontana de Trevi, que és a prop. Quan hi arribem, sembla que en comptes d’imperar la llei seca hi imperi la llei humida: centenars de culers mullats, cantant i saltant i passant-s’ho d’allò més bé, enmig d’una calor que no té nom, tot Déu fent videos i fotografies, oeé, oaà, ser del Barça és, el millor que hi ha! Quatre arreplegats del Manchester, en un racó de la font, intenten fer sentir la seva veu, però no hi ha manera. Els culers segueixen: “La fontana, és blaugrana!, la fontana, és blaugranaaaa!!!” Tot això, repeteixo, sense una gota d’alcohol. Els nostres adolescents s’exciten i salten i ballen i llencen monedes a la font i es refresquen amb les seves aigües i no volen marxar d’allà de cap de les maneres, però al final aconseguim endur-nos-els. Comprenc que el pla següent no era massa engrescador per a ells: anar a la plaça del Vaticà. Hi arribem, en plena calorada. Busquem una ombra. Està ple de seguidors del Barça. Passa un frare d’aquests de túnica marrò i ens crida “Forza Barça, forza Barça!”, i fa un saltironet com d’aquests de jota aragonesa. Riem, seiem, ens relaxem. Veig, al meu costat, una de les imatges més divertides del dia: dos nois que s’estan aprimant diversos quilos tapats de cap a peus amb gorres, bufandes, samarretes i senyeres del Barça, agenollats enmig de la plaça fent veure que resen, i l’amic que els fa la foto amb el palau del Vaticà al fons. Jo també em vull fer una foto com aquesta, però els que m’acompanyen ja n’estan tips, de les fotos, i em diuen que em moqui la iaia (gloriosa frase de’n Monràs, de Ventdelplà). I just en aquell moment el meu home, que és amic de Sant Josep (Guardiola), rep un missatge seu: “Sento que guanyarem”. Són les 5 de la tarda. Alea jacta est. Paraula de Déu, us beneïm, Senyor.

Encara falten 4 hores per al partit. El senyor que ens porta amb el cotxe ens proposa anar a un mirador que hi ha allà a prop, des d’on es veu tot Roma i on podrem prendre un cafè. OK. Quan hi arribem, ens adonem que és un paratge com aquests de Montjuïc, molt desert, amb vistes esplèndides. En un racó hi ha un quiosc, i ens hi acostem. Veiem una frigorífic ple de cerveses, i pensem; és clar, la llei seca només regeix al centre de la ciutat. En demanem dues, i l’immigrant del quiosc ens les serveix. Faig un primer glop i, de cop, un home escarransit però vestit de policia, que ha apregut allà com per art de màgia, comença a cridar-li a l’immigrant i l’amenaça, de molt males maneres, amb tancar-li el xiringuito i dur-lo al calabós. Tensió. Intentem fer de mitjancers, però el poli no ens deixa, només vol descarregar la seva ràbia contra l’amo del quiosc. Les dues cerveses desapareixen del taulell. Al final el poli se’n va i tot queda en res. Demanem tres ampolles d’aigua mineral i ens dirigim cap a l’estadi.

Molta, moltíssima gent. Tots blaugrana, els del ManU, amb uniformes més diversos (uns de blanc, altres de vermell o de blau cel), no se’ls veu. Controls molt estrictes a l’entrada. DNI a la boca (un dels 4 adolescents nostres se l’ha deixat al cotxe i empal.lideix davant la perspectiva de quedar-se fora de l’estadi, però al final aconseguim entrar-lo). Un cop a dins, volem menjar alguna cosa per encarar el partit en condicions. Doncs bé, per aconseguir quatre cocacoles i vuit entrepans hem de fer gairebé una hora de cua. Suant i suant, perquè la xafogor és insuportable. Trobem moltes cares conegudes: en Miquel Barceló, els fills de Johan Cruyff, la dona de Bakero, Baltasar Garzón, Màrius Carol, Jordi Barbeta, l’Albert Om, els pares de Sant Josep, la Jaydi Mitchel…

Anem a les nostres localitats, tribuna baixa, prop del gol sud. Les grades de l’estadi estan perfectament dividides en dues meitats, ManU, Barça. La meva situació és la següent: a l’esquerra, el meu home, impassible, i dos senyors més del Barça; a la dreta, els quatre adolescents que criden i criden; davant meu, uns seguidors amb els quals no tinc el plaer de conversar, i al meu darrere, tres americans amb trajo i credencial ostentosa que no sé qui són. Comença el partit, i ja fa estona que cantem. “Tot el camp és un clam” (clam, en anglès, vol dir berberetxo, penso jo), “oé oà ser del Barça és el millor que hi ha”, “campelones, campelones”, cha cha cha, el que vulgueu. De cop, s’arrenquen els del Manchester: “United…no sè què”, i fan por, la veritat. A més, el partit ha començat malament, els Homes G semblen nerviosos, fallen les passades, i hi ha un japonès i uns altres anglesos que gairebé ens la foten un parell de vegades. “No és japonès, és coreà”, em diuen. “Doncs que algú el pari!!”, dic jo. Llavors no sé què passa i de sobte l’Eto’o fa el primer gol. Goooooooooooooollllllll!!!!! La grada s’enfonsa, tothom crida, la imatge dels jugadors fent un castell no reeixit és emocionant. Miro el marcador i veig: minut 10. Minut 10? I perquè no es pot acabar el partit ara? Si us plau? Hem de passar 80 minuts patint?

A més, cada cop fa més calor i més xafogor. Suo sense parar, i els que són al meu voltant també. Tots estem enganxifosos i els meus cabells s’estarrufen com atrets per l’atmosfera i em fan un pentinat afro. Amb el gran mocador blaugrana que duc com a senyera m’eixugo la cara, el clatell, els braços. S’acaba la primera part i vaig a escampar la boira. Penso: per lògica, ells hauran de marcar també, i després haurem de remuntar, i llavors, si no ho fem, vindrà la pròrroga, i si hi ha penaltis…Saludo a tort i a dret, un amic de la directiva sevillista em desitja sort, un altre amic em diu que em trucarà pel mòbil, un altre em pregunta si m’agrada Roma…jo encenc una cigarreta i m’adono que em tremolen les mans. Torno al meu lloc i comença la segona part. Per sort, al cap de poc treuen del camp el coreà que em feia tanta por. I l’àrbitre, que a la primera part ja feia de les seves (tipus àrbitre), continua fent de les seves i tots estem indignats. També hi ha un nano molt ben plantat que es diu Cristiano Ronaldo, que comença a repartir. L’escridassem tant com podem. Però, just davant nostre, el Barça ataca i en Xavi fa una filigrana i en Messi salta i fa un golàs de cap. Goooooooooooooooooooolllllllllllllllllllllllll!!!!!!!!!!! Saltem, ens abracem, plorem, ara sí que guanyem, Déu meu, quant falta? Em giro cap al meu parent de 78 anys: “Estàs bé, estàs nerviós?” “Sí, sí, m’acabo de prendre la pastilla”.

Els anglesos semblen dimitir, però el tal Ronaldo no hi ha qui el pari. I fa faltes i coses molt lletges, i ningú no li diu res. Tots nosaltres saltem indignats, i diem el que pensem: “Aquest tio és perfecte per al Madrid, que el fitxi el Madrid!” Mentrestant, el Barça segueix jugant, i juga bé. Els americans del radere estan extasiats: “This is football, oh yeah, what a game!” I comencen a cantar en català: “Visca el Barça, i visca Catalunya!”

Mirem el marcador, i el marcador ens diu que falten 15, 10, 8, 3 minuts. El ManU no fa res. Suo i suo, i no paro de suar, crec que no he suat mai tant en la meva vida, i llavors sona el xiulet, i allò és la bogeria, i tots som amics, i els americans m’abracen, els 4 adolescents estan tan transformats que em sembla que no em coneixen, el meu parent de 78 anys plora, i tots cantem i saltem i el cor ens va a mil per hora, i els jugadors embogeixen, i pels altaveus sona l’himne del Barça, i a poc a poc es buiden les grades dels anglesos, i passen moltíssimes altres coses, però aquestes ja les heu vist per la televisió. El resum és: el Barça és campió d’Europa, hem fet el triplet, i hi ha un nou Sant (Josep Guardiola) en la nostra galàxia.

Uf. La nit va acabar com havia començat el dia. Cap a les 3 de la matinada, quan sortiem del palazzo on el Barça va festejar la victòria, qui hi havia a la porta, intentant obrir-se pas entre els centenars de persones que volien accedir al recinte? La Naomi Campbell i el seu novio atlètic. És digne d’admiració, com treballen, aquestes noies.

2009-05-22T18:35:00.000+02:00

SOY MOTERA Y QUIERO COMPRAR MI PROPIA MOTO

No voy a votar en las europeas. Creo que no voy a volver a votar hasta que los partidos políticos no se decidan a prescindir de una norma absurda que les "colaron" a los periodistas hace ya un montón de años. A los periodistas y a sus jefes, claro. Se trata de los llamados "bloques electorales", es decir, la presencia (contada en minutos y segundos) en los medios de comunicación de los actos electorales durante las campañas. Cuantos más diputados tiene un partido, más segundos le tocan en un informativo. De manera que, cuando eres periodista y sigues la campaña de un partido (para una radio o una tele), sabes exactamente cuántos segundos "te tocan" para dar una información. No importa que el acto que vas a cubrir sea importante o no, o que se produzca una declaración de interés, ni nada de nada. Sólo importan los segundos que te han adjudicado.

Y eso no es lo peor. Lo peor es que ahora ya ni siquiera te dejan cubrir el acto. Prohibido grabar imágenes o sonido. Los partidos tienen sus propias cámaras y sus micrófonos, y proporcionan a los medios los planos, los cortes de voz y las imágenes que ellos (los partidos) creen más adecuados. Una barbaridad. Es decir, ellos se lo guisan (montan los actos para sus militantes), ellos se lo comen (aplauden todos a rabiar por lo riquísimo que está todo) y nosotros (los periodistas, los propietarios de los medios y los ciudadanos que consumimos información) nos lo tragamos.

¿Por qué tragan los medios de comunicación? Por los compromisos e intereses de toda índole (principalmente, económicos) que tienen con éste o aquél partido, éste o aquél gobierno. ¿Y los periodistas? En la mayoría de los casos, porque sus contratos son muy precarios y se juegan el sueldo.

En algunos ámbitos (muy pocos, la verdad) se intenta combatir esta tendencia. Hay emisoras de radio y canales de televisión que anuncian huelgas (limitadas) durante las campañas. Este hecho se viene sucediendo desde hace algunos años, pero no veo que sirva para mucho. Creo, sinceramente, y por experiencia personal, que en este terreno vamos para atrás, y no hacia adelante. En cada campaña las limitaciones son más y más, y más los "entes" (por llamarlos de alguna manera) que se atreven a imponerlas, y más los que se someten a ellas. Va a ser difícil ver a un político sacarse un moco de la nariz o rascarse un grano, por no referirme a cosas mucho más importantes, como someterse a preguntas, titubear o dar un paso (o una opinión) en falso.

¿Y los Colegios de Periodistas? Pues nada, ahí andan, enredados en otros temas. La única esperanza que tengo es que, como en otros asuntos, los ciudadanos se animen a grabar sus vídeos, utilicen sus móviles y "pesquen" la realidad. Piensen ustedes que estos actos de sacrificio, este malgasto de baterías, obtendrá, si la cosa resulta jugosa, una considerable recompensa dineraria porque, digo yo, alguien quedará por ahí interesado en desenmascarar el terrible engaño. Ingenua, me llaman algunos.

2009-05-14T19:02:00.000+02:00

TO BE OR NOT TO BE BERNIE MADOFF:ÉSA ES LA CUESTIÓN

Mejor no ser Bernie Madoff en estos momentos. Ya saben, el gran inversor estafador de los Estados Unidos que presuntamente ha robado a sus clientes alrededor de 50.000 millones de dólares. Mejor no estar en su piel, ni en los huesitos que la sostienen, porque sin duda este hombre finalizará su trayectoria vital en la cárcel, cuando no en un psiquiátrico.

Bernie ha aparecido en diversos medios de comunicación de nuestro país a raíz de la noticia de esta gran estafa (ríanse ustedes del atraco al tren de Glasgow...), pero aquí muy pocos saben realmente quién es Bernie y lo que representaba. Los que sí lo sabían están ahora mismo en la ruina, y se trata nada más ni nada menos que de los grandes millonarios americanos, sobretodo los de ascendencia judía. Durante 40 años, Bernie y su empresa radicada en Wall Street los ha toreado a todos. Estafó a todos y a cada uno de ellos con una estructura piramidal que, al final, se derrumbó cual castillo de naipes, que es lo que era en realidad. Los inversores lo han perdido todo, algunos de ellos cientos o miles de millones. "Lo que no hizo el Holocausto, lo ha hecho él", ha declarado a la revista Vanity Fair una viuda de Palm Beach acostumbrada a un gran tren de vida, que ahora se ve obligada a malvender lo que le queda y a mudarse a vivir con su hija.

No sólo han perdido los judíos millonarios. Ellos, como buenos ciudadanos americanos preocupados por sus impuestos, invertían cantidades estratosféricas en filantropía. De un día para el otro, concretamente desde el 11 de Diciembre del año pasado (día de la detención de Bernie), se quedaron sin fondos múltiples fundaciones, departamentos de atención e investigación hospitalaria, y causas culturales y solidarias muy diversas.

Es cierto que no se puede comparar la penuria de estos estafados con la de los mineros chinos, por ejemplo, pero el hecho en sí da qué pensar. Bernie, ¿dónde tenías la cabeza? ¿Valía la pena tener que pasar por el terrible momento de confesarles a tus hijos (directivos de la empresa) que "todo era una gran mentira", un día antes de que te detuvieran los federales?

Menos mal que este hombre no volverá a pisar la calle. El odio, el rencor y los deseos de vengaza de centenares de poderosos no le permitirían dar un paso. Uno no sale así como así de una cosa como ésta.

2009-04-30T13:12:00.000+02:00

Mi primo Paco tiene 73 años. Es y ha sido siempre una persona tranquila, centrada, equilibrada. Abogado de profesión, culto, viajero e inteligente. Sólo le pierde una cosa: el Barça. Yo sabía que era "culé", pero no sabía que lo era tanto. Como todos los aficionados de este equipo de fútbol, la presente temporada ha disfrutado de lo lindo con el juego de los hombres de Guardiola, los portentosos "Hombres G" conocidos en todo el mundo.

Su mujer me comenta que, desde siempre (llevan casados 50 años: enhorabuena), si el Barça empata o pierde, Paco no cena. Lo pasa tan mal que no cena, y eso que a él, desde siempre, le gusta comer y cenar bien. Paco goza de buena salud, está en forma, pero eso no quita que, en los últimos años, haya tenido algún que otro susto con ingreso hospitalario incluído.

Ya el fin de semana pasado, Paco estaba inquieto. En sólo siete días el Barça jugaría contra el Valencia, el Chelsea y el Real Madrid en partidos transcendentales para la consecución de los títulos de Liga y Champions. En Valencia, el Barça empató en las postrimerías del partido, a duras penas, pero lo peor del fin de semana fue la posterior victoria del Madrid en Sevilla, que sitúa a los merengues a sólo 4 puntos de los azulgrana. A Paco, que no cenó ni el sábado ni el domingo, le entraron todos los males y, precavido como es, pensó que no resistiría la "semana grande" del Barça-Chelsea y el Real Madrid-Barça sin ayuda. Le preocupó que su corazón se resintiera ante tanto nervio y tanta angustia vital. Y decidió dar un paso que no había dado en su vida: desde el lunes está con Trankimacín. Ya ven, 73 años al pie del cañón, pero ahora no hay Moreneta que valga: sólo el ansiolítico. Se ve que el "fúmbol" es así y tiene estas cosas.

Ayer vi a Paco, y le vi bien. Contenido. Aunque hablamos un poquito del Barça, desvió enseguida la conversación hacia otros derroteros. El Trankimacín funciona. Parece ser que Paco resistirá.

¿Cuántos habrá en su misma situación? Yo quiero que gane el Barça el sábado al Real Madrid porque soy "culé", pero sobretodo quiero que gane porque no deseo visitar a mi primo Paco en el hospital. "Tot el camp....és un clam...som la gent blaugrana...".

2009-04-20T11:40:00.000+02:00

Creo que hoy voy a ser políticamente incorrecta. O socialmente incorrecta. O solidariamente incorrecta. Porque quiero hablar de la aerolínea norteamericana United Airlines, que ha implantado una norma que obligará a los pasajeros obesos a pagar el importe de dos billetes, en vez de uno. ¡Qué barbaridad! pensará más de uno. ¿Es que uno ya no puede ser gordo y desplazarse en avión sin pagar un sobrecoste?

Yo estoy de acuerdo con esta norma. Y para estar de acuerdo conmigo hay que hacer un ejercicio de imaginación: hay que pensar en los gordos-gordos americanos, no sé si me entienden. En esos gordos y gordas sobrenaturales que invaden las calles ( si es que logran salir de sus casas) de Nortemérica. Según las estadísticas, el problema de la obesidad excesiva afecta ya a un tercio de la población de los USA. Insisto: no son sólo gordos, son obesos excesivos que gastan tallas xxxxxxl y que apenas pueden moverse.

El pasado verano viví en carne y hueso esta experiencia: la de viajar en avión con una de estas personas. Se trataba de un vuelo nocturno de varias horas de duración, entre San Francisco y Minneápolis. Al mal humor de tener que acudir al aeropuerto a una hora imposible de la madrugada para aprovechar aquella tarifa low cost, se le unió el terror de ver que una obesa súper obesa disponía de una tarjeta de embarque en mi misma clase, la turista. Durante la larga espera para el embarque, yo, que soy atea, me descubrí rezando a todos los santos habidos y por haber para que aquella monstrua no se sentara a mi lado. Cuando empezaron a llamar por filas, descubrí aterrorizada que las posibilidades de que tal cosa sucediera aumentaban a medida que el resto de los pasajeros embarcaban antes que nosotras. Cuando finalmente accedimos al avión, casi me puse a llorar cuando comprobé que, por suerte o por intervención divina, la señora se sentaba dalante mio. Le tocaba ventanilla. A duras penas avanzó por el pasillo y pidió paso a sus compañeros de fila, que la miraban espantados. Intentó sentarse, pero no cabía. No cabía, simplemente no cabía en el asiento. Su vecina la miraba atónita, y en un momento de generosidad le ofreció a la gorda levantar el reposabrazos que las separaba para que pudiera acomodarse mejor. El resultado fue que la mujer obesa casi aplastó a su vecina con sus carnes, y que siguió aplastándola durante todo el viaje. Yo no sé qué habría hecho si me hubiera tocado a mí, la verdad. El avión iba lleno hasta los topes, no había posibilidad de cambiar de asiento. Y entonces ¿qué?, ¿te toca aguantar a la obesa porque sí, y ya está?
Los gordos obesos tienen derechos, claro que sí, pero los que no lo son, también. Que vuelen todo lo que quieran si les da la gana, pero si su volumen corporal, atiborrado de comida malsana, ocupa dos asientos de clase turista, pues que paguen dos asientos.

Son enfermos, opinarán algunos. Sí, pero también lo es una persona que compulsivamente tiene la necesidad de pellizcar a la persona que tiene al lado, y seguro que a ésta no se la dejaría volar.

2009-04-08T12:20:00.000+02:00

Como estoy ociosa, a veces hago zapping en la tele. Ayer topé casualmente con un programa de Telecinco, en el cual unas reinonas femeninas deben escoger a un aspirante a "pareja" entre varias posibilidades. La mayoría de aspirantes tienen pinta, para que nos entendamos, de portero de discoteca. Mucho músculo, mucho tatuaje, mucho pelo pincho engominado o, al contrario, calvas perfectamente afeitadas; mucho pendiente brillante en los pabellones auditivos, y poco discurso. Mucha labia, eso sí, pero poco discurso. También es verdad que en este concurso no se prima el discurso, sino más bien el exabrupto, el ataque gratuito, el espectáculo.

Bien, pues de repente apareció un aspirante nuevo. Un chico guapo, elegante, educado. La presentadora dijo que era de origen armenio, que su familia había peregrinado por muchos países hasta establecerse, hace unos años, en Sevilla, y que el chico en cuestión hablaba cinco idiomas. Él habló un poco con las chicas, mostrándose agradable, y no le dio tiempo para más: inmediatamente, varios de los aspirantes empezaron a atacarle. Lo que más le echaron en cara, ojo al dato, era la cuestión de los idiomas. "Oye, tú, ya que sabes tanto, ¿porqué no sigues viajando y aprendes más idiomas, que parece ser lo que te gusta? Te lo digo porque en nuestro país no se te ha perdido nada". Otro: "No, si en fondo está bien, porque ya se sabe que en temas de sexo, la lengua es muy importante". Etcétera. Me quedé pasmada, pero como últimamente me pasmo cada cinco o diez minutos, pasé del tema.

Por la noche, ya metida en cama, volví a zapear y me topé con "Singulars", un nuevo programa de Canal 33. El entrevistado era el teólogo Hans Küng. Ni la teología ni la religión son temas que me entusiasmen, y por tanto pensé que aguantaría un par de minutos. Pues bien, ese señor me cautivó. Cuánta sabiduría, cuánta inteligencia, cuánto esfuerzo y cuánto trabajo encerraba su discurso. El hombre se expresaba muy correctamente en castellano, aunque con alguna dificultad esporádica. El presentador, amablemente, explicó que el señor Küng habla diez idiomas y, para facilitarle el desarrollo de sus ideas, le invitó a expresarse, si lo deseaba, en inglés, lengua en la que es más fluído. Kúng así lo hizo. Dijo un par de frases en inglés, y volvió inmediatamente al castellano. Admirable. Lejos de amedrentarse, adoptó la posición de seguir en castellano, en honor a su público, porque además de que ha estudiado esta lengua durante años, su nivel de expresión es más que correcto. Decidió sacar provecho de su esfuerzo, y lo hizo muy bien. Küng tiene 81 años, y no le escuché decir ni una sola tontería o nimiedad.

Da gusto escuchar a las personas que "saben" cosas, la verdad. No tienen que ser grandes eminencias. Simplemente deben tener un discurso coherente, elaborado y justificado.

Me acosté tan ricamente, y he soñado con los angelitos.

2009-03-25T11:20:00.000+01:00

Ha muerto Nicholas Hughes, el hijo de la escritora Sylvia Plath y del poeta Ted Hughes. Se ha suicidado ahorcándose. Me ha impresionado la noticia porque Sylvia, cuya biografía leí hace años, también se suicidó en el año 1963, metiendo la cabeza en el horno y abriendo el gas, después de dejar dos vasos de leche en las mesillas de noche de sus dos hijos pequeños (uno de ellos, Nicholas) y de proteger las puertas de sus habitaciones con toallas mojadas para que el gas no les afectase a ellos.

Otra de las parejas posteriores de Ted Hughes también se suicidó con gas, y en este caso, además, se llevó consigo a su hija de 4 años.

Hay familias en las cuales la tragedia se sucede, una y otra vez. Acuérdense de los Hemingway, y de otros, más cercanos a nosotros, quizás. ¿Cómo escapar a este destino? ¿Es éste ineludible?

Yo creo que no. Pero también pienso que para que esto sea así, alguien debe trabajar muy duramente para romper la cadena. Alguien valiente para desear conocer y vencer los demonios ancestrales. Deben darse también las condiciones necesarias para asumir la tarea: estabilidad, afecto familiar, capacidad para asumir, cuestionar y debatir los condicionantes de unas vidas muy particulares. No es fácil, no, y por eso se producen estos desastres que perpetúan tragedias de una generación a otra.

Todo esto tiene que ver con los recursos que se dedican a la salud mental de la población. Lamentablemente, desde el sector público, aunque se hacen esfuerzos, los recursos que se destinan a esta cuestión son escasos en nuestra sociedad. Es cierto que nunca como ahora se había centrado la atención en asuntos de esta índole, pero no es suficiente. Miren a su alrededor y comprobarán cómo una gran mayoría de sus conciudadanos tienen problemas psicológicos. Y que cada uno de ellos "va tirando" como puede. Son pocos lo que solicitan ayuda, porque la ayuda es más bien escasa.

En tiempos de crisis, además, el problema se agudiza. Necesitamos más recursos, ya.

2009-03-21T13:05:00.000+01:00

¿Por qué no se estará el Papa de Roma quietecito en casa, haciendo sus cosas, sin molestar? Mira que irse a darse una vueltecita por África a decir que lo del preservativo es una chorrada, que no sirve para protegerse del virus del sida...así, con un par de bemoles y sin ningún dato que avale esta teoría. Más bien, todos los estudios dicen que el uso del condón no sólo es recomendable, sino pràcticamente OBLIGATORIO para frenar esta terrible enfermedad que, precisamente en África, es ya una pandemia que asola a miles de ciudadanos desinformados, que diezma poblaciones, deja miles huérfanos y supone un sufrimiento atroz para los que la padecen (que, en la mayoría de los casos, no pueden acceder a ningún medicamento), por no hablar del exterminio de una población joven que, en teoría, tendría que conformar el potencial económico de sus respectivos países.
Y va el Papa y se pasa todo esto por el forro. ¿Con qué derecho?

Miren la foto que encabeza esta entrada. ¿No creen que este señor tiene cara de malo?

2009-03-18T20:37:00.000+01:00

Hace unos días, un editor dijo en una conferencia que no podía entender que hubiera gente que no lee jamás un libro. Yo confieso que mi vida, sin la lectura, sería muchísimo más aburrida y poco interesante. A través de los libros se viven miles de vidas diferentes a la tuya.

El último libro que me ha impresionado ha sido el "Diario", de Hélène Berr. Es el diario íntimo de una chica de veintiún años, francesa de origen judío, que relata con precisión lo que pasó en París durante la ocupación alemana en la Segunda Guerra Mundial. Cómo los alemanes, en colaboración con el gobierno de Vichy, empezaron a dictar medidas contra los judíos, franceses y extranjeros, que acabaron casit todos ellos deportados a los campos de exterminio.

Quien haya leído el famoso Diario de Ana Frank, encontrará en este libro un recuento mucho más elaborado, meditado y consciente de qué fue los que pasó en aquellos meses, de cómo lo vivieron los judíos de París. La joven Hélène era una joven universitaria con muchísima formación, casi una intelectual, y escritora. Madurísima para su edad. Su diario es escalofriante. Búsquenlo, está editado por Anagrama.

2009-03-12T18:40:00.000+01:00

Me parece lamentable lo que han hecho los sociatas con el tema del homenaje a las víctimas del 11-M. No sé los entresijos de la cuestión, sólo he leído los periódicos, que dicen que el PSOE no se sumó al homenaje de Madrid en protesta por la actitud de Esperanza Aguirre, que ha zanjado la investigación del supuesto espionaje a miembros de su propio partido, el PP.

Eso es confundir la gimnasia con la magnesia. El 11-M fue una tragedia que todavía hoy, cinco años después, sacude las vidas de muchísmos ciudadanos (192 muertos, 1.500 heridos, y todas las personas de su entorno). ¿Cómo esperan los políticos, y no sólo los del PSOE, que esos mismos ciudadanos confíen en ellos y sigan creyendo que su voto vale alguna cosa? Si el voto de millones de personas, sea del signo que sea, no sirve para que los representantes de un partido político, que además gobierna el país, acuda a un homenaje a las víctimas del mayor atentado terrorista que ha sufrido España, pues...apaga y vámonos. Hay cosas que están por encima de otras. Es que no sólo se trata de guardar las formas, digo yo; es que habría que pararse a reflexionar sobre las palabras respeto, empatía, y dignidad.

El miércoles por la noche jugaba el Madrid contra el Liverpool un partido de Champions. Vi la primera parte en la tele, pero luego, como no soy del Madrid, pensé:"vete a ver "Mujeres Desesperadas", que es tu tema". Pero resulta que en La 2 no daban la serie, sino un reportaje sobre las víctimas del 11-M. Aguanté con él a regañadientes, porque no me gustó nada, pero pensé, sinceramente, que estar viendo ese reportaje en vez del partido de fútbol, ya era un homenaje.

Ayer, al leer los periódicos, no podía creer lo que leía . ¿Quién, dentro del PSOE, decidió que no había que asistir a los actos de recuerdo a las víctimas del atentado? Una mente preclara, seguro. Una mente preclara que no ha tenido en cuenta que esta decisión, y no otras más ofesivas para mi condición de mujer independiente, formada, y residente en la comunidad autónoma de Catalunya, tendrá un peso enorme, si no insalvable, en la orientación de mi voto en las próximas elecciones. No se puede, siendo político responsable, vivir al margen del sentir mayoritario de los ciudadanos. Y el sentir mayoritario de los ciudadanos, creo yo, es que había que respetar la memoria de las víctimas del 11-M. Por muchos espionajes, por muchos Garzones y por muchos pactos a la vasca que nos acechen. Lo dicho: hay cosas que están por encima de otras.

2009-03-11T12:23:00.000+01:00

Me emocionó ver en la tele el otro día a un señor que se llama Juan Bergua. Es el padre de Cristina Bergua, una chica de 16 años que desapareció de su casa en Cornellà hace 12 años. La vieron por última vez con un novio con el que quería cortar, y luego...el abismo. Hace 12 años, el circo mediático no era el que es hoy. Juan Bergua no se entrevistó con el presidente del gobierno. La policía investigó el caso con muchísimos menos medios que los que se han dedicado, por ejemplo, al caso de la niña sevillana Marta del Castillo.
Los vecinos se movilizaron, sí. El señor Bergua acudió a los medios. Algunos periodistas le entrevistaron. Yo, que entonces trabajaba en la tele, le entrevisté, a él y a su mujer. Recuerdo con toda claridad el ambiente de desolación y la atmósfera triste y cargada que reinaba en su domicilio, un piso pequeño repleto de fotos de la hija ausente. Y el hablar entrecortado de la madre y del padre rememorando el caso de su hija. En aquellos días, cuando ya habían transcurrido varios meses desde la desaparición de la niña, una juez había ordenado el rastreo del vertedero del Garraf en busca de restos del cuerpo de Cristina. 8 policías buscaron y rebuscaron entre la basura ( más de 200 están rastreando un río para encontrar a Marta), sin resultado. No se pudo inculpar al supuesto novio.
Y los padres de Cristina, desde hace 12 años, conviven con el horror y con la incertidumbre. Porque no se puede pasar página página a una cosa así. ¿Cómo levantarse cada día, cómo ir a trabajar, hacer la compra, lavar las sábanas cada semana? ¿Cómo celebrar las fiestas familiares sin sucumbir al dolor?
Juan Bergua no ha tirado la toalla. Fundó, con otras personas, una asociación que lucha para que no se olvide a los desaparecidos. En 2005 los datos decían que había 4.000 de ellos sólo en Catalunya.

2009-03-01T19:21:00.000+01:00

Algunos días te caen encima como una losa. Me ha pasado hoy, cuando he recibido la noticia de la muerte de Pepe Rubianes. Actor y director de teatro iconoclasta ( según el diccionario de la Real Academia de la Lengua Española: "Se dice de quien niega y rechaza la merecida autoridad de maestros, normas y modelos"), era un hombre inteligente y sensible que, a mí particularmente, me proporcionó muchísimos momentos de alegría y felicidad con su presencia sobre los escenarios. Pepe me hacía reír, reír con ganas y a sabiendas de que me reía con chistes y juegos de palabras inteligentes, trabajados, buscados e investigados a consciencia. Pepe no vivía de los flashes, vivía de pasear y de hablar con los clientes del bar de la esquina, de leer los periódicos y de repasar la historia en libros y bibliotecas. Era un crack cuando no existían los cracks. Fue un monologuista excepcional cuando no existían los monologuistas. Fue un artista "galaico-catalán", como se definía a sí mismo, porque nació en Galicia aunque nunca vivió allí, y porque vivió en Catalunya aunque nunca nació aquí.

Pepe era tímido y se sabía fuera del mundo. De cierto mundo. En sus espectáculos, se metía con los fascistas, con los casados, con los bancos. Él iba a su bola. Y se ha ido a su bola, sin recibir a amigos y conocidos. En una última conversación, insistía en reponer "Lorca éramos todos", una obra maravillosa. No ha podido ser. Pero nos queda "Rubianes solamente", uno de sus éxitos más clamorosos. Y la Barceloneta que él amó. Y el humo del tabaco que le ha matado.

Me reconforta lo que he leído en internet, en algunos de los comentarios que deja la gente en páginas imposibles: "Gracias, Pepe, gracias por todo". Que la gente se despida de ti dándote las gracias, es mucho. ¿No?

2009-02-26T19:30:00.000+01:00

He estado en Los Angeles, en los Oscars. Es una locura de fiestas que se suceden sin fin, algunas de ellas muy interesantes. Les puedo hablar de la que dio, el sábado por la noche, Mr. Weinstein, cuya compañía distribuye la peli de Woody Allen "Vicky Cristina Barcelona" en los Estados Unidos. Conocí a MICKEY ROURKE, le desée que ganara el Oscar (pero perdí mi apuesta) y fue encantador y muy educado conmigo, y eso que no me conocía de nada. También estaban Robert de Niro, el diseñador Valentino, y muchas modelos y aspirantes a actriz luciendo altísimos tacones y vestidos espectaculares...

El día de la ceremonia llegamos al Kodak Theatre con bastante antelación, y pudimos merodear por la alfombra roja y los bares de los cócteles que se sirven antes de que empiece el espectáculo. Impresionante la alfombra roja: más de 150 metros que acogen a miles de periodistas de todo el mundo, perfectamente situados. Los hombres de PriceWaterhouse, con los maletines en cuyo interior se custodian los sobres con los resultados de las votaciones, son de los primeros en llegar.
Del carrusel de celebridades sólo diré que la que me gustó más fue Heidi Klum, la mujer del cantante Seal. Vestida de rojo, busquen ustedes alguna fotografía en que se la vea de espaldas: espectacular. También me gustó mucho Sean Penn, que audió con su mujer Robin Wright (un bellezón), aunque se dice que están en proceso de divorcio (porque a él lo pescaron en un motel corriéndose una juerga con dos prostitutas rusas hace unos meses). Sean sabe que su mujer vale un imperio, y en estos momentos ella se hace valer. Dicen las malas lenguas, sin embargo, que Robin no festejó el Oscar con Penn.

Cuando ya entraba en el teatro propiamente dicho me topé con Sofía Loren. Casi me caigo del susto. Al natural, da miedo. Pero le hice una foto y quedó estupenda, ¿por qué será?

La ceremonia fue fantástica. Cerca de mí, Plácido Domingo con su hijo. Delante, Valentino con su novio. Detrás, decenas de indios de "Slumdog Millionaire", que no paraban de jalearse entre sí. Un poquito más alante, la hermana y el hermano de Pe. Por cierto, que éste, mientras Pe hacía su speech al recoger el Oscar, se arrancó con un sonoro "¡Viva la madre que te parió!" que, por suerte, ningún micrófono recogió.ç

Y otra anécdota: una conocida cineasta española le pisó a Pe la cola del vestido de Balmain que lucía y se lo desgarró, pero por suerte esto ocurrió justo después de la rueda de prensa que la actriz ofreció a los medios españoles en el Hotel Mondrian al terminar la entrega de premios, y cuando ella se disponía ya a cambiar de traje para desmelenarse mejor en las fiestas de celebración.